Serendipias y Onomatopeyas

30

2011-10-06T01:26:00.000-05:00

No salté en paracaídas.
No planté un árbol.
No viajé al otro lado del océano.
No aprendí una lengua extranjera al 100%.
No publiqué ningún libro.
No me titulé.
No compré una casa.
No saldé mis deudas.
No me gané ningún premio literario ni la lotería.
No dejé de fumar.
No eliminé mis vicios y placeres culpables.
No gané una carrera.
No viajé de "mochilero".
No fue al Festival Internacional del Libro de Guadalajara.
No regresé a Guanajuato.
No conocí al Pirata y al Señor Lagartija.
No obtuve ninguna beca literaria.
No fui a un concierto de Heavy Metal en el Foro Sol.
No empecé a hacer ejercicio diario.
No bajé de peso.
No cambié de carro.
No compré una MacBook.
No hice una película.
No aprendí a nadar.
No aprendí a andar en bicicleta.
En fin.
No hice todo lo malo que pude haber hecho.
Tampoco hice todo lo bueno que estuvo en mis manos hacer.
Pero, a estas alturas, hoy, aquí, puedo decir que ninguna decisión tomada me carcome el alma y ninguna oportunidad perdida me quita el sueño.
Ninguna meta extraviada me es inalcanzable.
Ningún sueño olvidado está bajo un candado inviolable.
Ningún amigo me es demasiado lejano.
Quizá algún día llegue a saber exactamente quién soy yo, pero mientras ese día llega, seguiré riendo escandalosamente, seguiré saboreando cada taza de café, seguiré abrazando a quienes quiero, seguiré besando intensamente, escribiendo para quienes vengan, soñando, acertando, equivocando, ...viviendo.
Yo soy. Hoy cumplo 30 años. Algo me dice que estoy en lo correcto cuando pienso que la vida aún tiene infinitas sorpresas para darme.

El Club de Los Imposibles - Enrique Bunbury
http://youtu.be/esIuZwCUy68

Gira el mundo

2011-09-25T22:18:00.002-05:00

Días de enfermedad.
El ánimo craquelado de las niñas que antes jugaban
y hoy se acuestan temprano a dormir.
Ni café de madrugada
o cajetillas incompletas que se extravíen en el bulevar.
Sólo pelotones guardando nuestros sueños,
patrullando día y noche a nuestras sombras,
pasando por los lugares correctos
para evadir la acometida.
Mundos que dan vueltas
como mareo,
como arcada y sonrisa que tuerce,
como desvelo y adivinanza.
Yo giro sobre un eje descompuesto
para mirar a tiempo a tus ojos,
para despeñarme entre carcajadas.
Yo hago cuentas regresivas
para que caigan imperios,
para celebrar cumpleaños,
para cumplir con citas impostergables.
Yo desvío la mirada
y sufro un mareo:
me convierto en un mundo que gira
y va tirando las partes de su rompecabezas
a un universo donde chocan
insensibles fuerzas gravitacionales,
enfadando estrellas desconocidas,
poniendo muros ante agujeros negros,
recopilando letras para cuentos de ciencia ficción
o acordes para el baile de una fiesta de disfraces.
Emocionado,
girando hasta el leve asco,
puedo decirte una vez más:
buenas noches, corazón.

Aislamiento

2011-07-21T16:06:00.000-05:00

Qué solos y qué tristes
y qué inciertos;
o qué manera de juntarnos para hacernos nada.
O qué redescubrirnos más lejanos que nunca
entre tanta coincidencia y desconocimiento.
Y qué esperar de horas que no acaban,
y qué navegar de lugares comunes:
si siempre hemos sido átomos,
volátiles partículas sobrecargadas de energía
chocando incesantemente contra paredes de cartón,
mutilados de la multiplicidad,
aislados acordes de una melodía inarticulada.
Y así, solos y tristes e inciertos,
damos la respuesta antes de poder concebir la pregunta:
¿quién puede estar más solo que aquel rodeado,
absorvido, embebido por el todo?

Conocerte a ti...

2011-07-10T23:26:00.002-05:00

De todos los juegos de azar,
de todas las cartas marcadas,
de todas las noches veladas,
de todas las horas perdidas
-y de todo lo encontrado en el camino,
de todo lo construido y demolido,
de todo lo hallado y perdido,
de todo lo ganado y robado-,
de todas las sorpresas de la vida:
ningún evento supera el conocerte a ti.

Looking for a monster

2011-02-21T00:30:00.000-06:00

En algún lugar, con sus ojos amarillos muy abiertos, espera agazapado a mi llegada. Ha de encenderse una hoguera, abrirse el cielo de la noche y congelarse las horas o convertirse en nada mientras él se decide a hablar.
Y cuando lo haga, yo escucharé atento esa larga historia que empezó hace tanto y de la que he sido testigo. Primero debe hacerme recordar lo olvidado, rehacer el camino hasta donde llegamos juntos para evitar que yo me desoriente y me pierda en alguno de los oscuros vericuetos.
Así, de ese modo, hasta que yo esté listo y pueda seguirle escuchando sin que él deba detenerse, tejiendo esa historia junto a mis sueños para que incluso cuando su voz desaparezca yo pueda seguir escuchando.
La hoguera no se extinguirá ni la noche dará paso el día hasta que esta aventura haya terminado.
Él ha sido quien me ha convocado y no de otra manera. Yo no lo traje aquí, antes bien fue él quien me desterró del tiempo convencional para mostrarme ese paisaje del eterno nublado y el atardecer eterno.
Este día, seguramente, empezará el camino para recuperar de nuevo el sol para esa tierra abandonada y maldita; este día comienza de nuevo la historia.
En algún lugar de su mente y de la mía se están desenvainando las espadas, se están apretando las riendas, se ajustan los yelmos, se recuerdan los conjuros. Y yo he de llegar muy pronto ante su hoguera, para escucharle decir todo lo que ha de contar...

El ojo blindado - ECDQEMSD

2011-02-17T01:00:00.000-06:00

Te regalaron un manual de instrucciones para tratar de entender lo que pasa en el mundo:
Caes en la cuenta de que todo pasa tan rápido que no llegas a comprenderlo y hasta lo más grave de este mundo se transforma en efímero.
Y lanzado a esa red, donde lo atroz son segundos, todo parece carecer de importancia.
La ruta es veloz: y te pareció ver el hambre, y te pareció ver la muerte, te pareció ver la injusticia, te pareció ver un ejército avanzando, un millón de desterrados, un tirano despiadado, mil chicos sin futuro, un pueblo haciendo fila detrás de un mostrador.
La ruta es veloz: y tu ojo no llega a digerir tanta información.
Todos números, todos promedios, todas promesas, todos cuadros matemáticamente concebidos para convertir la realidad en una esfera blindada.
Un paisaje que pasa demasiado rápido: Y las luces iluminan por aquí y por allá dando pequeños pantallazos. Te preguntas dónde estás parado y cuando empiezas a sospecharlo la ruta ya te llevó a otra parte.
Te pareció ver a un traficante de armas formar una familia, te pareció ver robar a un policía, te pareció ver a un ladrón robar para un protector, te pareció ver a un juez vender las leyes y a un asesino matar por ser demasiado cobarde para matarse.
¿Estará fallando el manual de instrucciones?
El ojo que te regalaron te mira mal porque te haces demasiadas preguntas.
No hay respuesta para todo.
El manual falla y odia que te des cuenta.
Las luces tratan de convencerte de que no hay tiempo para pensar, vendiéndote que lo mejor que podes hacer es nunca mirar más allá del blindado.

Texto: El Pirata
Foto: GuilloH

Un pequeño (o gran ¿?) cambio...

2011-02-16T23:50:00.000-06:00

Hace más de dos años, durante el primero curso de periodismo y nuevas tecnologías, realicé el cambio de plantilla de este blog. Incluso antes de ese cambio, había mantenido plantillas con fondos oscuros por completo y letras resaltadas en blanco. Nunca me han gustado las plantillas demasiado luminosas, supongo que se trata de alguna pequeña aversión o simplemente de un pose mía.
Como sea que fuere, desde hace algunos días me había venido la idea de cambiar la plantilla a este espacio y es hasta este día (o noche, mejor dicho) que terminé concretando la idea.
Espero que el cambio les agrade a los visitantes frecuentes y que resulte tan agradable para ellos y ellas como para quienes en el futuro caigan por los azares del algoritmo de nuestro motor de búsquedas en este espacio.
Ahora, a seguir con lo de siempre.
Saludos y buen blogueo!

El Oráculo del Niño Elefante

2011-02-07T23:16:00.000-06:00

Lunes 7 de febrero de 111 / 22:58 hs.

Hola Lord Edramagor
Luego de analizar la energía de tus respuestas veo que tu vida se proyecta realmente así:
Tu negación de los hechos te genera una sed y una desesperación que apenas calmas momentáneamente imaginándote a Ozzy Osborne lavando los platos.
Tu espíritu afectivo hace que pidas ayuda en los momentos más extremos, y aunque sabes que te dominan los nervios, tus deseos de marcar distancia te libran de parecer una persona inquieta, que es como en realidad te sientes.
Si dejaras de pensar un poco en estupideces y te dedicaras más a participar de un programa de TV dejarías de mirar tu futuro con cara de culo escupiendo fuego.
Si crees que tu vida es el resultado de tus actos piensa que no todo es tu responsabilidad, los cuatro Teletubies también influye en tu vida porque así son las leyes del cosmos.
Si sigues por el camino que vas, es posible que termines trabajando en lo mismo por siempre, pero tu tienes esa especie de criatura triste que te guiará y no permitirá que tu tendencia a cagarla siempre te domine.
Lord Edramagor, lleno está tu cuerpo y tu mente de energía. Utilízala y no jodas a nadie.

El Oráculo del Niño Elefante en su paso por Tuxtla Gutiérrez, México.

Libros: Darkover III, La herencia de los Hastur

2011-02-06T22:58:00.000-06:00

Dediqué la última semana a leer exclusivamente Darkover. Encontré, como lo comenté en una entrada anterior, tres de los libros de la saga en una edición en castellano de Byblos (2007) de los que espero adquirir las siguientes entregas.
La edición de Byblos comienza con "El sol sangriento", una novela que abre para los lectores que desconozcan la saga, el universo de Darkover de la escritora Marion Zimmer Bradley; le sigue "La espada encantada", un relato más breve que el del primer volumen y que permite al lector terminar de empaparse del misticismo, universo y detalles de Darkover.
Si el lector ha persistido y llegado a "La herencia de los Hastur", el goce de la lectura es pleno y uno se puede permitir que la historia nos atraiga hasta sus hilos más delicados.
Después de leer estos tres primeros tomos puedo decir que Darkover es una saga que cualquier amante de la ciencia ficción y la fantasía debe leer.

Historia

"Darkover III: La herencia de los Hastur" está considerada como una de las narraciones más elaboradas del universo Darkover de Bradley y tiene muchos motivos para ello.
Mientras en "El sol sangriento" conocemos la mitología alrededor de la ciencia de las piedras estelares y los tabúes que la acompañan y en "La espada encantada" nos dejamos conducir hacia la aventura que se puede desarrollar en el planeta Darkover, con "La herencia de los Hastur" nos involucramos en el desarrollo psicológico de los personajes como génesis del conflicto.
"La herencia de los Hastur" inicia con la llegada de Lewis Alton, heredero del Dominio Alton (y el temible don telepático de esta familia) a Thendara.
En el camino, Lord Lewis se encontrará con el joven Regis Hastur, heredero de los Hastur, la familia en el "poder" dentro del Comyn.
La historia nos será narrada justamente por estos dos personajes que deberán enfrentarse a los deberes y obligaciones (al destino, pues) que su don y casta les han preparado.
Un tercer personaje completa el repertorio de protagonistas, se trata de Danilo Syrtis, un joven campesino protegido de los Alton que ingresa a la Guardia del Comyn como cadete.
En la primera parte de la historia nos encontraremos con algunos personajes conocidos como Kennard Alton, que ya aparece en "El sol sangriento", ahora con una edad muy avanzada y aunque limitado físicamente, lo vemos en pleno uso de su laran e influencia dentro del Comyn.
También nos encontramos con Danvas Hastur, regente del Dominio Hastur, cabeza en el poder dentro del Concejo del Comyn.
Las referencias a historias y personajes del pasado nos permiten comprender por qué la disposición de la edición en castellano de Darkover parte de "El sol sangriento", por lo que debemos ceder el derecho al atino por parte de los editores de Byblos.
En fin.
Los conflictos diplomáticos en Thendara entre los terranos y el Comyn obligan a Lew Alton a partir hacia Aldarán para investigar el posible contrabando de armas terranas (desintegradores) a pobladores de Darkover. Lew, apenas un joven, se ve orillado a emprender la misión diplomática ante el debilitamiento físico de Kennard Alton, su padre.
Lew tiene que luchar contra sus deseos, contra el rencor que siente por su padre quien lo obligó a seguir el destino de los Comyn y contra su propia idea del laran.
En tanto, Regis Hastur, inconforme por no haber desarrollado el don telepático, busca romper el lazo que lo une con el Comyn y con su herencia Hastur, sin embargo, su abuelo, el regente Danvas Hastur logra un acuerdo con él para que ingrese a la academia de cadetes en la Guardia del Comyn.
Durante su paso por el entrenamiento, Regis descubrirá no sólo que sí cuenta con cierto laran sino, además, sus sentimientos sobre sí mismo, que lo enfrentarán con una sexualidad reprimida.
Por su parte, Danilo Syrtis entabla fuerte amistad con Regis hasta que es sacado de la Guardia tras haber retado al maestro, Lord Ardais, sobre quien pesan acusaciones por hostigar a los jóvenes cadetes para saciar sus impulsos.
La salida deshonrosa de Danilo, el descubrimiento del laran de Regis, el descubrimiento de Lew en Aldarán de un plan para colocar a Darkover como un planeta independiente del Imperio Terrano, serán los elementos que desaten un intenso conflicto interno en cada uno de los personajes mientras todos, al mismo tiempo, luchan por sostener una tradición y destino que a la vez detestan.
El deseo contra la obligación, el amor contra la tradición, la conciencia contra la responsabilidad, serán enfrentamientos psicológicos que deberá sufrir cada uno de los personajes antes de lograr cualquier cosa que tenga que ver con su propio destino.

Comentarios

Bradley logra con "La herencia de los Hastur" combinar los hechos con su causante principal, los sentimientos de los personajes. Las luchas internas de los protagonistas son vitales para entender la sucesión de eventos que se nos describen.
En esta tercera novela, la ambivalencia psicológica a causa de la negación de la propia identidad sexual forma parte del conflicto principal o, mejor dicho, del detonante de dicho conflicto.
Los deseos y ambiciones personales contrapuestos a la educación, formación y deber, que son situaciones comunes en el desarrollo del individuo, se extrapolan en "La herencia de los Hastur" a través de los integrantes del Comyn.
Es el tratamiento que Bradley decide darle a los personajes lo que reviste de un doble valor a esta historia.
En lo personal, después de haber viajado a través de Darkover con estos tres primeros tomos, comprendo lo mucho que hay todavía por descubrir en la saga.
Darkover, con sus decenas de publicaciones, inflinge en el lector una necesidad narrativa. Bradley cuenta con historias que si bien parecen no muy complejas en su superficie, lo son en otros niveles.
La escritora nos sumerge en las motivaciones de sus personajes, no son estos simples mecanismos de acción para la historia sino entes vivientes que nos transmiten los sentimientos que los empujan a la acción. Algo así, sencillamente, se agradece al pasar la última página del libro.
Para los amantes de una ciencia ficción más purista o una fantasía más "refinada" en términos de mitología interna y autoreferencia, quizá Darkover no merezca demasiado la pena; sin embargo, para quienes aspiren a narrar historias similares, este tipo de tratamiento e historia puede resultar edificante.
Sencillamente, hay que seguir leyendo.

Libros: Darkover II, La espada encantada

2011-02-04T12:53:00.000-06:00

Tal como mencioné en una entrada anterior, Darkover es una saga escrita por Marion Zimmer Bradley que mezcla la ciencia ficción y la fantasía en torno a un planeta, Darkover, habitado por una especie de humanos de entre los que destaca una raza con poderes telepáticos, el Comyn, y cómo esta raza busca contener la invasión tecnológica y cultural del Imperio Terrano.
La saga, considerada como la más importante de la ciencia ficción y fantasía de los 60's y 70's, cuasi sucesora de la tradición literaria de la ficción fantástica después de la Fundación de Asimov, se nos presenta como una elaborada narración donde los personajes mantienen una constante lucha psicológica entre lo que son, lo que deben ser y lo que, finalmente, llegan a ser.
En "Darkover II: La espada encantada" nos encontramos con una narración que quizá sea ideal para que cualquier aficionado a la ciencia ficción se sumerja en el universo creado por Zimmer Bradley.

Historia

"La espada encantada" es, dentro de la cronología de Darkover, una historia previa a "El sol sangriento". En este tomo nos encontramos con tres personajes tan diferentes como importantes para entender -o adentrarnos sin obstáculos- en los conceptos y vericuetos de la saga Darkover.
En primer lugar nos hallamos ante Andrew Carr, un terrano común y corriente, aventurero del espacio que da un giro a su vida al descubrir, en la visión de una adivina, el rostro de Calista, una de las leronis, Celadora de una de las torres que manejan la ciencia de las piedras matriz de Darkover.
Calista ha sido secuestrada de la fortaleza familiar de Armida por el pueblo-gato y nadie sabe a ciencia cierta cual es el objetivo de los captores. Aunque Calista es una leronis, una telépata con grandes cualidades, nisiquiera su hermana melliza Ellemir logra hacer contacto con ella.
Damon Ridenow, un lord del Comyn dotado con un potente "laran" decide emprender la búsqueda de Calista y rescatarla del pueblo-gato, pero, ¿cómo?
Es entonces cuando todos los personajes se enlazan.
Calista, desde su cautiverio, es capaz de encontrar a Andrew Carr, un terrano que, pese a no pertenecer al Comyn, cuenta con un poderoso don telepático, laran; el terrícola logra con la ayuda de lord Damon despertar su laran plenamente y juntos establecer un plan para localizar a la leronis secuestrada.
Sin embargo, ¿cómo logra el pueblo-gato mantener a una leronis cautiva? ¿qué poder oculto permite a las brujas-gato actuar a sus anchas, ocultándose incluso de la vigilancia de los telépatas del Comyn? ¿cómo podrán, finalmente, localizar a Calista cuando nadie salvo Andrew puede contactar con ella de forma telepática?
Todas estas preguntas se irán respondiendo a lo largo de una rápida y bien tramada historia narrada por Bradley conduciéndonos a escenas de combate mientras conocemos a pocos pero bien confeccionados personajes con los que podemos llegar a lograr empatía.

Comentarios

Para el interesado en ingresar al universo Darkover, sin duda que "La espada encantada" debería ser el libro ideal. Se trata de una historia breve pero bien elaborada, que nos presenta sin muchas complicaciones los elementos básicos de la saga, desde la ética ineludible de la casta telapática hasta el choque cultural entre darkovanos y terranos.
A diferencia de "El sol sangriento" o "La herencia de los Hastur" (primer y tercer tomo de la edición de Byblos, 2007), "La espada encantada" mantiene en un nivel más modesto el conflicto psicológico de los personajes para centrarse en la resolución del conflicto más evidente.
La historia, al final, anima al lector a seguir conociendo sobre el universo Darkover y lo prepara para tramas más elaboradas como las que logró Bradley con libros de la misma saga.
En una siguiente recomendación trataré el tercer tomo de la edición de Byblos, "La herencia de los Hastur", considerado como el libro más elaborado y complejo de Bradley dentro de la saga Darkover.
Como adelanto, puedo decir que destaca en el tercer tomo el desarrollo del conflicto interno del personaje y es, de hecho, este detalle el que nos permite comprender el impulso y la sucesión de hechos a lo largo de la narración.

Libros: Darkover, una saga adictiva

2011-02-03T00:08:00.000-06:00

Darkover I: El sol sangriento.

Me encontré con Darkover en una de las últimas repisas de Sanborns y, tras leer las sinopsis no pude resistirme a adquirir los tres libros que se encontraban en existencia.
En esta ocasión me referiré al primero de los libros de la edición en castellano que encontré, "Darkover I: El sol sangriento".
Primero hay que mencionar qué es Darkover. Se trata de una saga de ciencia ficción y fantasía de la escritora Marion Zimmer Bradley. La historia básica de la saga -creo- se desarrolla en el planeta Darkover, habitado por una raza similar a los humanos pero entre la que destaca una "casta", los Comyn, que se caracterizan por el cabello rojo y que cuenta con poderes telepáticos, los cuales a su vez se dividen en distintos dones o "laran" dependiendo de la familia de la que provengan.
El conflicto de la saga se desata por la llegada de los terranos (terráqueos o terrícolas) a Darkover, los humanos que forman parte de un Imperio que busca imponer, vaya, una forma de vida a través de la difusión de la tecnología.
De esta forma, los darkovanos deberán resistir el choque cultural con los terranos en un intento de preservar su forma de vida, que no por carecer de tecnología, está exenta de ciencia.
De hecho, existe una ciencia, la ciencia de los cristales matriz (o piedras estelares), que es desarrollada por los Comyn gracias a sus dones "laran".
Suficiente, vayamos con El sol sangriento.

Historia

El sol sangriento, pese a ser el primer libro de la edición castellana que encontré, es a su vez una de las últimas historias escritas por Bradley sobre Darkover.
La historia narra la forma en que un terrano, Jeff Kerwin, descubre su ascendencia darkovana. El hombre buscará volver a su planet madre, Darkover, para averiguar sobre su pasado y, de ser posible, dar con sus padres.
Sin embargo, conforme empieza a hallar respuestas a sus dudas, sólo descubre nuevas preguntas que parecen no tener solución. Pronto se verá perseguido por el Imperio, rescatado por el Comyn y aceptado como uno de ellos, para finalmente descubrirse como un traidor que necesita, a toda costa, salvar lo que queda del Comyn y su legado.
El tortuoso pasado de los padres de Kerwin y la idea de repetirlo, así como las dudas que Auster, uno de los Comyn, lo llevarán a cada momento no sólo a desarrollar su "laran" sino también a descubrir que una complicada y bien planeada trampa para erradicar la ciencia de los cristales matriz de Darkover plantada por el Imperio terrano.

Comentarios

La diversidad del lenguaje darkovano llena los párrafos de El sol sangriento. A lo largo de la novela, el lector se encontrará con decenas de referencias a historias anteriores así como el uso constante de términos propios de la saga.
Quizá el exceso de referentes y de palabras que sólo tienen sentido dentro del contexto de la historia pueden desanimar a un lector poco paciente pero, si se persiste, se hallará no sólo el significado oculto de las palabras sino también el disfrute de la historia.
Pese a ser una novela de ciencia ficción con grandes dosis de épica fantástica, no hallamos en "Darkover I: El sol sangriento" algunos elementos que nos resultarán "clásicos" como las luchas de espadas o las batallas intergalácticas.
Por el contrario, la historia de El sol sangriento se desarrolla sutil pero ágilmente, dando forma a un argumento que es más complejo de lo que se podría apreciar al principio.
Quizá podrían notarse algunos cabos sueltos -yo, al menos, tendría queja de uno, aunque podría deberse a la distracción-, pero en términos generales la novela es "redonda", si es que aplica la palabra.
una vez finaliza la historia principal nos hallamos con una pequeña historia alternativa sobre las amazonas o Mujeres Libres, que lo único que provoca en el lector es ansiedad por conocer más de ese nuevo hilo, lo cual obligará a buscar la saga o época de Las renunciantes, conformada por tres textos (La cadena rota, La casa de Thendara y Ciudad de brujería) que espero alguna ocasión hallar en su edición castellana.
En la edición con la que cuento (Byblos, 2007), el siguiente tomo es "Darkover II: La espada encantada" que ya he terminado de leer y del cual comentaré en un artículo posterior.
Como comentario final, Darkover es sin duda una saga recomendada para los aficionados a la ciencia ficción y a la fantasía. Cuenta con una historia central compleja, llena de elementos que permiten conocer un mundo con su propio folclor, con una casta (los Comyn) que cuentan con un elaborado y estricto código de conducta que los vuelve no sólo intrigantes sino admirables, así como con un conflicto propio (la lucha cultural y tecnológico darkovanos-terranos) que intensifica los elementos de la historia.
La narración cuenta con variados elementos sexuales y, antes de que lo olvide, es singular el papel que los personajes femeninos juegan en la historia, no sólo como catalizadores o detonadores del conflicto, sino como verdaderos ejes de la narración, sin contar que es una mujer el personaje de más alto rango que pueda existir entre la cultura darkovana de la que Bradley habla en la saga.
Sin duda, Darkover es más que recomendable.

¿Quienes somos?

2011-02-01T00:14:00.000-06:00

¿Quién soy yo, si no la suma de una serie de acertijos previamente resueltos,
la silueta adivinada en el umbral traspuesto, la vuelta de tuerca que a nadie incomoda,
quién, si no una lista de reproducción que ni por aleatoria deja de ser perfectamente conocida,
el hombre con los cimientos de barro y el mundo incompleto a sus pies,
la pregunta constante que no lleva a ningún lugar,
una más de las misteriosas obras con propósito desconocido?
¿Quién soy yo, si no un montón de sueños acomodados en viñetas multicolores,
la inconstancia personalizada y los proyectos perpetuados como inconclusos,
quién, si no mis libros inéditos y mis fracasos publicados,
quién, si no los errores que han de echarme en cara,
quién, si no los triunfos inalcanzados y los aniversarios venideros,
o las agrietadas calles por las que hago camino,
o los menús inventados para banquetes sin fecha,
o los esfuerzos robados a los estantes de oferta,
quién, si no también, los enemigos formados a la puerta de mi casa,
y los amigos que se hacen familia,
y el llanto silencioso que se aleja y se duerme,
y las casualidades que carecen de azar,
y los trabajos de autómata sin baterías?
¿Quién soy yo, si no el monstruo agazapado tras la somnolencia,
quién, si no el incongruente con manual de instrucciones,
quién soy yo, si no mis contradicciones cotidianas,
mis uñas crecidas y llenas de secretos,
mis despertares a días de esperas colgadas al nocturno,
mis películas favoritas aún por filmarse,
mis malas noticias asomando por el comedor?
¿Quiénes somos, si no simples espejos de lo que hemos decidido hacer uno del otro y nada más?

2010 (b) Fiestas

2010-12-31T00:09:00.000-06:00

Arranquemos de una buena vez el calendario.
A la basura -que no al olvido- un año.
Tirar una sonrisa fría a los malos días
y un abrazo verdadero a los no tan malos.
No nos olvidemos de las fiestas
y los eventos casuales que duraron hasta poco antes del amanecer.
A las llamas las listas de propósitos
y los racimos de deseos con sus pieles de uva pasa.
Celebremos, mejor, por las canciones recién aprendidas,
por los libros terminados y los que se han de escribir,
por los caminos desandados y los proyectos truncados
-resulta necesario darle lugar a cada empresa,
haya sido exitosa o estéril-
y tendamos, a las 12, otra vez el lazo:
tenemos mucho más que nos contenga en las buenas horas
y, más todavía, que nos impulse y nos levante en las no tan buenas.
Como siempre, un año más es un año menos,
y de lo que viene, que ni idea existe,
esperemos, gustosos y preparados, la sorpresa.

2010 (a)

2010-12-26T23:49:00.000-06:00

(O lo que es lo mismo: #random).

Los balances son ejercicios que, si bien en algún momento de la vida pueden resultar edificantes o, si acaso, clarificadores, lo único que es bien cierto es que resultan totalmente inútiles.
Si la cosa fue bien o mal, al final, ¿importa?
¿Cuál fue el resultado? De todo y de cada una de las partes que integran ese todo.
¿Avanzamos?
Avanzamos.
Siempre se avanza, así sea en una prolongada diagonal "camino hacia ningún lugar".
Y hablando de llegar a ningún sitio, ¿cuál es la meta de esto que escribo?
¿Cuál?
Una sola: agotar el tiempo que no tengo antes de poder marcharme a dormir.

Calaveritas, calaverotas, calaveronas

2010-10-31T14:27:00.002-06:00

Skato
A Gustavo, el Skato,
le dijo la la calaca un día,
"te he visto desde hace un rato
divulgando la anarquía".
El Skato, no la oía,
bailaba un buen Ska,
y hasta el panteón lo llevó
antes de armar el slam.

Diseñadora Gatuna
Un diseño sin igual
hizo Ana el Día de Muertos,
se lo enseño a su Skato
y juntos lo presumieron.
Fue tan bueno ese cartel
que sorprendió a la huesuda,
que decidió llevarse así
a la Diseñadora Gatuna.

Oso Fotógrafo
La Muerte se fue a Tepito
para buscar a un buen fotógrafo,
que le hiciera un portafolios
con sus mejores fotos.
El Oso paseaba entonces,
y la calaca lo vio,
"a este Oso Bipolar me llevo
a que me haga una sesión".

Vic y Evy
Paseaban por Jovel antesito de Todos Santos,
Victor y Evy, sonrientes, tomaditos de las manos.
Una silueta los sorprendió,
los dejó petrificados,
Vic dijo "ah, mira mira",
Evy se quedó mirando.
La huesuda sonreía al ver tan linda pareja
y se los llevó al otro mundo
pa'que le hicieran la cena.

Pitzyta
El Heraldo y El Expreso
recibieron senda esquela,
"La periodista rebelde
se nos murió, ay qué pena".
El Gobierno del Estado
le levantó un monumento
y en la Salazar decían:
"uf, ya no nos pidió aumento".
Descansa en el camposanto
la camarada Pitzyta,
pero algo extraño está pasando,
su blog aún la publica.

Fercito
Cuando Fernando se nos fue
encontraron en su laptop
un diagrama completo
del lote del camposanto.
La capilla, con balcón
y techo de dos caídas,
una lista de chalanes
y cuánto cobran por día.
Todo mundo le lloró,
pues era gran arquitecto,
y ahora le hace a la calaca
las casas para los muertos.

Alba Marina
Era una gran doctora, decían en la Esquivar;
se dormía en dormía en la consulta,
pero era de fíar.
Diez mil novios formados
quisieron ver el ataúd,
cada uno la extrañaba,
"era toda virtud".
Desde el otro mundo veía,
la doctora Alba Marina,
y la muerte le decía,
"¿ya ves? sí te querían".

Miss Tulidita
A las galerías llegó
la terrible noticia.
Este día se nos murió
la artista Miss Tulidita.
La calaca reclamó
para sus huestes, las manos
que moldeaban la arcilla,
que fabricaban grabados.
La huesuda, muy contenta,
la llevó por el camposanto,
"no te preocupes, querida,
un taller te está esperando".
Miss Tulidita, tan bella,
no le quiso hacer desprecio,
pero le advirtió a la parca:
"Mi obra, ¡tiene su precio!".

Edramagor
Tanto desvelo y cigarro
terminaron con Edramagor.
Amaneció con los dedos
pegados en el teclado,
el cenicero rebosante
y el café, agotado.
La parca se lo llevó,
aunque él no muy quería,
todavía después de muerto
tenía ataques de "ira, ira, ira!".

Gracias.

2010-10-19T00:41:00.000-05:00

A quienes han estado siempre.
A quienes nos han acompañado incluso a la distancia.
A quienes están, aunque no les veamos.
A quienes no pudieron estar, pero que no se alejan nunca.
A quienes inventaron los motivos.
A quienes apadrinaron no una noche, sino lo que viene después de esa noche.
A quienes con nosotros han reído, llorado, esperado, compartido y peleado.
A quienes nos conocen.
A quienes nos han ayudado a conocernos a nosotros mismos.
A quienes se emocionaron con nosotros.
En fin, a todos y todas ustedes:
Gracias. Aunque esa palabra no puede englobar todo lo que les debemos por todo lo que hemos compartido y por todo lo que aún habremos de compartir.
No tenemos palabras para agradecerles. Pero tenemos toda una vida para ello y así lo haremos.
Un abrazo solidario, de esos que van de izquierda a derecha, envuelven y apapachan.
Siempre!

El éxtasis del oro.

2010-10-11T00:44:00.000-05:00

Lo veremos brillar.
(Y veremos también muchas otras cosas
-que reflejo es, también, clarividencia-
y de ellas daremos testimonio).
Al final, no vamos a dejar nada atrás,
ni planes rotos
-sólo inconclusos, para eso está el tiempo
[del que siempre hay más que vida]
y su rostro mitad sonriente y mitad enfurruñado-
ni recuerdos
-esos los llevamos a cuestas-
y sí, inudablemente,
cargaremos con historias
-o tejeremos las nuevas-
para poder ver con nuestro rostro
-que siempre tiene una sonrisa que, por criminal,
es la absolutamente verdadera-
al tiempo
(también, absoluto él, con sus artificios cuánticos,
comprensibles sólo para nosotros).

Estaremos dispuestos, ni duda cabe,
a darle vuelta a todas las páginas venideras
y escribir esa historia jamás contada.
(Somos presuntuosos, he ahí nuestra mayor virtud)
Hemos de seguir violando las reglas
para gusto, siempre,
de nosotros mismos.

Veremos brillar al oro
y su promesa.
Todo nos espera.

El camino de las lozas amarillas...

2010-10-02T02:13:00.000-05:00

Empecé a leer "El Mago de Oz".
En realidad, apenas empiezo. Voy en el prólogo. No soy muy amigo de leer prólogos porque, en ocasiones, alteran la percepción que al final se puede obtener de un texto. Sin embargo, en otras ocasiones, delinean al autor de un texto -como el caso de El Mago de Oz, con 110 años- y confirman algo: la literatura de verdad es universal.
Aún no termino el prólogo, insisto, necesito dedicarle más tiempo. Pero cada vez que veo el libro recuerdo ese dibujo animado de mi niñez y su indeleble canción. Al menos, la "tonadita".
"Espantapájaros, quiere un cerebro; león, valiente y más..."
Pues, vamos a la Ciudad Esmeralda en busca del Mago de Oz... vamos...

La caída de septiembre

2010-09-15T00:48:00.001-05:00

Un acertijo que se antoja cercano,
como la caída de un septiembre y sus días hilvanados
en torno a fechas que jamás estuvieron establecidas.
(He de comentar que, en ocasiones,
mientras escribo, un súbito mareo -casi sedante-
ronda mi cabeza y precipita mis dedos).
Buscar en los warps del ciberespacio
esos acordes exactos,
mientras nos olvidamos de las bandas musicales a las que nunca pertenecimos
o nos reímos de la sinceridad de esa histeria compartida
en la que se revuelcan mensajes de 140 caracteres
tan súbitos y personales como indescifrables.
(He de confesar que tengo tres sonrisas ensayadas
para cuando esos repentinos mareos llegan)
Me gusta que todo esto, con sus tintes de historia sin futuro,
tenga un tan buen soundtrack
y la versión del director se encuentre reservada
para una proyección privada en la sala de un apartamento aún por adquirir.

Este es mi sitio... Iberia Sumergida

2010-08-16T13:53:00.000-05:00

He vuelto.
Imagino que esta última semana ha sido algo y mucho. Imagino que vuelvo los pasos y veo la carretera partida en dos por los faros de los vehículos invasores, imagino las curvas elevándose para remontar la lluvia, la noche perdiendo su oscuridad para dejarse llevar por el brillo de un nuevo día y ese amanecer sorprendiendo a la impávida ciudad más grande del mundo.
Imagino que alguien podría estarme esperando y son esos 20 millones de personas que no me conocen, imagino que el gran parásito de acero que nos transporta va excavando al tiempo que navega entre supercuerdas, imagino que esos rostros no creen en mi falsa somnolencia y que la expecativa, junto al nerviosismo, se muerden las uñas para evadir al hambre.
Imagino -porque imaginar es el paso previo al recuerdo y la añoranza es la vida por segunda y enésima vez- el gran castillo cual gigantesca caja de zapatos y nosotros, como hormigas sin propósito, siguiendo las huellas de los que llegaron antes.
Imaginar y ver las madrigueras resueltas a recibirnos, sonreír por las carencias y hacerlas a un lado, no sin echar en falta las comodidades pospuestas con tal de hacerle espacio a las nuevas experiencias.
Imaginar y vivir de lo nuevo que siempre ha estado, rememorar el saludo que se da entre el cansancio y la sorpresa, hallarse con los perfectos desconocidos que hemos seguido desde siempre y que, por lo tanto, pueden llegar a sernos tan cercanos. Una sonrisa sin valor y sin medida mientras las telarañas de vidrio nos susurran seductoras y radiantes.
Imagino que el día se congela mientras comemos flores de loto y silicón o navegamos presas del vértigo entre las miradas inquietantes de revelación.
Imaginar que la noche se ha congelado en los espacios confinados al tabaco o cansarse hasta pedir que el insomnio no termine, comer a las deshoras por el gusto del olvido creciente en el encierro voluntario, escuchar y ser escuchado, dormir, pensar, romper en carcajadas.
Imaginar que es el viaje y que una noche frente a los ojos cibernéticos de los que se han quedado fuera es el pretexto para la plática que el café no pudo darnos, hasta hacer promesas y revelaciones que en otro espacio no habrían tenido lugar.
Imaginar y visitar con ello a los amigos lejanos, dejarse llevar por las calles peligrosas y sin sitio a salvo -que no sea el de los secretos- para ganarle el juego a los sentidos alterados por alcoholes que gritan con luz propia, casi hasta el amanecer y descansar sólo cuando el día ha revivido mientras los vagones rompen con su rugido de león anémico.
Imaginar y empezar a despedirse, correr, imaginar que ese hombre parado bajo el reloj de Balderas con una rosa en la mano también imagina mientras en mis ojos alguien descubre, no sin desconcierto, la sed y la tormenta.
Dejar atrás, con la casa encima siempre, la experiencia, imaginar y decir hasta la próxima, imaginar y dar noticias fugaces para compromisos venideros, imaginar y cansarse en el camino de vuelta, imaginar, imaginar, comprar el boleto de ida para la espera. Imaginar en el sitio equivocadamente adecuado.

I want you...

2010-08-02T23:35:00.000-05:00

Me gusta cómo esa cascada de acordes cae, cómo el mareo se levanta en cada eco (artificios de droga que resuena en los oídos) y dice todo lo que es necesario decir. Me gusta saber que he podido descifrar (sin estudios teóricos de por medio) el filo exacto de las tijeras para seccionar las supercuerdas, acelerando el paso sobre una banda de Moëbius, con un pecado perfecto para la celebración que viene. Y suspirar, como siempre, en el momento indicado. Me gusta esa cascada. Ese caer de siempre que exige poseer. Te.

Adiós, Saramago.

2010-06-18T12:48:00.002-05:00

Salí de mi casa más tarde de lo habitual pero dispuesto a llevar a cabo mi rutina del medio día como siempre.
Conduje por la "vía rápida" sur de la ciudad, una larga calle curva a la que confluyen demasiadas calles y que, en un mal momento, puede quedar inundada de vehículos con más prisa que el mismo viento.
Debido a que salí tarde de casa, no tuve tiempo de ver las noticias o descargar las actualizaciones de los podcast que escucho, pero no me preocupaba demasiado. Al parecer, el mundo no había sufrido ningún cataclismo ni nada parecido.
Fuera como fuese, seguí avanzando con el vehículo hasta llegar a la plaza. Ya en el lugar, sólo tuve que caminar un poco antes de alcanzar la mesa de café.
Es viernes y, al parecer, también es fin de cursos en algunas escuelas. Como sea, muchos jóvenes caminan por el centro comercial. Un grupo de ellos está sentado en la mesa que siempre ocupo y algunas otras personas parecen haberse salido de su rutina para imitar la mía. Sólo una mesa está libre así que, tras pedir el café, camino hacia ella.
Por un momento la idea de que debí quedarme en casa pasa por mi cabeza pero intento desecharla rápidamente. Mientras enciendo un cigarro y enciendo la computadora, recuerdo los pendientes y los pequeños planes para los próximos días.
Los jóvenes sentados a un metro de distancia platican, ríen, se hacen bromas. Supongo que hablan de mí y de mi cigarro, porque siento sus miradas después de unos minutos y tosen escandalosamente.
Sonrío para mis adentros. No me importa y, estoy casi seguro, a ellos tampoco les importa demasiado. Quieren hacerse notar, quieren sentir que la razón los asiste (es probable que así sea), están en grupo y, como manada, se apoyan unos a otros para tener algo de qué sentirse triunfadores. No es malo. No les hago caso.
Fumo. Dejo que el humo vuele alrededor mío, incluso, lanzo algunas volutas distraídas hacia la mesa cercana sin dejar de sonreír para mis adentros.
Un sólo mensaje en Twitter me bastó para abrir tres ventanas de navegador. Un mensaje que, de alguna manera, pensé que sería un error. Siempre queremos que sea un error. Curioso. Un sólo mensaje en mis redes sociales mientras las páginas web estaban llenas de reseñas, comentarios, opiniones, resúmenes de la noticia: Saramago había muerto.
Los adolescentes reían, tosían escandalosamente, reían. Saramago, a sus 87 años, había muerto. Los jóvenes hacían planes, se levantaban de la mesa, caminaban hacia el cine. Saramago había muerto.
Mientras los veía alejarse, me pregunté, sólo por un instante, qué expresión pondrían si les avisaba que Saramago había muerto. Quizá reirían. Quizá se quedarían pensando a qué me refería.
Encendí otro cigarro, casi con una epifanía en la llama del encendedor. Si no lo conocen, lo harán pronto. Algún maestro intentará metérselo por los ojos y, por ello, quizá lo odien o se enamoren de él. Ṕasará lo que deba pasar.
Suspiré, abrí una nueva pestaña del navegador y empecé a escribir: "Salí de mi casa más tarde de lo habitual..."

Una pieza suelta

2010-06-07T13:37:00.004-05:00

El amor, motivo de perdón
y suspicacia, es –son– estos ojos
que se cierran.
Luis Daniel Pulido.

Rompí el lazo y dejé caer las cuentas
con sus citas fantasmales de atadura cibernética.
Rompí la máxima de no brindarte minucias
y en la construcción de un universo sin fronteras
atajé vacío con las manos.
[Yo, siempre con el fanatismo por las sonrisas de encaje
y su instinto criminal goteando,
las distancias abiertas para dejar caer las incidencias,
el preámbulo, la presentación, el sueño...]
Venimos para escribir las instrucciones
de un ritual que empieza con manos entrelazadas,
caminamos para descifrar los mecanismos de la costumbre
ante la aparición de las tazas de café.
[Caudal de constelaciones -de invocaciones
y de resueltas trampas-,
lamer los sobres para enviar mensajes
y agitar las zarzas, divertir a los titiriteros
con nuestros juegos -nunca hemos de envejecer
ni sujetarnos, del todo, a los convencionalismos,
a los contratos, a las mentiras-].
Amar las definiciones que se escriben
y rasgan el papel con la afilada punta de un lápiz
humedecido en profética saliva.
Todo.
Y héroes de una saga circular,
y villanos aparecidos en el sitio exacto,
y todo somos,
cabezas mirando hacia el verdugo,
redentores negándose al exhilio de las verdades,
bailarines quebrantando el ritmo natural de las estrellas.
Todo. Tan poco que cabe en una cáscara de nuez
y es tu ofrenda para el resto de nuestros días.

Castillos Españoles - Tex Tex

2010-06-07T13:19:00.002-05:00

Llevo días pensando en este tema.
Supongo que a veces uno teme. Uno recuerda. O uno simplemente tiene ganas de llorar. Esta canción siempre me despierta lágrimas y me recuerda lo mucho que tengo que agradecer así como lo mucho que debo todavía.
En vida, señores... tiene que ser en vida.
Salud!

Home, sweet, home...

2010-05-29T00:03:00.003-05:00

Echando la mirada a lo largo del pasillo, por un instante, parecía que el camino fuera interminable.
Usó el dedo meñique para, como era costumbre, echarse el mechón de cabello castaño detrás de la oreja. Extrañó, por un instante, que no hubiera alguien para verla hacer aquel movimiento.
Mientras inspeccionaba por tercera o cuarta vez el camino, se preguntó de dónde venía la luz que iluminaba las paredes y se reflejaba en el piso marmoleado. Parecía como si una cenefa luminosa recorriera, más o menos a la altura de su cintura, ambas paredes. Dos líneas paralelas de luz tan tenue que los ojos, a veces, se creían engañados y buscaban el origen de la claridad en otro punto.
Le encantó el efecto. Era un poco mágico. Como cuando se ve una fuente luminosa en un sueño y uno no alcanza a definirla. Como encontrarse, justo en una escena onírica, una bombilla eléctrica encendida y sentir, pese a todo, que el haz viene de otro punto.
Volvió a sonreír. Ahora se apartó el mechón de cabello que caía del lado derecho del rostro. ¿Por qué no podía haber alguien que la observara? Había escuchado tantas veces un halago cuando emprendía es gesto, inequívoco, delator de su identidad.
Suspiró. Fue un suspiro corto y desviando la mirada hacia la pulida superficie bajo sus pies. Cuando volvió a alzar la vista, más consciente de su situación, sonrió (aunque en realidad, sus labios sólo se tensaron para formar una cicatriz en medio de su rostro, pues la sonrisa no era sincera).
Volteó hacia atrás y la imagen, aunque extraña, no le era desconocida. Inclinando un poco la cabeza hacia la derecha, frunciendo el entrecejo ligeramente, decidió lo que había de hacer.
Con el meñique de la izquierda, se colocó el rebelde mechón de pelo tras la oreja y empezó a caminar por el largo pasillo, todavía indecisa entre sonreír o no, sin volver ni una vez más la mirada a su abandonado cuerpo.

Desconocidos

2010-05-21T20:36:00.003-05:00

Mañana ha de cumplirse el sueño de las serpientes
-o quizá pasado, pero no después del martes-
y podremos ver,
-mientras ese calor absurdo y agobiante que nos abrasa cada día
nos abofetea una vez más a la salida de nuestro odiado refugio-
a ese ejército de poetas a los que debemos llevar al paredón
por escupirnos la verdad de forma inconstante pero permanente.
En tanto las profecías deciden su autocumplimiento
podemos jugar a la destrucción de mundos desiertos
mirando a lados opuestos desde los respectivos asientos del auto.
Cerrar el abismo entre ceja y ceja
-como despedirse sin decir nada verdaderamente importante-
dándole, así, una oportunidad a la suerte para ser esquiva
o al destino para jugar a ironizar lo que pudo ser dicha.
(La garra escondida, con su juguete nuevo,
una piedra de amolar para llevar al agudo el filo).
O podemos guardar silencio
-siempre hay que encontrar haceres en tanto los designios
alcanzan la hora previamente acordada-
como los desconocidos que hemos sido siempre
-sólo dos personas que no se conocen pueden amarse,
y sólo ese infinito espacio de ausencia de recuerdos
puede ajustarse a los términos del "te amaré para siempre"-.
No hablarnos.
No dejarnos.
Dejar que todo lo demás pase y dar la vuelta a la página de los contratos.
...
Pero nada de eso es lo que queremos.
...
Espera. Tras las puertas de cristal se acaban los abanicos
y el calor vuelve a golpearnos.

New Monster

2010-04-27T23:24:00.002-05:00

Nosotros, fanáticos de las sonrisas frente al espejo
-ensayo sin reflexión,
cuando hemos sido desde siempre maestros del mal-.
A las calles a punto de derretirse
lanzamos el escupitajo que se evapora antes de tocar el suelo.
Con sellos de manos avanzamos hacia las invocaciones.
Desde ayer
-quizá desde antes-
nuestro engendro favorito
-el que trajo a tu amante mítico-
ha empezado a hablar, apenas con un susurro
y teje su historia (la que sólo él atestiguó de principio a fin)
en los lugares que sirven para refugiarme de la erupción solar.
A ratos
-después de los fugaces ensayos ante los reflejos de las ventanas-
me pregunto si la historia terminará de ser contada un día,
si hemos de volver la vista atrás para sonreír,
como siempre,
con la malicia en el brillo de cada diente,
a los que cayeron en la ilusión tejida a cuatro manos.
(Ni poesía ni declaraciones a medias,
cada felicitación está prevista,
cada sismo insensible,
cada fractal...).
Y, mientras la mezcla queda lista del todo,
ante el ejército de zombies que ha de pararse en el camino
-ya hemos de llamar a cuentas a nuestro poeta favorito
para que sea él quien encabece esta batalla sin cuarteles-,
con la sonrisa del monstruo como espada,
avanzamos.

It is poison

2010-04-09T23:57:00.002-05:00

Dulce como el sueño que no llega
-acusaré al insomnio de la impiedad,
de las batallas imaginarias en las que caen vencidos
los votos arruinados y las civilizaciones perdidas-,
revelación de la hora,
flor eléctrica parpadeando ante la mariposa
y su vuelo que dicta océanos revolucionados
y tifones en los trópicos del subdesarrollo.
Piel y navaja, todo veneno:
el azúcar cuajada en las articulaciones
desde que los diagnósticos inintelegibles prescribieron.
Eso es sólo veneno,
el arco triunfal de las perlas torcidas revolviéndose
en el estertóreo vaivén de una bondadosa carcajada de burla
-venga, culpemos a la falta de sueño
de los umbrales traspuestos y reducidos de la tolerancia-.
Los óleos de la difamación onírica:
cuerpos en mutación,
cuadrúpedos míticos ante los espejos uniformantes
y tú, a mi lado,
descubriendo cómo el cabello cambia de lugar
y el rostro convulsiona,
como después del diálogo con el Padre,
ante las mafias
-antes, también llamadas, calamidades-,
la imagen verdadera nace y se convierte,
-porque, es cierto, ninguna revelación llega completa
si no hasta después del tercer mal sueño-
en evanescencia.
Dulce como la falta de clemencia
y el juicio multitudinario,
púrpura y destilado,
el veneno excedente cae de los labios
y germina la tierra.

Silencio al tiempo

2010-04-05T23:01:00.004-05:00

Sonríe.
El verdugo de los brazos dispares
avanza y hace una mueca temblorosa al ritmo de un tic-tac.
Sonríe,
el verdugo definitivo se cierne sobre los planes contrahechos.
Sonríe
-que la sonrisa es la verdad serena-
ante las invasiones contractuales, deshilados aforismos de los planos inconexos.
Sonríe:
del verbo que se hizo añicos cuando la boca se abrió demasiado
para convertirse en carcajada,
luto desnudo sin salto posible
por las consecusiones de abismos ante cada paso resuelto.
Sonríe,
-que el ánimo de esta sonrisa es su silencio-
para atravesar las paredes como los fantasmas que hemos sido:
aquí los acuerdos postfechados, las listas de invitaciones,
dispersas sobre la mesa, travesuras;
menudos rompecabezas, retos concebidos para la consumación de los paralelismos,
veredictos pendiendo de los dedos de cada mano,
trueno sin relámpago o lo contrario a los fenómenos atmosféricos más aberrantes:
sonríe,
como el pasar del arco sobre las apretadas cuerdas,
sonríe,
y que tus ojos ardan con la revelación asentada en los estudios criminalísticos:
sonríe,
siempre en silencio.

Love Theme sin indicaciones

2010-03-15T23:54:00.003-06:00

Podría enamorarme de ti.
Enamorarme de tu foto (de tu sonrisa detenida, al menos).
De tus manos apresuradas
-siempre escapando, siempre escondiéndose tras lo que escriben-
[en las líneas fuertes de aquello sobre lo que dibujas].
Podría caer en tus brazos
y arder en ellos (podría arder de ti).
Enamorarme, como un pequeño condenado,
regalarte el brillo de mis ojos
y retirarte de la mesa las tazas vacías a la hora del café.
Podría enamorarme
de tus oficios interminables y tus viajes transcontinentales,
enamorarme de ti para esperarte
o para extrañar en el latido de tu ausencia.
Enamorarme de las canciones que hablan
(y esconden, porque siempre has de estar ocultándote en alguna parte)
así como del olor único e irrepetible
del mismo perfume de siempre
en combustión cuando pasa, bajo tu piel, la sangre.
Podría enamorarme de tu frente,
del color de tu cabello,
enamorarme, en fin, de todo lo que la gente
suele enamorarse.
Amarte como todo mundo ama.
Quererte como todos acostumbran.
Mirarte de la misma manera aprendida en las grandes pantallas.
Hacerte un altar, un trono y un despeñadero.
Podría enamorarme de ti.
O solo vivirte.

Mood

2010-03-14T23:54:00.002-06:00

Ruido y desvelo.
Ruido y bebidas.
Ruido y madrugada.
Madrugada como trozos de cristal.
Rompecabezas.
(Las instrucciones están en un folleto,
ábrelo por la mitad y canta).
El auto de neumáticos gastados
y ojos torcidos
partiendo la calle con su ronroneo,
esquivando los retenes
-los abismos circulares
(o eran acaso laberintos profundos ¿?)-.
Ruido.
Ruido de día.
Día como navajas rampantes:
más bebidas,
como cansancio burbujeante y amargo:
caretos en pantallas,
caretas,
la bilocación y bifurcación de los planos
es un arte indomable.
Sonreír.
Olvidar.
Una pantalla negra con letras blancas
repitiendo
(casi ordenando
-casi mensaje subliminal-)
letanías de profeta,
develaciones.
Ruido.
Una nuez cascándose
y dejando descubierto el universo.
Ruido y agua.
Ruido y cabello mojado.
Instrucción: Begin.
Ruido y código críptico desmadejándose desde las uñas.
El cuerpo, un accesorio,
duele, tiene sensaciones diversas
y obedece instrucciones imprecisas
(como el sueño, el hambre y el aburrimiento).
Ruido y metal.
Bruñido, esférico espejo de aliento.
Ruido.
Comando: Start.
Modo multidimensional activado.

Baile y ronda

2010-03-12T13:47:00.000-06:00

Una vez más ante la fogata, en medio del bosque, reunidos todos para desahogar las penas del concilio. Mirad, jóvenes faunos, que la noche de hoy puede ser la última fiesta. Mirad, ancianos centauros, que las alegrías del pasado bien podrían quedar en el olvido después de la guerra. Pero pensado, hermanos míos, que todo objetivo que marque la fortuna para nosotros es para un bien final y a él debemos ajustarnos. Pelear, siempre; perder no está en los planes. Bailemos hoy, que el fuego y el estallido nos esperan mañana.
Palabras de un jefe de aldea después del concilio final.

Silencio Blanco.

2010-03-01T21:54:00.002-06:00

Una jarra rota que derrama silencio
-silencio como leche nueva pero agria-
(silencio dicen los dioses y los ríos brotan de las piedras)
[dice el hombre que calla cuando silencio se hacen sus dientes dispersos].
Una página en blanco con mensaje escondido
-blanco como el ruido insistente de los insectos omnívoros-
(blanca se volvió la ceniza tras consumir los leños que alimentaban la luz)
[dice la mujer que ha vuelto blancas las palabras para que atraviesen el viento]
Una resolución silenciosa y blanca
-silencioso y blanco el beso que despidió al ejército-
(silenciosos y blancos los enjambres de deseos que condenaron las razas puras)
[blanco como el silencio, silencioso como la página blanca, el destino se rompió en tus manos].

Caution

2010-02-16T23:44:00.004-06:00

Las piezas del rompecabezas son de metal.
Las espadas se afilaron con las piedras del río.
Todo es un círculo.
Los laberintos eléctricos tienen paredes refulgentes y las brújulas se confunden cuando se intenta pasar a través de ellos.
Alguien cambió los muérdagos por carámbanos, y eso, quizá estuvo bien.
Fenómenos meteorológicos que escapaban al entendimiento humanos cayeron en fechas cabalísticas.
Nadie tiene por qué entender los letreros desteñidos.
En un planeta distante, nuestros músculos reaccionan a velocidades maravillosas y los sueños se hacen realidad.
Hay mundos terroríficos, porque en ellos, los sueños se hacen realidad.
Papeles pautados y frutas de cera.
Las piezas del rompecabezas caen de la mesa.
Todas juntas forman una bella canción:
un letrero de advertencia.

Sólo un pasajero (¿Acaso ya escribí esto antes?)

2010-02-13T01:08:00.003-06:00

Reducidas a la mínima expresión
los paliativos de las necesidades
(malditas drogas, dirían las brujas,
adorables alucinógenos, diría... yo),
barajeo los pases con permisos posfechados:
vacaciones sin plan establecido,
cenas unilaterales,
regalos olvidados al pie de la cama.
Lálala lálala la.
-¿A qué hora tomo las llaves de la mesa
y monto en el vehículo adecuado
para devolver (con el tiempo justo)
el instante secuestrado a su promontorio?-
Descubre en mí
que quiero ventanas,
saca tiras de piel bajo mis uñas
y encuentra en ellas los testamentos susurrantes
(todos estamos a un paso de convertirnos,
sin remedio,
en una persona diferente cada día).
De los zapatos colgados
-para que se sequen,
el sol arde con tanto amor,
que nos arranca una sonrisa-,
hacen sombra que juega sobre el pavimento
recién apelmazado.
Yo quiero que se haga de noche.
Yo quiero que estos mareos no tengan diagnóstico.
Yo quiero que las saciedades aparezcan.
Yo quiero muchas cosas.
Quiero tanto. Quiero tanto, amor.
Quiero tanto.
Un rompecabezas con trocitos de cielo.
Quiero, quiero tanto.
Onomatopeyas correctas para los suspiros quebrados.
Yo quiero, lo quiero, de veras, amor, lo quiero tanto.
Acervos de afirmaciones, ronzales y carroza.
Yo quiero un número de suerte.
-O seis, o una serie ganadora-.
Yo quiero...
(Lálala, lara, lara, la)
-I am the passenger,
and I ride, and I ride,
I ride trhough the city's blacksides...-
A)
El límite inferior del ojo
tiene una peculiar forma de cosquilleo,
casi un ardor que amenaza con sal y viento,
como el soplo ante la playa,
como el vapor saliendo de la olla,
como la fricción entre las dos hojas de la tijera,
antes de que emerja la lágrima.
-Get in to the car,
We'll be the passenger,
We'll ride trhough the city tonight-
(Lálala lala lara lalá)
B)
Pero maquinar el beso,
como un juego de las escondidas,
casi cápsula multitemporal a enterrarse en el jardín,
un rechazo a las convocatorias
y una provocación a las revoluciones.
Un beso estalla.
Yo quiero. Quiero, amor, yo quiero.
Si con un beso los átomos se redefinieran,
todo un universo paralelo se abriría ante nuestros pies
y nos aparecerían espadas ceñidas a la cintura
para conquistarlo.
-Oh, the passenger,
he rides and he rides,
he sees things from under glass,
he looks through his window's eye...-
C)
Casi como un día,
una fracción,
un asiento preparado:
caminos abriéndose como brazos,
y los brazos abrazando en tanto se remontan,
una a una,
las fronteras,
tanto calor, y arder.
Yo quiero, quiero, amor, arder.
Ser solo un pasajero.

Cápsula de Tiempo

2010-02-04T23:57:00.002-06:00

Alguien se reirá sobre las tragedias
acordadas como final de cuento de hadas
-los sabios escribieron que todos vivieron felices
por siempre y jamás, o lo que es lo mismo,
colapsaron universos a conciencia-
pero será misericordioso y se enjugará las lágrimas.
(Catalejo de cristales rotos, visualizador de los carámbanos,
desata ya la lluvia,
carga de burbujas el sonido de los racimos tintineantes)
Ríe.
Los códigos binarios ateridos
se derriten en torno a las manecillas afiladas
mientras un mareo
-los sistemas advierten de los alucinógenos perfectos-
salta a la mano como una enfermedad prefabricada.
Alguien suprimirá los lugares vacíos
con florituras para las leyendas informativas
en las que yacen delicadas y cristalinas cápsulas
que capturan diez instantes de premonición:
todo es tiempo capaz de ocurrir
y línea de mano,
quijada,
sangre,
peñasco de sacrificio:
nada debe entenderse
-todo es tal como es-
y ningún argumento es válido
ante los testigos que han esperado tanto por este momento.

Fiesta...

2010-02-02T00:29:00.002-06:00

Me encantaría que participaras de esta ronda -que lanzaras los vasos contra las paredes y pusieras las botellas a volar (y eso sería como conjurar estrellas bajo el techo, sería tanto como invocar diluvios para los parias) y aplaudieras- hacer una fiesta -bailar, pues, hasta enloquecer- y cantar en un idioma inventado (para eso se necesitaría ser gemelos) o dar vueltas hasta caer mareados -el horizonte se movería del sitio al que está destinado y eso podría causarnos mucha risa (también se nos descompondrían los sentidos) pero al fin y al cabo todo es una fiesta- así pues sería la risa -las carcajadas son los vasos que hemos de romper contra la cabeza- la comida correría como ríos (todos tenemos permiso para la gula, los pecados de máxima autoría nos vienen bien) y ríos serían también la cerveza, o el vino, o lo que sea -es tan adecuada la embriaguez en estos momentos (también se da que el exceso de festín provoca llanto, pero estamos preparados para ello [el llanto provoca guerras y a las guerras estamos ya enlistados], siempre lo estamos) en ella podríamos hallar pretextos o soluciones a enigmas taciturnos- pero lo mejor de todo sería cantar, cantar, cantar hasta desmayarnos. Cantar y bailar como duendes poseídos. Eso nos haría tan felices. Estoy seguro.

Sistemas

2010-01-27T23:43:00.002-06:00

Se descubre en los fractales dibujados en los árboles enfermos
una serie de códigos hasta antes idescifrables
(cuentos inventados y sin final),
dejarse envolver por las raíces amargas de meses de abril enhiestos
para volverser carámbanos a los que crecen encuentros,
casi como parques construidos en tornos a un buen motivo.
Los caminos se hallanan para rumbos fijos
-planes de vuelo, bitácoras de viajes interplanetarios
pospuestas indefinidamente-
y los sistemas rectores deshojándose
hasta ser barridos en instantes democráticamente impuestos.
Otra vez caer en ojos perfectos
(no hay mirada mala,
mirada falsa,
que hiera lo suficiente como la navaja exacta,
el escalpelo en mano experta),
otra vez la saciedad de la demora
antes de un paso que no se repite más.
Sonreír,
dispuesto a todo,
ante los sistemas que caen y forman los rompecabezas
incompletos
de las cuentas regresivas hacia decisiones tomadas.
Inintelegibles
-como los sueños,
como los acertijos en la entrada de las tumbas,
como las amenazas de los monorieles vivos-
los sistemas descompuetos.

Cohete salvavidas

2010-01-14T23:08:00.003-06:00

Supongo que tenemos opciones. Supongo que cuando los monitores parpadeen y las sirenas suenen en el puente de mando, sabremos hacia dónde correr para alcanzar las cápsulas salvavidas. Supongo que la fuerza de atracción de los astros más cercanos nos empujarán en una u otra dirección, indistintamente, y poco podremos hacer para decidir el destino de nuestra línea de ingreso a la atmósfera. Supongo que podría estar sonando Ryders in the Sky mientras toda la catástrofe ocurre y cualquiera de nosotros podría sonreír o mirar con incredulidad -incluso, con hartazgo- la sucesión de hechos, el resultado de un caudal de accidentes imprevisibles, que concluye con el impacto de un meteorito en nuestra mágica nave interestelar. Supongo que, incluso en el vacío del hiperespacio, habrá grupos de partículas que transmitan el sonido adecuadamente y que cuando nuestros cohetes de escape empiecen a incendiarse al hacer contacto con la máscara oxigenada de cualquier otro planeta azul, podremos escuchar el fragor de ese incendio impetuoso del salvamento. Supongo, por encima de todas las cosas, supongo, que lo más emocionante será presionar el botón de expulsión.
Push here.

I don't want to fight tonigh... =)

2009-12-24T00:00:00.002-06:00

Primero, dele click a PLAY o si no, no se sentirá en ambiente.

Una vez hecho lo anterior, puede continuar leyendo:
Los asiduos a este blog saben que pocas veces suelo escribir entradas de este tipo y, aunque podría resistirme a la tentación que la fecha pone en mí, he decidido dejarme llevar con la corriente (ser parte de la masa no es tan malo a veces).
Esta pequeña entrada es para desearle Feliz Navidad a usted, sí, a usted y a nadie más que a usted:
A usted que visitó cada día mi blog a la búsqueda de algo nuevo.
A usted que dio click en el reproductor de los podcast y me envió correos para pedirme nuevas emisiones.
A usted que dejó comentarios en alguna de mis entradas.
A usted que leyó en silencio y se fue para nunca más volver.
A usted que leyó, sonrió, maldijo o simplemente desistió tras la primera línea, pero volvió después y decidió leer de nuevo.
A usted que me saludó un día.
A usted que prefirió no hacerlo.
A usted que es mi amigo.
A usted que es mi amiga.
A usted que es mi cómplice.
A usted que, aunque no le conozco, sabe ya bastante de mí.
En resumen:
A usted le deseo que se deje llevar por la fugacidad de la navidad -es un sólo día, después todo vuelve a ser tan normal, tan natural, tan humano como siempre-, porque la vida a veces se reduce a un momento y por que la vida misma es una sucesión de accidentes hacia los cuales corremos sin darnos cuenta -sí, usted escuchó una frase parecida en El Extraño Caso de Benjamin Button y déjeme decirle que no, no fue hollywood quien la inventó, sino un escritor que era un genio-.
Déjese llevar. Mañana, cuando llegue, ya veremos lo que hay que hacer.
Feliz, Feliz y plena Navidad.

Atenta y respetuosamente para usted:
Lord Edramagor

Living the Dream....

2009-11-14T00:26:00.003-06:00

-¿En verdad eres tan bueno como todos piensan que eres?
-¿En verdad eres tan miserable como todos piensan que eres?
-Solo quiero hacer algo que importe.
-Hum, nada importa, solo somos cucarachas, animales muriendo a la orilla del río, nada que hagamos tiene significado duradero.
-¿Y tú crees que yo soy miserable?
-Si eres infeliz en el avión, ¡solo salta!
-Quiero hacerlo pero… no puedo.
-Es el problema de las metáforas, necesitan de interpretación. ¡Saltar de un avión es estúpido!
-¿Y qué tal si no estoy en un avión, qué tal si estoy en un lugar donde no quiero estar?
-Ese es el otro problema con las metáforas. ¡Sí! ¿Y si en realidad estás en un camión de helados y afuera hay caramelos, flores y vírgenes? ¡Estás en un avión! Todos lo estamos. La vida es peligrosa y complicada y es una larga caída.
-Así que tú temes cambiar
-No, tú temes cambiar. Prefieres imaginar que puedes escapar en lugar de intentarlo, porque si fallas no tendrás nada y renuncias a la oportunidad de algo real para aferrarte a la esperanza, pero, la esperanza es para mariquitas.
-Cuando salga de aquí ya no voy a tener miedo. ¿Cuántos tenemos una segunda oportunidad?
-Muchos, la mitad de los que salvé no merecían otra oportunidad.
-Ahora que tengo la mía, haré las cosas bien, empezaré siendo un mejor padre para ti, y para tu hermana… y...
-Y para tu otra hermana… -silencio-, recitas diálogos de la última temporada…
-Haremos todas las cosas que prometí, sólo ayúdame a salir de esta cama…

Dr.House. 4ª Temporada, capítulo 14: Vive el sueño.
Simplemente, uno de mis favoritos.

No lo sé

2009-10-26T01:14:00.001-06:00

Recibí un email.
Por descontado puedo decir que no lo esperaba y, sin embargo, llegó.
Tampoco es que lo necesitara, pero me animó mucho leerlo.
Resulta increíblemente interesante cómo algunas palabras de aliento aplacan las tormentas personales, las divagaciones en las que uno consume el tiempo.
Tampoco habría motivo para escribir esta entrada, pero aquí está.
El caso es este: la resistencia existe.
Tengo a un niño que espera el momento en que lo dejen salir a correr, jugar, rasparse las rodillas. En lugar de eso, lo tienen encerrado, como si mereciera algún castigo. Yo intento consolarlo pero supongo no lo hago del todo bien. Le digo que descanse porque necesitará fuerzas una vez se abran las puertas.
Por otra parte, un monstruo, pequeño e incluso algo tímido asoma su cabeza redonda. Me mira con recelo, pues sabe que las ventanas que abrá de atravesar son producto de un disparate mío, una idea malograda, casi un capricho. Pero sonríe. El también es un niño, después de todo. Y quiere salir a jugar.
Gracias a quienes dieron sus ojos y tiempo. A los ánimos y las preguntas curiosas. A los regaños y reproches que exigen escuchar la voz del monstruo.
Pronto la escucharemos todos.
Nos espera el inicio de una larga jornada.

P.D. No me pregunten por qué escribí una entrada tan personal aquí. Yo tampoco lo sé.

Droga legal para un viaje interminable (Happy dealer, legal drug)

2009-10-17T00:46:00.006-05:00

NC-17 o Happy Dealer es una droga legal desarrollada por científicos que permite el "viaje interminable". Textualmente, como dice el video, es una droga sin efectos secundarios excepto uno: la muerte. ¿Asesinato en masa? ¿Eutanasia? No, sólo un boleto de ida al más placentero de los viajes. Disfrútelo.
Si usted tuvo la curiosidad de pasar el cursor por aquí, ahora puedo explicarle lo que ocurre. Este video forma parte de una campaña viral para la más reciente película de Olallo Rubio, This is not a movie (Esta no es una película). Interesante. Verdad. ¡Ah! Por cierto. La droga Happy Dealer no existe. n__n

En la oscuridad.

2009-10-16T00:48:00.002-05:00

Abrió los ojos en la oscuridad, intentando descifrar las siluetas que pululaban en su alrededor. Todas las caras iguales y diferentes, los cabellos erizados y de colores tan diversos aunque no pudieran distinguirse dentro de la cueva. Había qué salir fuera del refugio, ver el sol que les quemaba las enormes pupilas, gruñir contra los pastos que empezaban a verdear por la región.
Decidió esperar a que las horas pasaran. Después de todo, según sus cuentas, el año de la venganza todavía no había llegado.
Eventualmente lo haría, el troll volvería a salir de las cuevas, se encargaría de buscar a los hijos de los hijos de sus enemigos... a cobrarse la caída de Caenblin-dain.

Ilsur Pendragon.

2009-08-25T23:10:00.002-05:00

El guardia no se había movido de su sitio en la atalaya durante toda la noche. El frío le calaba los huesos y, a ratos, la tentación de arrancar con el pico de la lanza los carámbanos que se alargaban como los dedos huesudos de la noche hacia el piso de dura piedra, le distraía un poco de la mirada vigilante que debía mantener en el horizonte.
Era su castigo, después de todo, mantenerse inmóvil en lo alto de aquella torre, en pleno invierno, lejos de los fuegos que ardían en el interior de la enorme masa amurallada, donde los hombres bebían gustosos la hidromiel y destazaban carneros recién desollados en los rastros de las murallas interiores.
Recordó la voz de Ilsur, Pendragon de las tierras orientales. Recordó, peor aún, y los escalofríos le treparon por la espalda hasta erizarle los cortos cabellos de la nuca, propios de su condición de raso, la mirada violenta con que lo había amonestado. El estremecimiento fue mayor en cuanto las últimas palabras pronunciadas por el rey supremo le resonaron en la cabeza, con la cual pagaría un nuevo error.
Ilsur, Pendragon de Weygnin, era un hombre cuyas palabras no se podían pasar por alto, desobedecer ni tomar a broma. Ahora el raso lo sabía, tiritando de frío en lo alto de la atalaya, con los ojos prendidos en el ardor de la duermevela, casi sin cerrarlos pese al fuerte viento que soplaba desde el norte, hacia donde miraba desde las primeras horas de la noche.
Volvió a pensar en los hombres, en la dicha de la guerra y en la mayor alegría de los tiempos de victoria, en los que se bebía y comía a costa de los enemigos vencidos, se improvisaban cánticos para rememorar la batalla y se acumulaba buen oro.
Él era solo un raso. Adoraba a Ilsur como pocos y le era leal. Pero había cometido un error. Uno solo. Y ése había sido suficiente para que lo mandara a azotar, primero, y después lo confinara a la atalaya, el lugar menos deseado por los vigilantes en cualquier época del año, pero sobre todo, en invierno.
Y ahora no había manera de dejarla abandonada, no en estos tiempos. No, se dijo a sí mismo el joven soldado, de cabello recortado, que se apretó la delgada piel de oso -el que había cazado apenas hace un invierno, cuando no se enlistaba todavía en las fuerzas de Ilsur Pendragon-, para resistir lo mejor que pudiera el frío.
El emplazamiento de la atalaya debía estar en plena oscuridad, sin antorcha alguna que afectara la vista acostumbrada a la oscuridad, ocultando así la posible llegada de enemigos, como los que Ilsur, en sus aposentos, aunque quizá no dormido, esperaba aquella noche.
Y el raso, entristecido por sus recientes fallos ante el rey supremo, no tenía más opción que resistir la helada, estoicamente, todo lo que durara la noche. Quizá a la mañana siguiente Ilsur Pendragon estaría de mejor humor y le levantara el castillo. No, se dijo de nuevo, no hay que albergar esperanzas, no en estos tiempos.
El sonido de unas botas chocando contra las congeladas escaleras llamó su atención. El raso echó una última mirada hacia el norte, una ojeada rápida al oriente, y una más, al final, hacia el poniente, mas no vio nada.
Las botas metálicas que sonaban y hacían eco en las estrechas escaleras oscuras, eran las de Ilsur Pendragon, rey supremo y lord de las tierras de Weygnin, subía a verle a él, un simple soldado raso, condenado en una de las noches más oscuras y gélidas, a vigilar en la atalaya.
El joven se cuadró e hizo chocar el mástil de su lanza contra el pecho metálico de su coraza. Le dolieron los huesos de la mano, del brazo, del cuerpo entero, al hacer aquel movimiento tan repentino con tal de agradar al rey.
Ilsur Pendragon lo inspeccionó de arriba a abajo, con una mirada lenta y un rostro inexpresivo. Frunció después los labios en una expresión que el soldado no pudo definir, cruzó los brazos detrás de la espalda, como complacido, y dirigió la vista a las tierras que se extendían al norte del castillo.
Llevaba sólo la mitad inferior de la armadura y, el torso, cubierto por un grueso abrigo hecho con pieles de zorros grises, blancos, pardos, rojos. Se adivinaban, incluso entre la oscuridad, las cabezas de algunos de los animales que sirvieron para vestir al rey. Ilsur Pendragon veía al norte, parecía disfrutar del viento que soplaba, se distraía con las formas de los carámbanos sin reparar más en el soldado que estaba a sus espaldas, rígido como un árbol, esperando cualquier indicación.
El rey empezó a hablar, analizó los hechos por los cuales decidió castigarlo. Debía haberle matado, dijo, y el raso casi sintió cómo los huesos se le descoyuntaban, no sabía bien si por miedo, nerviosismo o frío. Dijo que no lo había perdonado, que no lo haría, que no pensara en ello, aunque sí le había excusado la pena de muerte, por un tiempo.
Ilsur Pendragon habló, sin mirar al soldado y con la vista perdida en el horizonte, de los tiempos idos, de su juventud, de cuando era solo un heredero al trono imberbe que esperaba la oportunidad para matar a su primer enemigo, cuando soñaba con ser el próximo rey que invadiría los pueblos del norte y que erradicaría a las naciones de los escudos ovalados; soñaba con ser tan ágil como los paladines, tan fuerte como los guerreros del centro-occidente, soñaba, soñaba, soñaba.
En algún momento, Ilsur Pendragon se giró y habló al soldado, le pidió que relajara la posición, que se frotara los brazos para calmar el frío, le pidió su opinión sobre los tiempos de guerra, lo interrogó sobre su cuna, el nombre de su padre, la fortuna que había tenido, si era guerrero o campesino, si su madre había sido esposa legítima o concubina, cuáles eran las aspiraciones que tenía en el ejército; el raso contestó lo mejor que pudo, Ilsur Pendragon se reía a veces, lo palmeaba en los hombros, y hablaba, hablaba, hablaba.
El soldado recordaba que ésa era una de las características del Pendragon de Weygnin, que detestaba la hidromiel, que no dormía con más mujeres que la reina. Era pues, un monarca ejemplar.
Estaría por caer el amanecer, en el oriente los primeros rayos estaban por aparecer, lo hacía suponer la forma en que el cielo clareaba en el horizonte lejano. Y, de pronto, Ilsur Pendragon calló.
El joven, que se apretaba el abrigo de oso sobre el cuerpo, no entendió a qué venía el reciente silencio. Apenas hacía un instante, el rey hablaba tanto como al principio de la conversación. Su silencio se alargaba y no sabía qué hacer. Tocar a un Pendragon era impensable y él, después de todo, un raso, no podía hacer preguntas al general supremo, sino solo dar respuestas.
El sonido de los golpeteos en la puerta de metal en lo más bajo de la atalaya, llegaron a sus oídos. Ilsur seguía parado, inmóvil, frente a la abertura que daba al norte. Los golpes llegaron una vez más, intensos; un comandante lo llamaba, no tardaría en llegar su remplazo, pero el Pendragon no se movía.
Una tercer llamada, más enérgica, lo hizo bajar de la atalaya, no sin titubear, mientras dejaba a Ilsur Pendragon, mirando estático hacia el lejano norte, con el rostro congelado y tres mudas flechas clavadas en el pecho cubierto por el abrigo de zorros.

Episodios de insanidad. Melodía a dos tiempos que parecen uno.

2009-08-24T23:36:00.003-05:00

a)
Incluído en la lista, el corazón no supo a qué venían aquellos sentimientos. Después de todo, un transplante no era gran cosa si se podía seguir latiendo, así fuera, roto en mil pedazos.

b)
El chamán le dijo aquello con solemnidad y un poco de tristeza. Finalmente, el mono se resignó. Sus descendientes serían hombres.

c)
"Tonto, tonto" se refutaba a sí mismo, comprendiendo la razón por la que nadie usaba el elevador, mientras caía por el cubo vacío.

d)
Ilumna, dijo. Y con aquellas últimas palabras, creó el sol.

e)
Los elfos, después de todo aquel tiempo, comprendieron que su memoria inmortal era el vaso inagotable en el que cabrían los recuerdos de todas las calamidades futuras.

f)
Rompió en llanto al ver que el mundo se rompía. Pobre niño, de haberlo sabido antes, no habría permitido aquel juego de azar al que llamó la Evolución.

g)
Increíblemente certero, el arquero había atravezado, una vez más, la manzana que su nueva doncella había sostenido en medio del pecho.

h)
Murió, le dijo, resignado, el doctor. El fantasma entonces, se alejó de su cuerpo.

i)
- La locura, señor mío, no es otra cosa que un instante de extrema lucidez. ¿Lo comprende?
- Lo comprendo -, respondió sonriente el doctor, cerrándole una vez más la puerta al falso Napoleón.

Slide.

2009-08-13T21:23:00.003-05:00

Era un bello deslizador. Pensar en todo el tiempo que lo había anhelado y en la forma en que se renovaban, cambiaban, se volvían más rápidos, livianos, eficientes, silenciosos; los diseñadores sumaban aditamentos, comodidades, innovaciones. Y siempre que estaba a punto de decidirse por uno, venía otro mejor, y luego otro, y otro, dificultando su decisión final.
El día que tuvo suerte fue cuando cayeron esos créditos extra. No lo pensó más. Juntó lo ahorrado y se dirigió a la tienda en la que perdía valiosos minutos de cada día observando los modelos recientes. Escogió uno, el que tenía el precio exacto de sus créditos acumulados en varias tarjetas. El vendedor las agotó en unos segundos al ponerlas en la ranura de lectura, una terminal computarizada de un banco realizó la transferencia, otro ordenador la confirmó, un tercero -previas medidas de seguridad- sondeó el origen de cada crédito, hasta el último crédito tenía una historia qué contar y aquellas tarjetas revelaron toda la odisea financiera, hasta que finalmente, y todo esto no llevó más de cinco segundos adicionales, la venta se confirmó.
Cuando grabaron su identidad biométrica en el ordenador de viaje y le explicaron, por rutina pues él conocía de sobra el procedimiento, los primeros pasos para arrancar el vehículo, las palmas de las manos le sudaban de impaciencia.
Un deslizador. No, un aerodeslizador a propulsión iono-magnética. Un complicado artilugio tecnológico que unía varias tecnologías energéticas para generar una sola señal de impulso que elevaba el vehículo de más de 500 kilogramos a 25 centímetros exactos del suelo y mediante la canalización de energía podía lanzar el hermoso bólido a velocidades superiores a las 300 millas por hora. Una obra de arte de todas las ingenierías.
Llevaron la unidad hasta la salida a la calle y el joven se montó en ella. Al poner las manos sobre los controles, el ordenador registró todas las señales de identidad del propietario. En un santiamén, los cuatro procesadores escalados no sólo leyeron los datos y los confirmaron, sino que iniciaron los complejos cálculos para el solo encendido del motor, el monitoreo de factores de presión, corrientes eléctricas y magnéticas, supresión de picos iónicos, eliminación de estática indeseada, etcétera.
Cerca de 100 procesos distintos se realizaron sin errores en poco más de un segundo. El joven lo sabía, había leído lo que implicaba cada uno de los mecanismos del motor. Si tuviera la destreza manual necesaria y el equipo pertinente, podría desarmarlo y reconocer cada una de sus partes para montarla de nuevo en su lugar.
En el panel táctil, estableció la ruta a seguir, el destino y la velocidad deseada de crucero. Aquellas eran simples indicaciones pero, la ventaja de los aerodeslizadores era que, pese a todo, el control lo tenía el usuario.
Accionó con suavidad con la mano derecha la Potencia y el aerodeslizador se movió a gran velocidad devorando los metros de camino y dejando atrás en la lejanía la agencia de vehículos.
¿Cómo debía llamarlo? La unidad se deslizaba con suavidad por las calles, dos de los cuatro ordenadores escalados monitoreaban a través de una conexión de alta velocidad a la red, las condiciones de tráfico para alertar de colisiones; por ello, conducir a más de 100 millas por hora en un aerodeslizador era relativamente seguro.
Pero al joven conductor no le bastaba. Quería más velocidad. En la mente, le pareció buena idea ir hasta los límites de la megaciudad.
Y lo hizo. Se lanzó calles arriba y abajo, rebasando a los vehículos pesados, los familiares, los compactos. Después de todo, tenía un aerodeslizador de última generación y quería lucirlo. Lo hacía ya a 190 millas por hora. Sólo vehía manchones de colores que pasaban a sus lados.
Con el cuerpo replegado sobre los controles, el viento sólo soplaba sobre su espalda. La cara, a buen resguardo por un protector frontal del vehículo le permitía no solo un excelente panorama, sino que desplegaba ante él un panel de visualización con los accidentes del terreno. Parecía que nada podía detenerlo.
Los límites de la megaciudad estaban ahí, a tan solo 30 segundos más. Con 288 millas por hora, remontar las distancias parecía cosa fácil. Siempre había anhelado esa velocidad. Siempre había soñado con montarse en su propio deslizador, Slide, sí, así lo llamaría en adelante. Lo había decidido. Ahorraría unos cuantos créditos más o los pediría prestados, los cambiaría en la primer ciudad del camino por comida y artículos y seguiría rondando, a altas velocidades, con aquel motor que no se consumiría sino en 100 años. Andaría, hasta agotar la última célula de energía.
El acantilado se abría en el horizonte, el visualizador en pantalla lo anunciaba. Un abismo que lucía apetitoso para ser roto por la velocidad. ¿Qué más daba? Podía intentarlo. Había esperado demasiado. Demasiado. Demasiado...

Enter.

2009-07-22T22:16:00.002-05:00

Después de tantos cuentos en torno al mismo tema, solía quedarse pensando en la posibilidad de que toda aquella fantasía fuera, después de todo, real. La teoría que sostenía para sí mismo era que nada que hubiera salid de la mente de un ser humano podía ser del todo real o del todo falso.
En esas cosas pensaba o, mejor dicho, divagaba, cuando la pantalla se apagó. Al percatarse del desperfecto, inclinó un poco la cabeza hacia su derecha tratando de entender lo que ocurría. Quizá, después de tantas horas de trabajo, el monitor hubiera terminado averiándose.
Pero algo había raro en aquel espacio negro frente a sus ojos. Era un pequeño punto luminoso que parpadeaba, un destello que parecía la señal de vida en el computador. Intentó mover el mouse, quizá se tratara del puntero, pero no ocurrió nada en pantalla.
Tipeó rápidamente varias letras en desorden y observó como éstas se reproducían luminosas y formadas por líneas verdes. De pronto, le vino a la mente el recuerdo de aquellas computadoras que conoció de niño: fondo negro, letras verdes; sin imágenes, punteros, formas. Nada, salvo letras.
Inclinó una ceja y golpeó con el índice la tecla Backspace para borrar aquel desorden de caractéres que no formaban ninguna palabra. Intentó recordar los viejos comandos de sistema operativo y cuando tuvo en la mente uno, lo tipeó y golpeó la tecla Enter.
No pasó nada. Ahora, la otra ceja también se había inclinado y ambas parecían estar a punto de juntarse. De su mente desapareció la divagación. Más bien, ahora, intentaba resolver el problema. Quizá había atrapado a algún virus durante sus incursiones a la red.
El parpadeo que estaba justo en el centro de la pantalla cesó y el cuadro luminoso se movió hacia la derecha dejando una estela de letras que, poco a poco, formaron la pregunta "¿Yes / No?"
Cruzó los brazos. Si se trataba de un virus, aceptar podría significar la pérdida de todos los datos de la computadora, si pulsaba una negativa, podría ser que se tratara de una trampa y terminara, también, perdiéndolo todo. Se planteó la posibilidad de apagar todo, desconectar la corriente y ver qué ocurría. Pero su mano empezó a moverse hacia el teclado con la respuesta en la yema de los dedos, repitiéndose en la cabeza una y otra vez.
"Yes".
Oprimió la tecla "Y" y cuando, después de un par de segundos, dejó caer el dedo sobre "Enter", comprendió que era cierto. No todo lo inventado es necesariamente ficción ni la realidad es inobjetable, como siempre había escuchado.

Nothing.

2009-07-06T22:35:00.002-05:00

Exquisito, como un atardecer visto mientras se disfruta de una buena bebida, resultaba el momento en que se encontraba. Todavía estaban tensos algunos músculos, no entendía muy bien lo que ocurría alrededor, pero aun así, estaba contento. Ya no arrastraba el hastío de los días anteriores cuando el exceso de deberes, las múltiples preocupaciones y una lista de deudas lo apresaban, simplemente era él y aquel momento en que vivía.
Eso de no entender del todo lo que ocurría tenía también qué ver con el hecho de no hablar el idioma del lugar. Pero uno siempre sabe cómo hacerse entender. Ése había sido su caso. Se había abierto paso primero por las carreteras, después entre enredadas calles que databan de unos tres siglos atrás y, finalmente, entre unos cuantos edificios hasta llegar a un punto en el que -sin saberlo de cierto- estaba seguro, que había encontrado al destino.
Sus ojos se habían tenido que arrastrar todavía entre paredes, picaportes, pasillos inexplicablemente luminosos pese a la falta de ventanas. Si hubieran sido blancos, se habría tratado de un hospital. Pero solo era un hostal. Quizá fuera el tragaluz que coronaba el patio interior de aquel edificio con rastros de casona prerevolucionaria. O las macetas de helechos que colgaban y que le hacían sentir estar en otro momento del tiempo. O simplemente la recompensa que hallaría al final.
Equivocarse de puerta, encontrar a una persona -el sexo qué más da- y, después de tanto tiempo, sonreír. Para sí mismo. No para el mundo que le había hecho esbozar la mueca tanto tiempo.
¿Quién diría que, después de huir del cataclismo, se encontraría con su reflejo?
- ¿Buscaba algo?
- Emm... nothing.

El hombre vacío.

2009-06-25T23:04:00.003-05:00

Se dio cuenta de ello tan pronto concluyó el trabajo que le había tomado varios días y sus noches. Dejó caer suavemente las manos sobre los muslos y adoptó una expresión dubitativa. Era como si contemplara la última creación. Y así sería, no habría otra.
No es que lo supiera en ese instante preciso. En realidad, fue tras unos cuantos minutos cuando, sonriendo, se preguntó qué vendría después. Siempre hacía ese rito. Empezar, avanzar como loco hasta terminar la obra y, después, observar lo creado para preguntarse ¿qué es lo siguiente? Alguna idea, una ave en vuelo lejano o una rapaz veloz atravezaba su mente y le dibujaba un rápido boceto de lo que vendría, en efecto, con un poco de trabajo en el futuro. Pero esa vez no vino ninguna idea. Ni la mitad de una. Ni la semilla de una. Era simplemente la nada.
Incluso la pregunta que se había hecho desapareció de su mente luego de darse cuenta de que ninguna idea anidaba en su memoria. La pregunta desapareció como si nunca hubiera estado ahí.
Luego vio los papeles acumulados sobre la mesa y, contrario a la costumbre, no los juntó para releerlos lentamente en algún lugar de la casa. Simplemente los vio como un objeto extraño y su semblante cambió de meditabundo a extrañado. Su cabeza intentaba preguntarse qué eran aquellos papeles pero el cerebro no lograba conectar las palabras para formular aquella cuestión.
Tuvo deseos de levantarse y lo hizo, más automática que conscientemente y caminó hasta la ventana. Afuera lloviznaba y se hubiera preguntado cuánto tiempo llevaba cayendo el agua, pero las palabras no aparecieron en su mente, ni se le dibujo un pensamiento que pudiera referir la melancolía que esa lluvia causaba en su pecho.
Una ligera punzada le atacó el estómago. Era hambre, pero no la reconocía. Sólo tocó con la yema de los dedos el abdomen por encima de la ropa sin entender realmente qué pasaba con su cuerpo. Fue entonces consciente de sus dedos, de sus manos, de sus brazos, de su pecho, de toda aquella masa de músculos y huesos en que se sostenía.
Era una persona, no lo entendía pero un pequeño resplandor de pensamiento se lo avisaba. Sin embargo, su nombre no surgía entre los pliegues del recuerdo. Se habría cuestionado sobre su identidad, pero aquello carecía de importancia porque ningún recuerdo acompañaría al nombre.
Caminó por la sala, atravesó la estancia, vio la puerta. Sus ojos se posaron sobre el picaporte. El cuerpo le temblaba ligeramente y la mano se extendió hacia la perilla como si el músculo supiera qué hacer, pero con los ojos solo podía seguir el movimiento automático de cada parte de su cuerpo en acciones que él no mandaba porque ni siquiera sabía que podía tener control sobre la materia en la que se encontraba contenido.
El frío del viento, la cosquilla de la lluvia alcanzaron su rostro. Sus pies, calzados por unas pantuflas delgadas, avanzaron entre la tierra lodoza. Tan solo después de unos metros, el calzado había quedado atascado y él se alejaba con los ojos abiertos, sin mirar hacia ningún lado porque desconocía que podía mover la cabeza para orientarse, era ajeno al hecho de que sus párpados podían accionarse para limpiar el agua que caía sobre ellos.
Y hubiera respirado, de haberse guardado en algún punto de su mente el recuerdo de hacerlo.

Este Circo.

2009-06-22T23:25:00.000-05:00

Me daba furia la manera en que él me trataba. Y me aburría la forma en que ellos decidían mirarme todos los días. Como si mover objetos con la mente fuera gran cosa. Abrían los ojos, emitían un murmullo, una sorpresa ahogada, mientras él alzaba los brazos como si toda la gloria fuera suya -quizá en cierto modo lo era- y a él debieran brindarle los aplausos.

No es que me importara mucho la fama o el reconocimiento. Simplemente, así como suena, aquel teatro me aburría mucho. Para ellos era lo más grande, lo más fabulosos, extraordinario. Para mí era la continua repetición del mismo acto de circo. Aparecer, con todo el misticismo prefabricado del escenario: música tenebrosa, luces tenues, máquinas de humo y un personaje vestido en una túnica cual pitonisa de un cuento anacrónico e inverosimil.

Luego la consecución de trucos: doblar una cuchara, levantar una pluma, reventar una sandía contra la duela.

Y los “aaah” y los “oooh” como si la gran cosa. Estúpidos. Si se concentraran tan sólo la mitad de lo que yo logro concentrarme con tanto ruido en mi cabeza, seguro podrían hacer volar al mundo en un montón de pedazos no más grandes que una uña.

Pero no lo hacen. Están buscando quién los sorprenda, quién los intimide, los domine, los compre, los venda. Estúpidos.

Y he aquí la paradoja: los he visto tantas y tantas veces, caras y cuerpos repetidos, siempre diferentes pero iguales, que me he aburrido de ver el mismo espectáculo todos los días mientras doblo cucharas, levanto plumas y reviento frutas de temporada.

Sí, lo acepto, me he aburrido.

No es tan falso aquello de que el aburrimiento da lugar al ocio, y por consiguiente, a todos los males.

Fuera por aburrimiento, por no tener nada mejor que hacer, decidí mejorar el acto. Y no salió tan mal.

Doblar, levantar, reventar. Exactamente lo mismo que se había repetido todos los días en el escenario del circo. Sólo decidí cambiar a los actores. Yo la espectadora, ellos los artistas.

Columnas dobladas.

Cuerpos levantados.

Cabezas estallando como frutas maduras, de temporada.

Y yo, risueña, ante el rostro, desfigurado por el terror, del dueño del circo.

Insensible.

2009-06-12T23:21:00.002-05:00

Despertó sobresaltado, seguro de que algo había pasado antes de que el velo de la inconsciencia cayera sobre sus ojos y le borrara las ideas del pensamiento. Su torso se irguió con rapidez y un fuerte mareo le martilló justo en la frente, donde anidaban las primeras trazas de la lucidez.

Parecía que había estado postrado en un lecho, pero la superficie sobre la que se encontraba era dura. No obstante, había un desnivel y si lo hubiera percibido adecuadamente con sus pies, no habría caído a la tierra amarga y su rostro no se hubiera estrellado en el suelo.

Saboreó el polvo y la sangre que empezaba a emanar del interior de su boca. Salado y amargo a un tiempo; sus ojos percibían formas a través de la oscuridad del lugar.

-¿Dónde estoy?

En su cabeza, apenas despierta, cayó como una rondana metálica en un enorme cuarto vacío el pensamiento tintineante de que esa pregunta, en situaciones como en la que se encontraba, siempre buscaba a un interlocutor que nunca se encontraba. Era la autodelatación de la esperanza.

Justo como lo esperaba, nadie respondió.

Intentó incorporarse, su cuerpo estaba boca abajo y le extrañó que, pese a sus esfuerzos, no pudiera moverse. Algo faltaba. Sus brazos. ¿Dónde estaban? Intentó manotear, empujar, golpear, sacudir. Nada. Solo su torso se movía inútilmente en medio del polvo y en la boca la sangre se abultaba empezando a formar coágulos que escupía de tanto en tanto.

Rodó hacia un lado con fuerza y cuando logró apuntar la cara al techo del lugar, algo cayó con torpeza en su pecho.

"¿Qué es? ¡Un animal!", el pensamiento pasó como relámpago por su mente al sentir aquella cosa viscoza que pesaba sobre su pecho, abdomen, que caía como rodando hacia un lado. Respiró, pensando que aquello, lo que fuera, se había ido.

Flexionó el cuerpo hasta que logró sentarse y, ahí estaban, inmóviles, completamente insensibles, brazos y piernas.

-¿Por qué no se mueven?

Ordenó a cada miembro hacer movimientos. A los brazos flexionarse, a las piernas encogerse, a la mano fruncirse en un puño, y sin embargo, nada pasó. Agitó el cuerpo y vio aquellos tentáculos a sus costados agitarse sin oponer mayor resistencia que su propio peso.

-¿Por qué? ¿Por qué? -empezó a gritar, una y otra vez, hasta que creyó escuchar el eco de su propia voz. Cayó en la cuenta en que seguía sin saber dónde se encontraba.

Quizá sus brazos se hubieran adormecido, tampoco podía saber cuánto tiempo se mantuvo inconsciente así que era probable que las extremidades sólo estuvieran atrofiadas de forma temporal.

Se concentró en su brazo derecho, lo vio con detenimiento. Parecía ajeno a su cuerpo. Envió la orden desde su cerebro. "Muévete, muévete". Pensó en estrujar una hoja de papel entre sus dedos y casí creyó que las falanges empezaban a moverse. Al poco, desistió.

Debía probar con las piernas. Las vio fijamente, intentando ordenarles una ligera flexión. Estuvo así por varios minutos, demasiados tal vez, hasta que, desesperado, agitó el cuerpo y gritó cayendo sobre sus espaldas, dando giros, convulsionando en la tierra presa de la furia, olvidando la hemorragia en la boca, despreciando su ser inútil y atrofiado, hasta darse cuenta de que con aquellos movimientos avanzaba a través de la oscuridad.

Aquello lo obligó a tranquilizarse. Quizá esa fuera la manera para encontrar la salida.

Agitó el cuerpo como un gusano, apoyaba la barbilla en la tierra a forma de palanca y encogía el cuerpo hasta formar un arco. A veces, las piernas dormidas lo obligaban a caer sobre un costado pero no desesperaba. Seguía adelante. Se movía tentando con el cuerpo el territorio al que se adentraba. Le pareció percibir una elevación, un pequeño requicio de luz y, al final, una serie de líneas verticales.

Conforme se acercaba, empezó también a notar algo diferente en su cuerpo. Como si fuera más flexible, prácticamente se había acostumbrado a aquel movimiento al principio torpe.

Ahora, en lugar de apoyar el rostro contra el suelo, movía siseante la columna y ganaba velocidad en lugar de avances torpes y lentos. Casi con un movimiento natural vio lo que su mente aletargada y entregada al éxtasis del movimiento reptante definiría como los barrotes de una celda.

Del otro lado el espacio iluminado. La meta anhelada.

Cuando la cabeza alcanzó la luz, los ojos de pupilas alargadas parpadearon con rapidez y alegría. Hubiera gritado, pero la lengua bífida prefirió oler el aire antes que expresar felicidad. Y el cuerpo antes humano, serpenteó hacia el mundo desconocido que se le ofrecía.

Instalando Ubuntu por primera vez... en tuits...

2009-06-07T23:10:00.002-05:00

1.- Tengo ganas de probar Linux, ¿qué distro me recomiendan?

2.- Creo que probaré Ubuntu, empezaré por bajarme el LiveCD, luego les cuento cómo me fue.

3.- (Al otro día) Todo funcionó bien desde el CD, creo que mañana sábado me lo instalo. A ver cómo me va.

4.- (El sábado, a las 12 del día) Bien, me he leído dos tutoriales sobre cómo instalar Ubuntu, así que empecemos.

5.- Me bajé Magic Partition para hacer las particiones, voy a instalarlo, ¿cuánto debería dejarle al SO de Linux?

6.- (Media hora más tarde) Ya instalé el programa, ahora a hacer las particiones.

7.- (Desde el móvil) El particionado de disco está tardando, espero no romperle el queso a mi lap.-

8.- (Desde el móvil) Parece que la partición ya quedó :D me pide reiniciar.

9.- (Desde el móvil) OMFG! Mi máquina no enciende.

10.- (Desde el móvil) Falsa alarma, ya está iniciando, ahora sí a releer tutoriales :p

11.- Muy bien, voy a empezar la instalación de Ubuntu, deseenme suerte.

12.- (Desde el móvil) ¿Porqué los malditos tutoriales no mencionaban que el instaler tenía su propio particionador de disco?

13.- (Desde el móvil) Mmmm, ¿la pantalla se debe ver toda negra cuando acabo?

14.- (Desde el móvil) CCTCCHM!!!!!!!!!!! ¿dónde quedó la partición que hice?

15.- (Desde el móvil) Se ve muy bonito el desktop de Ubuntu. ¿Cómo le hago para que salga el cubo?

16.- (Desde el móvil) Júa, navegando con Firefox desde Ubuntu.

17.- PLPM!!!!!!!!!!! No hay espacio en disco para las actualizaciones. ¿Qué hago?

18.- (Desde el móvil) OK, se me hace que vuelvo a intentar instalar.

19.- (Desde el móvil) Mi máquina no prende, no prende, creo que ya le hice estallar el asssssss!!!!

20.- Uf, ya encendió, a ver, releeamos los tutoriales.

21.- Volveré a instalar todo desde cero a ver qué pasa.

22.- (Desde el móvil) Mi disco tiene tres particiones, ¿qué hice mal? A ver, le moveré esto de acá y....

23.- (Desde el móvil y media hora más tarde) Esta madre se traboooooooooooooooooooooooo

24.- (Desde el móvil) Me quiero volver chango!!!!!!!

25.- (Desde el móvil) Uf, encendió de nuevo. A ver, F12 para bootear.

26.- (Desde el móvil) Volviendo a instalar toooooodo de nuevo again.

27.- (Desde el móvil) ¬¬ y eso que ahora es más fácil instalarte un SO de Linux.... chingar....

28.- (Desde el móvil) Ahora sí, me vale, voy a partirle la madre a la partición que hizo el Partition Magic y a la que hizo el installer de Ubuntu.

29.- (Desde el móvil) Me quedaron dos particiones, una de 15GB para Linux... a ver si enciende después de estoooo :#

30.- (Desde el móvil) PRENDIÓ!!! PRENDIÓ!!!!

31.- Otra vez, navegando desde Firefox en Ubuntu. Las actualizaciones bajan. No fue tan difícil después de todo.

32.- LPTM!!!!!!!!!!!! SON LAS 8 DE LA NOCHE!!!! CÓMO PUDE TARDAR TANTOOOO!!!

Y más o menos así fue mi primera experiencia con Linux :p aventurada, llena de tropiezos pero finalmente satisfactoria.

Para los que quieran empezar con el software libre y tengan poca experiencia en eso de formatear sus propias pcs o laps, el LiveCD de Ubuntu en su versión más reciente es bastante amigable. Los guiará paso a paso para hacer la instalación del nuevo Sistema Operativo. Les recomiendo dejar más de 10 Gigas para Linux, el sistema operativo solo junto con las actualizaciones me ha cargado unos 4 Gigas, así que tendrán el resto para hacer y deshacer. Sobre todo, tengan una conexión de internet a la mano para actualizar todo cuanto antes y empezar a disfrutar del sistema operativo.

Suerte. :D

El pequeño saltamontes... ¿murió en el éxtasis?

2009-06-05T21:04:00.001-05:00

Oups.....

MÉXICO, D.F., junio 5 (EL UNIVERSAL).-Primero se manejó como hipótesis el suicidio, ahora se dice que el actor David Carradine habría muerto asfixiado en una práctica sexual.

De acuerdo con la página thesun.co.uk, Carradine fue encontrado en un hotel de Bangkok semidesnudo, atado a una soga en el closet.Uno de los policías que halló al actor de 72 años asegura que éste presentaba una soga atada al cuello y los genitales.

El oficial no se atrevió ni a confirmar ni a negar la posibilidad de que el actor, famoso por su participación en Kung Fu en la década de los 70, haya muerto a consecuencia de una práctica sexual, clasificada dentro de las parafilias, conocida como asfixia erótica.

Dicha práctica es también denominada hipoxifilia y consiste en impedir la respiración de la pareja o la propia con objetos que cubran la cabeza o por medio de una semiestrangulación para experimentar un mayor placer sexual. Si es la propia persona quien lo hace, entonces se llama autoasfixia erótica.

El manager de Carradine, Chuck Binder, no ayudó a echar abajo la hipótesis del juego sexual, pues cree que su muerte se trató de un accidente. "Él estaba lleno de vida, siempre quería trabajar- era una gran persona", aseguró.

La hipótesis del suicidio

No obstante, un posible suicidio sigue siendo la teoría más aceptada respecto de su muerte. Su cuarta esposa, Marina Anderson, de quien se divorció en 2001 lamentó el fallecimiento de Carradine. "David siempre estaba feliz cuando filmaba, así que no entiendo porqué se habría suicidado", declaró.

Además, “The Sun” rescató algunas declaraciones que Carradine hizo sobre el suicidio. En 2004 en una entrevista dijo que alguna vez pensó en saltar de un edificio. "¿A quién le importa? ¿Por qué no sólo saltó?", se preguntaba el actor, quien también admitió haber considerado dispararse:

"Hubo una época en mi vida cuando tenía una pistola Colt .45, cargada, en mi escritorio y cada noche la tomaba y pensaba en dispararme en la cabeza y entonces decidía no hacerlo y continuar con mi vida". Carradine también llegó a decir que no le tenía miedo a nada, ni a la muerte. Aunque en el pasado aceptó haber consumido drogas, ya las había dejado.

Respecto de la autoasfixia erótica, y en relación con otros personajes de la farándula, se dice que el vocalista de INXS, Michael Hutchence, habría muerto por esa causa, aunque oficialmente se trató de un suicidio.

Murió Bill.

2009-06-04T19:39:00.002-05:00

Recuerdo la primera vez que vi en pantalla a David Carradine. Yo tendría unos 12 años, la edad de la punzada, y fue un

capítulo de Kung-Fu "La Leyenda Continúa". Nada sabía sobre la serie previa, nada

sabía sobre sus películas del viejo oeste, nada supe de él después de eso salvo un par de apariciones espec

iales en series de TV y películas. Hasta que volví a verlo en Kill Bill Vol.2.

Unas cuantas escenas y "

boom". Ahí estaba, el mismo de siempre, David Carradine. Quizá nunca supo kung-fu o cómo acertar la bala en e

l pecho de su contrario. Pero de que era un chingón, era un chingón.

RIP.

MEXICO, D.F., junio 4 (EL UNIVERSAL).- Ahora que ha muerto, esta frase de David Carradine (publicada en 2003): “Incluso cuando llega la muerte, te queda el honor”, adquiere múltiples significados y se presta a la especulación. La policía supone que el actor se suicidó en su habitación de hotel en Bangkock donde lo encontraron ahorcado dentro de un armario y desnudo.
El suicidio (practicado como seppuku) representa el honor de morir por propia decisión en la tradición del samurai japonés. Carradine se había convertido desde mediados de los 90 en un estudioso y practicante de las filosofías orientales, sus códigos de honor, justicia, ética.
Incluso publicó el libro “Espíritu del Shaolin” sobre las enseñanzas del kung fu y en las entrevistas era usual que soltara frases que hacían verlo como un monje budista: “Siempre hay una tercera vía, y no es una combinación de las otras dos vías. Es una vía diferente”.
Curiosamente, este afán oriental añade un elemento de desconcierto a su muerte, ya que según sus amigos siempre manifestó “energía y ganas de vivir”. Chuck Binder, su representante, declaró ayer a Fox: “Estaba lleno de vida, siempre queriendo trabajar...era una gran persona”.
No tenía, aparentemente, razón para suicidarse. El mismo Carradine reflexionaba así sobre la longevidad de su carrera: “Yo he tenido fe absoluta en mi futuro aun cuando estaba en Nueva York y nadie creía en mí además de mi novia. Sería un estúpido si perdiera la fe después de haber sido un íconoy, por otra parte, amo trabajar”.
En efecto, su portafolios de proyectos contemplaba siete películas en posproducción y una más en preproducción. Y por cierto, la próxima semana se transmite por Fox lo que se convertirá en su última actuación en un serie de televisión: interpreta en “Mental” a Gideon Graham.
Carradine tenía 72 años y estaba en Tailandia filmando la película “Stretch”, dirigida por el francés Charles de Meauxde. Nació en Hollywood pero estuvo dos años en el ejército antes de descubrir su gusto por la actuación al integrarse a la Compañía de Repertorio de Shakespeare.
Tuvo que viajar a Nueva York para comenzar su carrera de actor: debutó en Broadway con la obra “The deputy”. Se hizo de cierto renombre en el ambiente teatral y luego cruzó Estados Unidos de regreso a Hollywood para intentar una carrera en televisión. Su primer protagónico en la pantalla fue en “Shane”, donde interpretaba a un pistolero que se afana en defender a una viuda y educar a su pequeño hijo Joey.
En 1972 fue contratado para interpretar a Kwai Chang Caine, un joven monje shaolín que debe aprender a ejecutar la tenacidad del tigre, la gracia de la grulla y la habilidad del dragón para montar el viento. La serie se llamó “Kung Fu” y fue un éxito durante cuatro años en los que se mostraron las aventuras de este monje que huye por los vastos territorios de Estados Unidos luego de haber asesinado al sobrino del Emperador en China.
La serie se convirtió en programa de culto; sin embargo, luego de ser cancelada en 1975, la carrera de Carradine tornó hacia el anonimato: en los próximos 15 años protagonizaría unas 20 películas de serie B casi siempre ambientadas en el viejo oeste. Sus seguidores lo recuerdan por ejemplo en aquella “Nowhere to run”, situada en el Texas rural de mediados del siglo XX o Animal protector en la que interpretaba a un coronel justiciero.
Su carrera incluso tuvo un paso por México donde dos películas. La primera fue “Escuadrón pantera”, en la que compartía créditos con Hugo Stiglitz y Kenia Gazcón. Carradine era un hombre que trataba de rescatar a su familia de una banda de narcotráficantes a punto de bombazos.
La segunda fue “Corredores de drogas” (estrenada en Estados Unidos como Crime of crimes) que contaba la historia de una familia que vive una pesadilla luego de que el padre fuera arrestado por distribuir drogas.
Ninguna de estas cintas tuvo algún impacto masivo. A la par, la vida de Carradine torció hacia los excesos: en 1989 fue arrestado por conducir en estado de ebriedad y fue sentenciado a 48 horas de servicio comunitario en una cárcel de Los Ángeles.
En 1993 su carrera se reactivó con una segunda versión de “Kung Fu” llamada ahora “La leyenda continúa”.
El comienzo del siglo XXI fue prometedor para Carradine porque el fetichismo ideático de Quentin Tarantino lo llevó a contratarlo para el filme “Kill Bill”.
Finalmente, viajó a Tailandia para rodar “Stretch”. La noche del martes, sus compañeros de elenco se extrañaron de que no asistiera a la cena. Al otro día, a las 10 de la mañana, el productor fue a buscarlo. Lo encontró en el armario, ahorcado con la cuerda de los cortineros y desnudo.

Funámbulo.

2009-06-03T22:24:00.002-05:00

-Es hora -escuchó decir en medio de la oscuridad que reinaba detrás de la cortina.

-Está bien -respondió secamente, mientras aplaudía con las manos en huecos para evitar que la magnesia saltara en el aire y le llegara a los ojos. La frente le sudaba y perlaba la frente, el calor dentró de la carpa era sofocante en la función de medio día de los domingos que se desarrollaba exactamente igual que cualquier otra función, salvo que con la luz del sol atravesando los agujeros en la lona.

Escuchó al presentador decir su nombre, la música salir de enormes bocinas colocadas a los costados de la cortina, hizo a un lado la pesada tela aterciopelada que le recordaba algo que su mente no lograba descifrar y se lanzó al centro de la pista dando un par de maromas en el camino.

Al caer sobre los talones con los brazos extendidos, escuchaba –como siempre- la apagada, casi tímida, aclamación de los pocos presentes. Era común que aquellas funciones de matinee terminaran siendo un espectáculo para dos o tres extraviados que decidían, erróneamente, meterse al circo en lugar de buscarse sitio bajo un laurel para escapar del calor.

Mas no importaba, él igual se ponía el leotardo que le ajustaba el cuerpo, las bandas en las muñecas, la magnesia en las palmas de las manos.

Una cuerda cubierta de tela roja cayó del zenit circense a su lado y la tomó con firmeza, dio un par de tirones a ella para asegurarse de que estaba perfectamente sujeta y con un movimiento gracioso y firme a la vez, alzó las piernas dejándolas en perfecta horizontal mientras sus brazos escalaban hacia el alambre que, tenso, aguardaba a diez metros de altura.

Ahí empezaba el verdadero espectáculo. ¿Qué le recordaba la tela de la cortina? Era aterciopelada, negra, casi brillante. No importaba. Se había balanceado un par de veces en el alambre para alcanzar la vertical y ahora hacía esfuerzos, moviendo los brazos alternativamente hacia izquierda o derecha, para establecer el perfecto equilibrio.

Avanzó casi en un trote hacia la plataforma de seguridad donde un largo tubo metálico le esperaba. Volvía unos instantes después para recostarse sobre el alambre mientras el presentador lanzaba exclamaciones y pedía aplausos para el equilibrista.

El paso siguiente era traer una silla metálica y colocarla sobre el alambre, primero mantenerse inmóvil sentado en ella, después subir cuidadosamente a la misma mientras el público se mordía las uñas, los labios inferiores o simplemente esperaba, morbosa, un trastabilleo que lo trajera a la lona de la pista hecho añicos. Pero nada pasaría. Todo era calculado. Un truco perfeccionado a lo largo de tres generaciones de artistas del alambre.

Como la última suerte, avanzar a través del alambre con una capucha negra y, además, para regusto amargo del público, con los ojos vendados y sin la garrocha de equilibrio.

La venda apenas le apretaba y la capucha, aunque negra, hubiera dejado pasar la luz en un día soleado. Pero dentro de la carpa, bajo aquella tela oscura, nada se veía.

“Es hora” pensó el equilibrista mientras ponía el pie derecho en el alambre. Avanzó en medio del silencio al que había convocado el presentador hasta que supo que se encontraba a la mitad del avance. A salvo, en la pista, el anunciante lanza una advertencia que pone tensos a la docena de integrantes del público, el funámbulo simula un tropiezo pero rápidamente pone de nuevo el pie sobre el tenso alambre. Un suspiro de alivio entre los pocos espectadores. Una sonrisa bajo la capucha.

Los pies se mueven alternativamente, con pequeños trabajos, con fingidos esfuerzos hasta que sólo faltan unos cuantos pasos para llegar a la plataforma de seguridad.

“Es hora, sí, es hora”. El pie da un paso en falso pero el anunciante no lo observaba, se secaba el sudor de la frente provocado por el calor del medio día bajo la carpa azul del circo. El público también se sorprendió al ver cómo la vertical se descomponía, se suponía que el peligro había acabado.

Desde la oscuridad de la capucha, con la media sonrisa acalorada, mientras caía, el equilibrista recordó exactamente a qué le recordaba el tacto de aquella cortina negra, frente a la pista del circo. Sí, era esa sensación que durante tantas noches, mucho tiempo atrás, estuvo seguro de nunca volver a tener.

Límite de velocidad.

2009-05-29T23:17:00.002-05:00

¿Por qué lloraba? No era importante el hecho de llorar, sino sencillamente el por qué. Parecía un absurdo. Una estupidez que algo así le nublara los ojos con una hemorragia de lágrimas que arrastraban, a su paso, los pigmentos del delineador de ojos convirtiendo su rostro blanco en una máscara surcada por dos ríos negros.

Sus sollozos se convulsionaban en el pecho y alcanzaban la garganta con una serie de sonidos que parecían el anuncio de una arcada. Pensar en la relación entre el sonido y sus movimientos le hizo tener una acomedita de asco. Casi sintió la bilis alcanzando su garganta, un hilillo agrio rosando su paladar.

Sentirse así de indefensa le hizo entrar en un total arrebato de furia contra sí misma, contra el mundo, contra ellos. La zapatilla apretó más insistentemente el pedal como si con ello pudiera acallar la ira. El ruido del motor aumentaba, ni siquiera pensaba en hacer el cambio de marcha, sólo quería presionar con el pie aquel pedazo de caucho que alimentaba a la máquina con oleadas de gasolina haciéndolo rugir, cada vez más, como un animal a punto de que sus huesos salgan de las coyunturas.

Se pasó el dorso del brazo por los ojos intentando aclarar la mirada, desterrar la nubosidad en la que se convertía el llanto, pero era inútil. Los colores se perdían en la riada negruzca de su maquillaje, una pestaña postiza se balanceaba ya a la orilla del párpado derecho; de la nariz brotaban mocos y exhalaciones aceleradas y en la boca todo se juntaba, llevando un sabor salado a la comisura de los labios entre abiertos, en una boca dentro de la que castañeaban los dientes.

El amplio bulevar describía una ligera curva que ella no tomo sino hasta el último momento. Pareciera que aquella maniobra había servido para atrapar la primera gota de una lluvia que azotaría toda la noche. Del cielo brotó un segundo llanto que pronto cubrió el parabrisas empolvado, descorriendo el maquillaje de la vieja máquina.

Un disco metálico marcaba "80km/h". Ella lo habría visto en una noche normal. Incluso habría segudo la indicación en una noche normal. Pero en ésta no. Ni vio el disco. Ni tenía intensión de retirar el pie del pedal. Ni veía nada más que las gotas precipitándose-saliendo hacia el parabrisas-desde sus ojos.

No veía. Sólo lloraba. Gemía dentro de la cabina del auto. Se revolucionaba su pecho como un motor acelerado. Vómito, lágrima y grito al mismo tiempo se volcaron sobre el volante. Blasfemia y lamento al mismo tiempo se derramaron junto con la materia gris. La última convulsión de su cuerpo lo maldijo todo, mientras su cabeza salía disparada por el parabrisas, rota en pedazos, tras haber impactado el auto a alta velocidad contra un camión estacionado.

Storm (o un día si tuviera una Blackberry)

2009-05-22T23:54:00.003-05:00

Algo pasó durante la noche. Quizá una de esas suspensiones de luz que ocurren a menudo. Seguro fue eso. No hay otra razón para que el televisor no se encendiera a las 6:50 como estaba previsto. No obstante, un sonido musical me despertó a las 6:55. Entreabrí los ojos y traté de identificar el sonido. Recordé el instante en que había programado a los Hellacopters para sonar a esa hora en el dispositivo.

Extendí la mano hasta la pequeña mesa junto a la cama y toqué la pantalla táctil para desactivar la alarma del teléfono. Sonreí. Quizá éste fuera un buen día.

Alcancé el control remoto junto al teléfono e intenté encender el televisor y confirmé las primeras sospechas. No había luz. Eso no iba a empañar mi buen ánimo. Me levanté para iniciar mis actividades. Quince minutos después buscaba algo para el desayuno. Un nuevo sonido me alertó. Recordatorio para una conferencia de prensa. Casi lo había olvidado.

"Creo que terminaré de vestirme antes de seguir". Una vez arreglado, coloqué el teléfono en uno de los bolsillos de la camisa y seguí buscando un desayuno. Algo que no necesitara electricidad para alimentarme, justo encontré unas rebanadas de pan que podría tostar y...

- ¿Bueno?

- Buenos días, oye, te he mandado la información a tu correo electrónico. ¿La recibiste? -dudé un segundo.

- Déjame ver.

Me retiré el teléfono y busqué el ícono para navegación 3G, rápidamente se desplegó la página inicial, toqué la pantalla en la barra de dirección y apareció el teclado táctil, era fácil desplazarse por las letras. Pronto estaba en la página de correo electrónico, unos instantes después veía la lista de mensajes y medio minuto más tarde, el PDF se estaba desplegando en la pantalla. Los datos eran justo lo que necesitaba para empezar el día.

- Correcto -repuse una vez verificada la información-, muchas gracias.

- De nada, de nada, ya sabes, cuando se puede se puede -mi contacto colgó.

Leí la información mientras desayunaba las tostadas, de pronto, una nueva llamada.

- ...club Campestre, ¿sabes cómo llegar?

- Sí, no hay problema -mentí. Claro que lo había. El lugar estaba a las afueras de la ciudad y jamás lo había pisado. Además, la invitación era para una hora después de la conferencia de prensa que ya tenía agendada.

Abrí Blackberry Maps y busqué el sitio, busqué una ruta, calculé el tiempo.

"Parece que sí llego".

En el reloj de la pantalla marcaba las 8:50, llegaba con tiempo a la sala de conferencias en la universidad. Algunas personas ya esperaba. Busqué la aplicación de Twitter y coloqué el mensaje "Esperando la conferencia de prensa en la universidad". Abrí Facebook y revisé un par de mensajes, clickée algunas cosas que me gustaran, y al final, envié un correo al editor con el presupuesto de información. Para ese momento ya sabía lo que haría el resto de la tarde.

Los conferencistas llegaron y busqué al fotógrafo del medio. Parecía que no estaba por ningún lado.

-Foto Periódico -dijé en voz baja al teléfono mientras mantenía pulsado el botón para llamada de voz, en unos instantes estaba timbrando.

- Hola, disculpa, la conferencia está por empezar.

- Sí, perdón, hay un congestionamiento en el bulevar.

No llegaría, era un hecho.

- No te preocupes, mejor ve al club Campestre, nos vemos ahí en una hora.

Colgué y mientras algunos intercambiaban saludos previo a la conferencia, busqué en el teléfono el modo cámara. Los asistentes se sentaron y obtuve un par de buenas capturas que verifiqué en la pantalla del teléfono. Parecían buenas, me conformé con ello, no quería perderme ni una palabra del evento así que busqué la grabadora de voz y mientras tomaba notas en una libreta pequeña, grabé las intervenciones.

Al subir al auto, busqué de nuevo la ruta que había previsto para llegar al club Campestre, la seguí tal como la había previsto y en 20 minutos estaba en el lugar. Por una parte, me sorprendía no haber estado en ese lado de la ciudad mientras, por el otro, me alegraba el hecho de haber llegado sin ningún contratiempo gracias a los mapas.

Las cosas transcurrieron bastante tranquilas. Hice un par de llamadas para concertar entrevistas al día siguiente y anoté los recordatorios. Mientras conducía hacia el periódico, inserté los audífonos en el dispositivo, algo de música no estaba de más y el clima era espléndido.

Una llamada interrumpió una tonada de Guns and Roses.

- ...¿y qué vamos a hacer hoy?

- Podríamos ir al cine. ¿Te gusta la idea? -Parecía no convencerla del todo-. Si quieres, en cuanto llegue al periódico te mando la cartelera. ¿OK?

-Esta bien -dijo, no muy convencida.

En cuanto bajé del auto empecé a buscar la cartelera. Encontré la página cuando entraba a la sala de redacción y veía las máquinas ocupadas.

"Bueno, tendré que esperar un poco". No importaba, introduje la contraseña para el mensajero electrónico y tan pronto estuve conectado, recibí un mensaje de ella.

-Aquí está la cartelera, mira.

Envié el vínculo a través del mensajero electrónico. Había bastado seleccionar en la página, copiar y pegar en la nueva ventana. Tan simple como decirlo.

Ella escogió una película y acordamos la hora para vernos. Una máquina de la redacción se había desocupado. Tomé el cable de conexión y bajé las fotos junto con las grabaciones del día, empecé a trabajar y una hora más tarde, estaba libre para seguir con mi día.

- ¿Te vas? ¿No vas a revisar al menos tu correo electrónico? -preguntó la reportera de Sociales al ver que empezaba a despedirme y no tenía mas que una hora en el edificio.

- ¿Correo electrónico? ¿Para qué? Lo llevo conmigo.

Este post está concursando en el evento "Gánate un Blackberry Storm con Iusacell" del sitio PoderPDA en http://www.poderpda.com/content/view/6484/91/

Plan de vuelo.

2009-05-20T23:30:00.002-05:00

Casius Argante tamborileó los dedos contra el apoyo del brazo, veía con impaciencia desde su silla los inútiles esfuerzos de la tripulación por corregir el rumbo. ¿Qué los había golpeado? No lo sabían, lo único importante eran dos cosas: el casco había soportado el impacto y no había daños estructurales graves, lo otro era que no sabían dónde estaban y debían averiguarlo de inmediato.

Podía haberse tratado de un meteoro, aunque el sector por el que viajaban al momento del golpe carecía de los mismos; también pudo haberse tratado de chatarra espacial, aunque los radares no lo habían detectado; una nave pudo haber colisionado contra ellos, lo cual era poco probable; todas las teorías eran difíciles de probar y lo más urgente, de momento, era averigual la posición.

El golpe los había sacado de rumbo. Esas cosas pasan a veces cuando se viaja a velocidad crucero, le dijo el timonel Jhonson.

- Yo estuve cuando lo del Estrella Nueva, ¿lo recuerda? Una nave con el radar averiado y una computadora infectada nos pasó muy cerca y nos sacó de rumbo. El problema fue que no supimos que habíamos salido de curso sino hasta que...

- Sí, sí, lo sé, lo vi en la academia, Jhonson.

El timonel Jhonson era un veterano que había estado en viajes desde su post-adolescencia y no contaba con ningún grado militar. Toda su vida la había pasado en naves comerciales y el resto de la misma lo pasaría en el espacio. Era un afroamericano con el rostro arrugado y el bigote encanecido, una amplia sonrisa que emergía a la menor provocación y las trivialidades como los grandes problemas, parecían preocuparle lo mismo: casi nada.

Pese a su escasa formación, se había ganado fama suficiente sobre sus conocimientos en el espacio y ahora era timonel del transbordador que capitaneaba Casius Argante, que con solo 30 años encima, estaba a cargo de una tripulación completa.

Mientras tamborileaba y observaba impaciente, con la cabeza inclinada hacia la derecha, los ejercicios de los de a bordo, pensaba en aquel inconveniente. Había previsto llegar a destino mucho antes que el resto del convoy comercial que él encabezaba y ahora aquel incordio le había destrozado los planes.

- Bueno, ¿ya?

- No, capitan Argante, pero creo que ya sé lo que nos golpeó.

- No me interesa lo que nos golpeó, quiero saber dónde estamos y hacia dónde vamos. Detengan la nave.

La tripulación se le quedó viendo sin decir palabra. Estaban viajando a velocidad media con rumbo a un sistema solar de cuatro planetas, tenían que llegar cerca de alguno antes de detenerse. Quedarse "parados" en medio del universo no era una maniobra precisamente recomendada.

- Quizá deberíamos llegar hasta el tercer planeta del sistema cercano, no nos tomará más de...

- ¡Cállate, Jhonson! Nadie aquí puede determinar dónde estamos y seguir así, sin rumbo ni más, no sirve de nada.

- Pero, Capitán, detenernos es como... bueno, al menos deje a Carreón decir qué nos golpeó.

- Bien, bien, rápido.

Jhonson hizo una seña al Navegante para mantener curso al tercer planeta sin que el Capitán se percatara y dejó pasar a Carreón, el Holocartógrafo para que diera su reporte.

- Pasábamos por el cuadrante de la Tercera Colonia cuando recibimos el impacto. Hay algunos reportes, que me tomé la molestia de cotejar, que refieren a un fenómeno que se registra en el punto...

- Al grano, Carreón, al grano -gimió, impaciente, Argante sin dejar de tamborilear el brazo de su silla de mando.

- Bueno, parece que nos golpeó una boluta de Éter Negro.

Argante dejó de golpear el brazo de su silla y alzó la mirada a Carreón. El Holocartógrafo casi deseó no haber propuesto aquella idea. Para los navegantes experimentados, el Éter Negro era una especie de tabú, todos habían hablado en algún momento de él pero nadie quería conocerlo, si es que en realidad existía. Los egresados de las academias se burlaban de los veteranos, pues ningún científico en ninguno de los planetas colonizados, había logrado encontrar, generar o replicar los efectos que se describían de esa especie de materioenergía. Sin embargo, eran bien conocidos los sitios en los que se registraban fenómenos de Éter Negro. Y Carreón sabía que en el Plan de Vuelo del Capitán Argante, estaba uno de esos sitios. Casius lo había determinado así, quería llegar a un punto de salto diferente al resto del convoy para adelantar camino y el Holocartógrafo accedió sin chistar. Pero ahora, habría deseado haberlo hecho.

- Qué barbaridad. Eso no existe.

- Bueno, el casco no sufrió ningún daño por el impacto, de hecho, las medidas de energía antes y después del mismo no tuvierno ninguna oscilación negativa, por el contrario, hubo un ligero aumento de carga. La aleación del casco físico, que como usted sabe, Capitán, sigue al casco energético del que hablé primero, registraron una oxidación en algunas partes. Se elevó también el nivel de ozono en algunos sitios de la nave. Todos ellos, efectos del Éter Negro. Además...

- Basta de tonterías -interrumpió Casius Argante- no quiero escuchar más del asunto.

- Pero, Capitán, si pasamos a través de una boluta de materioenergía, lo más probable es que...

- Lo más probable es que nada.

La nave estaba orbitando el tercer planeta del sistema. Jhonson agradeció que Carreón hubiera distraído lo suficiente a su Capitán y él mismo hizo algunas lecturas. Cuando cotejó por tercera ocasión las medidas, cuando pidió al ingeniero de estructuras que hiciera de nuevo las mediciones energéticas y las condiciones ambientales interiores, cuando contempló las líneas de datos y recibió las proyecciones para las próximas horas, suspiró largamente. ¡Cómo deseaba un cigarrillo en aquel momento!

- Bueno, Jhonson, ya debes saber dónde estamos.

- Sí, Capitán.

- ¿Y qué esperas para decírmelo?

- No hay que esperar nada, Capitán, pero no creo que le guste.

- Me guste o no, dímelo. Es una orden -Argante dejaba ver su inexperiencia al mando lanzando órdenes cuando se desesperaba.

- Muy bien. Los datos indican que viajamos unas 10 mil unidades astronómicas entre el momento del impacto y el cambio a velocidad media crucero; también indican que no sólo nos desviamos del curso fijado en el Plan de Vuelo -Argante lo miraba con el seño fruncido- sino que en el momento que cambiamos de velocidad, alcanzamos un punto de salto que nos trajo a las inmediaciones de este sistema solar que está ubicado aquí -y Jhonson señaló con el dedo un punto en un holomapa, Argante intentó reconocer la zona pero no lo logró- y claro, no reconoce el lugar porque no es una galaxia colonizada -Argante abrió los ojos como platos, aquello no era posible-, y no solo eso, solicité las mediciones ambientales internas y estructurales de la nave y la aleación está sufriendo una oxidación acelerada, a lo sumo, nos quedan unas tres horas estándar antes de que el casco se empiece a desintegrar. El oxígeno también se está consumiendo y convirtiéndose en ozono. Eso es todo, Capitán.

Argante se quedó paralizado. Ya no tamborileaba los dedos contra el brazo de su silla de mando. Una pantalla a la derecha se apagó. Las computadoras de vuelo empezaban a dejar de funcionar. Él había escuchado de esas cosas. Eran cuentos que se narraban por las noches en la academia. Y ahora él mismo estaba en uno. ¿Cuántos habían sobrevivido a un choque con Éter Negro? ¿Cinco? ¿Quince? No lo recordaba. Sólo sabía que algunas comunicaciones habían llegado a satélites en algunos puntos del universo. Pero si la posición en el holomapa era correcta...

Argante agachó la cabeza, derrotado.

- Bueno, Capitán -sugirió Jhonson, anhelando un cigarrilo pero guardando la compostura y esbozando una ligera sonrisa-, me he tomado algunas libertades y he hecho mediciones del planeta que orbitamos. Hay oxígeno ahí, quizá, si aterrizamos...

- Sí, sí, aterricemos. Fijen curso. Jhonson, encárguese de la maniobra.

- Pero, Capitán, es que...

- ¡Que fijen curso, he dicho! Jhonson, usted está a cargo de la maniobra. Llévenos a tierra.

"Tierra. ¿Tierra?" pensó Jhonson.

El timonel dio las instrucciones, pidió se realizaran los marcajes para aterrizaje y cuando estuvo todo listo, se acercó a una de las paredes donde activó la señal para tomar las cápsulas salvavidas. La tripulación se levantó un poco alarmada, se miraban unos a otros sin entender. Jhonson se acercó al Capitán.

- Señor, la nave no resistirá el aterrizaje, pero he seguido sus órdenes como ha pedido. El curso se ha fijado según el plan de vuelo que usted instruyó. Sin embargo, como Timonel, mi deber es instruir a la tripulación el cuándo debe abandonarse una nave. ¿Recuerda la historia que le conté de Estrella Nueva? Bueno, ésa fue mi labor en esa ocasión y nunca la dejé. ¿Sabe usted por qué?

Argante lo sabía. Apretó los dedos al brazo de su silla de mando. La tripulación se veía entre sí, pero finalmente se encaminó a los tubos de las cápsulas.

- Adiós, Capitán -dijo Jhonson, sonriente, recordando las muchas veces que había rechazado la posibilidad de capitanear una nave estelar.

Mientras Argante, con los dedos apretados a los brazos de su silla de mando, maldecía para sí mismo las historias sobre Éter Negro.

Avatares.

2009-05-14T23:02:00.001-05:00

Meditaban, cada uno sentado sobre una roca, sin ver hacia nada en particular. Guardando silencio como lo habían venido haciendo desde hacía varios años. A veces, les llamaba la atención la forma en que un rayo de luz de sol lograba colarse entre el entramado de nubes negras e iluminaba una piedra proyectando una caprichosa sombra. Otras, descubrían un insecto de forma extraña merodeando aquí o allá y dedicaban su atención al movimiento aleatorio de las patas hasta que moría. Otras más, uno miraba la orilla de un charco creado por la pertinaz llovizna mientras el otro cerraba los ojos para autocontemplarse.
No se sabe quién de los dos habló primero y se decidió a romper el silencio, pero en algún momento de la plática las cosas sucedieron de la siguiente manera.
- ...ha pasado mucho tiempo, no creo que funcione.
- Y sin embargo, si funciona, sería divertido. Podríamos variar la rutina. ¿No lo crees?
Elion miró sobre su hombro hasta que alcanzó con la mirada a Fanir.
- ¿Dónde estará Gendar?
- Quízá sentado en alguna roca mirando un rayo de luz caer sobre otra roca.
Elion pensó en la respuesta de Fanir por un instante.
- Deberíamos buscarlo.
- Deberíamos, pero se sabe bien que sólo pueden encontrarse dos avatares y estos, a su vez, no deben hallar a un tercero. O de lo contrario...
- Sí, sí, ya sé. Entonces, ¿qué debemos hacer?
- Empezar nosotros, claro está.
Elion volvió a meditar las palabras de Fanir. El cabello de ella caía sobre su espalda desnuda, si hubiera un poco de luz del sol también vería cómo la mata rubia reflejaba los rayos y podría apreciar mejor la blancura de la piel.
- Los otros se darán cuenta de lo que hemos hecho.
- De eso se trata -replicó Fanir y por primera vez volteó hacia Elion. Era la primera vez que se veían a los ojos en, quizá, unos cien años. Elion no tenía manera de saberlo. Quizá hubiera sido Fanir la que iniciar la plática, aunque eso, Elion solo lo volvió a meditar mucho tiempo después, cuando ella no estaba más a su lado-. Será divertido. Ya lo verás.
Elion suspiró, meditando una vez más la propuesta de Fanir. Pensó en el tiempo, la manera en que afectaba las cosas. Y en la materia y la sutil forma en que odificaba el tiempo. Eran como él y ella, como ellos.
- Habrá avatares que nos odien y otros que nos admiren. Vendrán contra nuestra o a unírsenos. Enviarán a los suyos porque no podemos encontrarnos, o de lo contrario...
- Lo importante es que pase algo. Me he cansado de este deambular por el universo.
- Yo también.
Esta vez, Fanir meditó en las últimas palabras de Elion y empezó a levantarse de la piedra cuando comprendió que la decisión estaba tomada.
Lloviznaba, y el agua había formado algunos charcos. Uno de los pies de Fanir dejó una huella en el lodo mientras se acercaba a Elion. Hacía tanto que no estaban tan cerca.
- ¿Por qué estamos aquí, Fanir?
- No lo sé. Y ellos también se lo preguntarán, cuando se encuentren en nuestra posición.
- Es cierto.
Elion y Fanir se abrazaron. Él recordaba perfectamente la textura de la piel, el olor de su aliento. Deseó entonces luz, y las nubes negras se abrieron para dejar pasar la energía del sol. Fanir a su vez, anheló un lecho y la tierra oscurecida por las guerras destiló los químicos, desapareciéndolos, y brotó la hierba.
Mientras descansaban, sobre la verde pradera, Fanir preguntó:
- ¿Ya habrá notado Gendar lo que hemos hecho?
- Seguramente. Harcus debe estar ya intentando convencerla.
- Seguramente.
- ¿Y ahora?
- ¿Ahora? A jugar, claro está.
Y se acercaron al recién nacido manantial para tomar un poco de tierra y empezar a formar figuras de lodo para insuflarles vida.

¿Aburrido?

2009-05-12T23:12:00.003-05:00

- Sí -contesté.
- Mmmm -sus labios se juntaron para emitir el sonido-. ¿Por qué?
- No sé. Si supiera, haría algo para remediarlo.
- Hacer algo ¿no ayudaría a remediarlo? -me interrogó.
- Se pueden hacer cosas y estar aburrido mientras se las hace. ¿No?
- Sí, supongo, no me ha pasado. ¿Desde cuando estás aburrido? -y al preguntar aquello, posó los codos sobre la mesa y apoyó el mentó sobre las palmas de sus manos para mirarme, quizá con mayor comodidad.
- Unos días, quizá unas semanas, no lo sé bien. ¿Importa?
- Importa si crees que importa. ¿Importa?
- Quizá. Fuera eso lo que me tiene aburrido. Estar aburrido de estar aburrido de estar...
- Sí, ya entendí, ¡ya entendí! Basta, que me mareas.
- Lo siento -me discupé.
- No es nada. Solo yo. Entonces, ¿aburrido?
- Sí.
- ¿Cuánto?
- ¡Claro! ¿Cuánto? ¿Mucho, regular, poco, poquito, poquitito, poquitititito?
- ¡Basta, que me mareas! Ya entendí.
- Jajajaja jajá -rió.
- Da igual estar aburrido mucho o poco. ¿Qué no?
- No -contestó tajante.
- ¿No?
- Pero claro que no. Si estas aburrido solo un poco, pues cualquier cosa te desaburre. De lo contrario...
- Sí, supongo.
- ¿Ya sabes lo que harás para desaburrirte?
- No, aún no.
- Mmmmmm -emitió el sonido juntando los labios- me aburres.
Y se fue.

Inflamación.

2009-05-10T22:15:00.003-05:00

No me percaté de cuando empezó a picar. Es una de esas molestias a las que el cerebro responde involuntariamente -¿involuntariamente? en todo caso, debería de ser, inconscientemente, pero, ¿cómo se responde a algo desde la inconsciencia? ¿la conciencia existe? ¿existe la inconsciencia?-. Me pasé el dedo por la zona de piel que empezaba a enrojecerse, muy cerca de mi ojo derecho. Poco a poco, la molestia creció y la noté, palpé con cuidado el área, descubrí la erupción, me acerqué al espejo para inspeccionarla y descubrí el enrojecimiento sumado a la hinchazón. Era extraño que hubiera surgido así, porque sí, en ese preciso lugar. Quizá una alergia. Un piquete. Intenté ver más de cerca. ¿Habrá sido un zancudo? Podría ser, porque ha llovido hace unas horas y es sabido que los mosquitos suelen deambular y buscar sangre después de la lluvia, en realidad son los mosquitos hembras las que se alimentan de sangre para posteriormente desovar en un charco. Pudiera ser que un zancudo hembra buscando alimento se posara junto a mi ojo derecho -¿por qué justamente ahí?- y aplicara el piquete sin que yo me diera cuenta. Cuando se hubo retirado, la comezón empezó a surgir e instintivamente mi dedo se acercó a la zona lastimada para rascar, primero distraídamente, después con mayor insistencia, provocando la inflamación que ahora me molesta tanto.
Veo en el espejo mi ojo deformado a causa de un insignificante insecto. Si me hubiera dado de cuenta -pero estaba demasiado distraído para notarlo- habría podido matarle, evitar que se alimentara de mí, huyera, se reprodujera en una charca; después del proceso natural habría muerto invariablemente, quizá después de picar a uno o dos individuos más. Pero detener esa cadena estuvo en mis manos.
Ahora, nuevos zancudos nacerán en el agua, emergerán de ella y saldrán a alimentarse y aparearse; las hembras preñadas buscarán con su olfato la sangre, encontrarán una zona de piel delgada y picarán ahí, sorbiendo el líquido, hasta hartarse, buscarán a su vez nuevas acumulaciones de agua donde depositar los huevos, se apartarán olvidándolos para siempre -¿un zancudo tiene memoria?- y así, sucesivamente. En mis manos estuvo, ahora lo sé, detenerlo.
Pero no. No me di cuenta del piquete. Ahora soy cómplice de millones de vidas por venir... orgulloso confidente de las que a causa de ellos habrán de apagarse.
Ante el espejo, sonrío.

Calima.

2009-05-06T22:23:00.003-05:00

A través del cristal, se ve el vapor subiendo por el pavimento. Ese aire que fermenta el aburrimiento, el asco, la fatiga. En mis brazos, la realidad se perla y desliza, hasta caer al suelo, hecha pedazos. No quisiera salir, en serio que no, bajo los ojos están teñidas las prisas que se acumulan cuando el retraso de los trabajadores me hace su presa. Debería sonreír, lanzar un sarcasmo velado, pero en mi ánimo pesan más los sueños inconclusos y los pendientes eternos. También debería de cortar mi cabello para que las arañas no se entretengan tejiendo trenzas que no dejaré concluir. ¿Cuántos grados centígrados hacia la desintegración? Y mejor aún, ¿hacia arriba o hacia abajo? El cero absoluto es ese lejano resplandor helado en el que yo habría de sonreír antes de quedar paralizado. Pero el sol mastica el asfalto, como un chicle que se pega a mis suelas. ¿Hablaba acaso de algo, hace tan solo unos instantes? ¡Ah, sí! Un descuido lo tiene cualquiera, como cuando corté mis uñas antes de salir de casa, para dar de comer a las hormigas un tanto cuanto de mí. Que se diviertan con ellas. Las hormigas nerviosas son las que comen uñas dejadas antes de la cita con el calor del día. Y, amén todo, está nublado. Sea ese el vapor, pues. Que yo, me lanzaré con los brazos abiertos al cálido día, sin dejar de mascullar los intentos por deshacer las convenciones.

Tinta.

2009-04-29T20:40:00.000-05:00

Estaba exhausto. Había trabajado en su creación durante semanas, meses... no, ya no recordaba desde cuando. Hubiera querido buscar un espejo para poder adivinar a través de las fisuras en su piel y el cansancio de su mirada, el tiempo transcurrido en la detallada labor que acababa de concluir.
En la oscura estancia en la que había pasado tanto tiempo, unas cuantas velas haciendo equilibrios en los candelabros, alumbraban dibujando sombras bailarinas en las paredes. Pero el Alquimista no reparaba en ellas, sólo veía el producto de su labor: un libro terminado.
Todas las pociones, mezclas, elementos, fórmulas; desde el más científico procedimiento hasta el más maldito de los conjuros estaban recopilados ahí. Le había tomado media vida aprenderlos, investigarlos, confirmarlos -aunque claro, no todos, algunos eran tan peligrosos que sólo un alquimista o hechicero desesperado los habría usado-, todos ahí, dispuestos ordenadamente dependiendo de las necesidades de quien buscara los conocimientos plasmados en las páginas.
Las hojas de pergamino no durarían muchas décadas, aún con el mejor de los cuidados. Quizá alguien descubriría en el futuro una manera de preservar aquellos conocimientos por los que tanta gente había dado la ida -y muchos más la darían-.
Cerró el cierre confeccionado para el voluminoso texto y posó las manos sobre la tapa, satisfecho, orgulloso. ¡Cuánta fama le esperaba! ¡Cuántos halabarían su dedicación!
Alguien tocaba a la puerta. El seño del Alquimista se frunció. Caminó hacia la puerta, por primera vez conciente de hacerlo. Durante el tiempo previo, se movía tan mecánicamente que los que le veían pensaban en él como un loco, alguien cuya alma se ha disuelto entre el conocimiento. Nadie comprendía su verdadera vocación, el propósito de su vida: perpetuar y difundir la sabiduría acumulada durante eras. Y ahora ahí estaba, encerrada entre las páginas de un gigantesco libro.
El hombre que apareció a la puerta sonreía, parecía contento, parecía saberlo todo. Sacó del cinto la navaja y la clavó con rapidez en el estómago del avejentado científico. Los músculos de su cuerpo estaban un tanto atrofiados, sus reflejos se habían dormido a causa de las noches en vela, y su mirada estaba desgastada por la permanente oscuridad. Por eso no adivinó las intensiones de aquel resplandor plateado que atravesó el aire para clavarse en medio de su abdomen. Por eso no entendió del todo el ardor, la furia del dolor, la debilidad súbita cuando el suelo empezó a teñirse de rojo con su sangre.
Conocía al sujeto, después de todo, había sido un proveedor, un mecenas, uno de tantos, o eso creía él. Claudio, ése era su nombre, sacó la navaja del cuerpo y el Alquimista cayó de rodillas, exhausto, mortalmente cansado.
Claudio no dejó de sonreír mientras lo hacía a un lado con un empujón y se encaminaba al enorme escritorio donde se encontraba la enciclopedia del Alquimista.
No, aquello no podía acabar así. Todos los saberes del mundo en manos de un truhán que lo había engañado y que, además, lo asesinaba. Eso era cruel, tanto como podía ser el destino para cualquiera y el Alquimista se negó a aceptarlo.
Se negó a morir así, aferró sus manos contra la herida para detener la hemorragia -era uno de los conocimientos contenidos-, sintió que las vísceras estaban por brotarle pero se tragó el asco, el miedo, el dolor, y apretó más fuerte mientras fruncía el seño. Desde el frío suelo vio a Claudio acariciar el libro casi con la misma veneración que él mismo lo había hecho minutos antes.
Las páginas del volumen pasaron ante sus ojos con la rapidez con que las correría el viento si pudiera. Su memoria buscaba una página que salvara aquel texto de las garras de Claudio. Algo habría que hacerse en aquella biblioteca polvosa, con gruesas paredes de piedra que acallaban los gritos y magnificaban los murmullos, con aquellas cortinas deslucidas y aquellas velas que alumbraban anémicas.
Sí, las velas. Pequeñas llamas sostenidas a una mecha bañada en cera. Ésas serían la salvación. El Alquimista separó la mano derecha de la herida y empezó a arrastrarse hacia Claudio, que no le ponía ninguna atención. Una mesa con un candelabro estaba a unos pasos. Eso sería suficiente. El Alquimista sonrió, recordando perfectamente en sus mentes las palabras.
Posó el dedo de la mano derecha sobre el piso y trazó signos usando su propia sangre. Qué facil era escribir con ella. Mucho más que con la tinta y con un propósito que se asemejaba al que había empujado el latido de su corazón durante tanto tiempo. En efecto, entre sus dedos, aún quedaban restos de tinta, negras manchas que poblaban sus manos como si hubieran estado ahí toda la vida. Sonrió al descubrirlas mientras la sangre seguía escurriendo entre los dedos para completar el conjuro.
- Claudio -llamó el Alquimista, con un esfuerzo que le obligó a toser. El traidor mecenas se sobresaltó y miró al viejo, pero inmediatamente la sonrisa volvió a su rostro. Estuvo ahí todavía cuando el Alquimista empezó a proferir la maldición en un idioma mucho tiempo olvidado, siguió ahí instantes después cuando las velas empezaron a caer de sus candelabros una a una, se mantenía en tanto las llamas se alimentaban del papel y las cortinas, y se quedó congelada en su rostro, una cara nublada por el terror, cuando las flamas lamieron las paredes y cerraron el paso hacia la puerta.
Claudio no lo entendía, sólo seguía escuchando, dentro de su cabeza, las extrañas palabras que habían marcado su muerte. Se abalanzó contra el Alquimista, le clavó la navaja en el corazón una y otra vez, como si despedazando el músculo pudiera detener el conjuro, pero era en vano. Y su rostro aterrorizado y sonriente sirvió de alimento a las llamas cuando lo alcanzaron.
Todo dentro de la biblioteca del Alquimista se redujo a cenizas. Algunas paredes se cuartearon y parte del techo cayó encima de los cuerpos carbonizados. Nadie, ni mozos ni soldados, se atrevieron a adentrarse en aquella zona del castillo nunca más y, por eso, jamás se descubrió el libro de conjuros y ciencias que yacía, indemne, bajo las cenizas.

Espejo.

2009-04-29T00:26:00.003-05:00

Sobre la superficie del agua estaba aquel rostro. ¿Quién era? La piel ondeaba como una bandera dispuesta al viento, aunque ésta se sostenía sin esfuerzo sobre el espejo líquido. Ahí estaba, con sus ojos cafés, con aquella deformación horrible junto al ojo izquierdo, las cefas pobladas y el entrecejo fruncido, la nariz grande aunque proporcionada terminando curiosamente redondeada, los labios no muy gruesos aunque definidos y la mandíbula un tanto redondeada.
Miraba, con aquella expresión entre enfadada y triste, hacia arriba, pero no al cielo. Me miraba a mí. Tercamente me miraba. ¿Porqué lo hace? Hubiera querido saberlo, descifrar su mirada que no se alejaba no importaba cuanto me esforzara en repelerla.
De hecho, tanto más lo miraba, con mayor fuerza me sostenía el contacto visual. Y sin embarjo, más allá de aquellas pupilas bordeadas de café, estaba esa ruta de tristeza que llevaba hasta sus adentro. Parecía querer comunicarme algo. No sé bien qué.
Y yo tampoco sabía cómo preguntarle, pues dudaba que fuera a responder, al menos, no con palabras. Así que no moví los labios, además de que en los dos intentos que tuve por proferir alguna frase, él hacía lo mismo desde su sitio. Como si intentara interrumpirme justo cuando pensaba abrir la puerta de las preguntas en busca de la respuesta que tanto ansiaba.
Él siguió ahí. ¿Cómo iba a reconocerlo, después de todo? ¿Cómo reconocerme? Si en todo este tiempo, perdí hasta el nombre, mis pies cambiaron y anduvieron caminos -tanto los propuestos como los que el tiempo y el azar dispusieron para ellos-, mi figura se transformó, y de tanto ser aquí y allá, terminó siendo otra persona.
Así era. Ese de ahí mirándome era yo. Cualquiera lo habría sabido desde mucho antes, pero yo no podía.
Y sin embargo, si cualquiera hubiera tomado mi lugar, también habría visto un rostro desconocido, irreconocible, extraño.
Dejé el lago después de un rato, me adentré entre los arbustos hasta salir de nuevo al camino, extendí la mano. A la espera. Sabía que pronto -esa era la esperanza, la apuesta en juego cuando me encaminé a la orilla- escucharía los pasos delicados de alguien que volvería a acompañarme.

La misma cara y la misma suerte...

2009-04-28T21:24:00.002-05:00

"...un mismo rumbo, un mismo paso, dando tumbos, por el mundo... el mismo lado...."

Y los libros.
Y los viajes.
Y los cortes entre los dedos, de tantas zarzas recogidas entre ambos.
Y las cicatrices en ambas caras del músculo terco y oscuro que se revuelca entre los dos.
Y los relojes regalados con las manecillas congeladas a medio camino entre la hora y el día marcados.
Y el dedo anular vacío.
Y las añoranzas.
Y...

Caos.

2009-04-26T23:14:00.002-05:00

Todos quisiéramos reír en serio de aquello que se esconde detrás de la puerta transparente de la mentira. Porque, quienes tienen las pestañas largas que abanican al sueño, pueden ver que no hay otra manera de llamar a la verdad que cerrando la boca cuando habría qué invocarla.
Y en las calles, los autos caminan de puntillas sobre sus zapatillas de goma, para no despertar sospechas entre quienes -sí, nosotros- saben que ni con las ventanillas arriba se puede detener el certero andar del aire.
Yo espero, mientras cuelgo los pies por la ventana y exhalo bocanadas grises-azulez-amarillas, sonriente y ajeno, a que el mundo irrumpa en las calles con las manos en alto y el grito borboteando desde la garganta, ojos desorbitados, pies presurosos, para comer abejas y hormigas, buscando la cura para su pánico innecesario.
No saben -ellos no, como nosotros sí- que nada se puede hacer para contener el mar desbocado del caos.

Columnas rotas.

2009-04-23T22:49:00.002-05:00

Al levantar la mirada, la visión que se le mostró casi lo vuelve a sumir en la inconciencia. Parecía como si alguien -o algo- hubiera barrido con todo lo que estaba alrededor. Intentó mover el cuerpo, pero tenía los miembros entumecidos. Había quedado acostado de una forma bastante incómoda y su cuerpo se encontraba adolorido por la caída. Además, le zumbaban los oídos. Instintivamente, llevó una mano a la oreja derecha y notó el líquido frío, la sangre que comenzaba a secarse sobre su piel. Pronto sería una costra y aquel zumbido se convertiría en un dolor punzante. No tardó mucho en pasar.
El dolor empezó en cuanto había avanzado unos metros buscando algo -o alguien- que le explicara lo que había sucedido. Intentó hacer memoria de los instantes antes de que todo se volviera blanco y después negro, antes de caer, casi romperse la cabeza y quedar inconciente, antes de que el mundo fuera barrido por lo que hubiera sido. Pero no recordó nada. La memoria no le respondía o quizá fuera el entendimiento. No lograba definir un motivo, una posibilidad o un argumento que explicara los hechos.
Daba igual, lo que importaba ahora era encontrar a alguien entre aquel amasijo de escombros, escondido detrás de alguna pared a punto de caer, guarecido en la sombra o temblando junto a su hogar destruido.
No se le había ocurrido mirar hacia el cielo. Si lo hubiera hecho antes, habría descubierto aquella especie de fractura en el aire y se habría dirigido a ella de forma resuelta. Precisamente debido a esa falta de curiosidad, se alejó bastante de la misma y sólo fue hasta que cayó la noche cuando, mientras intentaba encender una fogata con los restos de un árbol que estaba prácticamente carbonizado, descubrió ese brillo particular que no era estrella ni aurora.
La notó de reojo y cuando se dio por vencino en su vano intento de crear fuego, volteó hacia ella. Parecía un relámpago detenido en el aire, se encontraba a la altura de un edificio pequeño y su resplandor, pese a la lejanía, era perfectamente perceptible. Era posible que emitiera calor, pensó, además de que bajo el sitio donde se encuentra seguramente habría una buena luz.
Pero para ese momento se encontraba a casi diez kilómetros de distancia y le tomaría unas tres horas llegar a paso tranquilo hasta allá. En cambio, buscó la manera de dormir.
Cerca de la media noche despertó, tiritando de frío y con la clara imagen de una bomba estallando sobre la ciudad. No sabía si era un sueño o un recuerdo. Buscó con la mirada aquel relámpago detenido en el cielo y se dio cuenta que era más luminoso y largo. Entonces comprendió por qué no lo había visto en un primer momento, seguramente por la mañana sería mucho más grande.
Se había extendido en mayor medida hacia arriba y ahora era mucho más visible que antes. Decidió que iría hacia él al día siguiente e intentó dormir de nuevo. Cayó en un sueño inquieto enseguida pero no volvió a despertar.
Cuando un rayo de sol se coló entre las gruesas nubes negras y le cayó en el rostro desde el oriente, despertó. Le costó un poco de trabajo reconocer el sitio en el que estaba. Su caminata del día anterior lo había llevado, primero, entre los restos de las calles buscando sobrevivientes y después a las afueras de ésta, con la intensión de buscar el poblado más cercano.
Nadie ni nada se habían acercado al lugar del desastre en todo el día y no escuchó nada más durante la noche. Por lo tanto, o nadie sabía de la devastación o nadie quiería acercarse a la misma. Ambas cosas resultaban extrañas, pero no le preocupaban. Quería ver qué era aquello que estaba inmóvil en medio del cielo como un rayo luminoso congelado a medio camino.
Se puso en marcha en cuanto sus nervios se desperezaron. Apenas recordó que tenía sed, pero no había ningún manantial ni río a la redonda y sólo se detuvo junto a una casa medio derroída junto al camino donde encontró media botella de plástico con un líquido que le supo a metal pero que sin duda era agua. Después de ello continuó el camino.
Aquel fenómeno había crecido más durante el resto de la noche y mientras avanzaba, seguía aumentando de tamaño sin que él lo notara con precisión pues, cuanto más cerca estaba, más grande lo notaba de cualquier forma.
Cuando llegó, descubrió que el sitio en el que se encontraba aquella luminiscencia era el que, durante el sueño, le había parecido el punto donde algo estallaba. Pero en su sueño -o recuerdo- había gente, y ahora, aquí, sólo estaba él.
Estaba a unos doscientos metros y lo vio con claridad. No era un rayo detenido en el cielo, sino una perfecta resquebrajadura en el espacio. Los bordes brillaban intensamente, si la piel de un animal emanara oro en lugar de sangre, ésa sería su representación: una herida abierta en el aire de la cual goteaban luminosos copos dorados. Era bello y a la vez, extraño; amenazador y al mismo tiempo, tranquilizante.
Se le olvidó el dolor en la cabeza y la confusión, sólo tenía ojos para aquella herida del tiempo. Se extendía muy por encima de su cabeza. Quiso calcular la longitud del fenómeno, eran quizá unos 200 metros y la parte inferior estaba a unos 15 metros de altura ya. Se preguntó si podría asomarse por la apertura.
Sin embargo, la mayoría de los edificios se habían caído hasta sus cimientos y lo único que quedaban eran columnas que se balanceaban peligrosamente, dispuestas a caer al menor empuje del viento. La destrucción había sido tan caprichosa, que varias columnas se sucedían aumentando su tamaño, como una escalera improvisada por el desastre. Vigas resquebrajadas se unían de una columna a otra en lo que había sido una plaza comercial y quedaban a cierta distancia de la orilla del fenómeno.
Pensó que valía la pena intentarlo. Tenía la garganta seca y pese a que el sol no se filtraba a través de las negras nubes, sentía calor, pero empezó a trepar por la primera columna que no medía más de metro y medio, en cuanto lo logró, alcanzó de un salto la segunda; se equilibró sobre una viga, alcanzó los restos de una escalera y se balanceó con cierta agilidad hasta una nueva viga que lo condujo a otra columna rota.
Viajó de columna a columna, no con pocos esfuerzos. Aquellas maniobras le tomaron casi una hora, hasta que llegó a la columna más alta. Estaba resquebrajada de arriba a abajo, cuando se posó en lo más alto de ella varios trozos de concreto se desprendieron en diversos sitios y cayeron los 20 metros de altura que tenía, pero el riesgo valía el espectáculo que se mostraba frente a sus ojos.
Desde aquella altura podía ver lo que se escondía -o lo que revelaba- tras la herida en el aire. Los últimos hilos de energía que intentaban mantener cerrada -o curar- el fenómeno permitían sin embargo ver una ciudad parecida a la que había sufrido la devastación. Ahí estaban los edificios, el aire diáfano que alguna vez hubo en ésta, la gente detenida contemplando un fenómeno parecido a un rayo que se ha quedado estático a medio camino pero que en realidad es una herida hecha al espacio, al tiempo y a todas las dimensiones conocidas y por conocer.
Pensó que se podría pasar de un lado al otro con tan solo un salto, que allá estaba un mundo que era el suyo y a la vez, no lo era. Sin saber porqué y sin intentarlo, su rostro esbozó una sonrisa. No había cansansio, pena, dolor, resentimiento, confusión. No le interesaba saber qué había provocado aquel desastre, no quería enterarse de la prueba con el arma experimental que había devastado a todo ser viviente -excepto a él- en un radio de diez mil kilómetros, no quería entender porqué la casualidad lo había llevado a contemplar aquel espectáculo.
Sólo quería saltar, acudir a ese mundo que se abría ante sus ojos, contemplarlo todo, recuperar lo perdido. Seguro ahí podría. No le cabía duda.
El azar, la suerte, el destino, lo que fuera, había actuado a su favor. La distancia a recorrer se salvaba con tan solo un salto. Lo único que tenía qué hacer era contraer todos sus músculos, balancear el cuerpo un par de veces y proyectar el peso hacia adelante, alcanzaría aquel borde dorado y pasaría de una dimensión a otra. Era fácil, endemoniadamente fácil.
La columna bajo sus pies empezó a temblar, resquebrajarse. No había tiempo para pensar más en el asunto. Su cerebro envió las señales tal como las había previsto un segundo antes: tensión en cada fibra del cuerpo, la posición indicada para el salto, el peso moviéndose hacia adelante y hacia atrás, las rodillas, tobillos y dedos de los pies en alternado movimiento ascendente.
Su cuerpo se elevó por los aires justo en el instante previo a que la columna rota se desmoronara para dejar en su lugar sólo escombros.
La figura de un hombre se contorsionó en el aire, atravesando aquella herida en los límites de las dimensiones que tan bien se conocían, parecía sonriente, eso dijeron quienes atestiguaron el fenómeno; extendía los brazos, gritaba eufórico, mientras caía veinte metros antes de reventar contra el pavimento.

La carta y la puerta.

2009-04-22T00:01:00.003-05:00

Vio la puerta con cierta extrañeza. ¿Hacía cuanto que la había visto por última vez? ¿Qué hizo en ese entonces? No lo recordaba, había muchas cosas que no recordaba de ese tiempo, como si hubieran quedado realmente demasiado atrás para alcanzarlas con la vista. Todos los recuerdos se los había devuelto aquella carta entregada de manos del trabajador del servicio postal, justo una mañana cuando salía al trabajo.
No la abrió de inmediato, llevaba prisa. El sobre se mantuvo cerrado casi todo el día. Fue sólo hasta la noche cuando, apenas se habían disuelto de su mente los pensamientos de la jornada cuando recordó la carta. La había dejado en algún sitio entre sus papeles del día, así que tuvo que volver a sacar del portafolios las cosas en las que ya no quería pensar.
Ahí estaba de nuevo el sobre amarillo con el matasellos en una esquina, unas letras ilegibles -¿Cómo habían dado con su dirección? Destino, quizá- y la ausencia de remitente en la esquina superior izquierda. No era del todo extraño que alguien enviara una carta y olvidara ponerle nombre, a cualquiera le puede pasar, relexionó por unos momentos.
Cuando rompió el sobre y desdobló la hoja de papel descubrió que, a diferencia de la escritura con que fue grabado el destinatario, las letras de la misiva estaban trazadas con una delicada caligrafía. Parecía la letra de una mujer, o eso intuyó en un primer momento, aunque conforme fue pasando los ojos de palabra en palabra, de línea en línea y de párrafo a párrafo, dejó de pensar en eso y concluyó el escrito sin tener una idea de quién pudo enviarle aquello.
Lo único cierto era que los recuerdos se le agolparon, taladrándole desde el interior de la cabeza, como si hubieran estado esperando todos estos años por alguien -o algo, una carta en este caso- que los reviviera y los invitara a salir, desbocarse por sus ojos, orejas, por su boca. Ahora estaban fuera de control y pugnaban por hacerse valer. Lo empujaban de nuevo hacia aquella puerta que había olvidado.
Cuando por fin la tuvo frente a sí, no dejaba de parecerle a la vez remota, extraña, familiar y cercana. Una mezcla de ideas en su cabeza, que por un lado se negaban a atravesarla y por el otro le exigían, casi a gritos, que lo hiciera. ¿Qué determinación tomar finalmente?
Después de todo, no había tocado ni girado el picaporte. Bien podría dar la vuelta sobre sus talones e irse de ahí. Aunque, era seguro, los recuerdos que habían revivido con la carta lo perseguirían por días, quizá años, como habían hecho la última ocasión. En todo caso, no hacía ninguna diferencia huír o quedarse. Quizá fuera por ello que la decisión resultaba más difícil de tomar. Pero había de tomar una, eso era seguro.
Pensó entonces que, si ya había llegado hasta la puerta, lo mejor era atravesarla. Alcanzó con la mano derecha el picaporte, descubrió que no había seguro que impidiera el paso y entró a la habitación que le esperaba del otro lado. Ahí estaba el autor -¿o autora?- de la carta, esperándole con una expresión que, desde un punto parecía una sonrisa, pero que cuando avanzó más, no supo identificar.
Después de todo, era el rostro de un ángel -¿o de un demonio? No podía saberlo- y empuñaba en la mano derecha la daga. Él por su parte, dijo las palabras que había pronunciado por última vez y ante su mano apareció su arma favorita. Suspiró mientras la sostenía con la derecha, al tiempo que con la izquierda se ajustaba los lentes sobre la nariz.
- Está bien, peleemos de nuevo.

Dame una canción antes de que salte del puente.

2009-04-21T22:16:00.003-05:00

No puedo tomar en cuanta tantas cosas. Como por ejemplo, cuando quise cuajar el cielo con las soluciones a los problemas que no eran míos. La tiza con que dibujé las estrellas se gastó antes de tocar la pizarra negra del cielo y sólo cayeron, como insípida lluvia estelar, los restos dejando un camino que yo no iba a recorrer. Por supuesto, todas las soluciones que no nos competen y que no debimos haber propuesto, son así: quedan como una marca blanca que guía hacia un camino que no hemos de recorrer. Pero no importa, no tiene caso, preocuparse por ellas.
Decía que, tomar en cuenta tantas cosas, es inútil. Como querer dar una explicación científica a la longitud de un verso. Es una cosa que vale el producto de la más pesada digestión e, incluso, menos que eso. Detesto a los enervados que conceptualizan sobre lo inconceptualizable. Acaso, pregunto, al aire pues tampoco tiene caso dirigir a nadie más la cuestión, es necesario enderezar el espinazo para dar con una explicación lógica para una imagen que fue creada, no a partir de palabras -que esas, se crean en el momento- sino de sentimientos, sensaciones, vida, muerte, aliento, uñas comidas, escupidas, levantadas del piso para arañar el aire, o simplemente para tirarlas a la basura; basadas, originadas, germinadas digo, en el filo de una lengua extraña, en la piel atascada entre los dientes, en el vacío de los ojos que no nos miran, en el etcétera contundente que golpea contra las sienes.
Me pierdo, ya lo sé.
Yo sólo estoy aburrido, parado al borde de un puente, esperando que pongas una canción que me guste para que cambie de opinión y, finalmente, deje de mirar y salte.

¿A qué?

2009-04-17T23:30:00.003-05:00

Cerró el libro. Había estado leyendo por varias horas y aunque seguía emocionado por la historia, por las últimas páginas en las que se habían posado sus ojos, por las ambivalencias de los personajes, por la congruencia en los argumentos, por la sutil forma en que los giros se sucedían llevándolo cada vez más lejos -y más hondo- en aquella narración, prefirió desistir.
Le ardían los ojos, tenía la espalda adolorida, las piernas se le habían dormido y estaba el inconveniente de tener que visitar el baño.
Apagó el enécimo cigarrillo aplastando la cabeza humeante contra el cenicero. Lo hizo distraída pero firmemente, hasta que sintió que el calor de la braza se había apagado. Descubrió la mancha de ceniza en su dedo e intentó, sin resultados, borrarla. El sudor había pegado el tizne contra su piel. De cualquier forma no importaba.
No sabía de bien a bien cuánto tiempo había pasado así. Lo único que necesitaba saber era lo que traía la página siguiente, y la que le sucedía, y así, hasta el final. Sería mejor si no tuviera final. Si la historia continuara eternamente y él pudiera seguir sentado leyéndola, leyéndola, viviéndola.
¿Y si fuera uno de los personajes?
No, ése era un absurdo. Por supuesto que él no era un personaje de esa novela ni de ninguna otra. El pensamiento se reflejó en su rostro como una expresión de tristeza.
Se levantó finalmente, sintiendo el cosquilleo en las piernas propio del entumecimiento. Puso el libro sobre la mesa y partió. Sólo unos cuantos minutos más tarde, ya se encontraba de nuevo frente al texto, encendía un nuevo cigarro y cruzaba las piernas antes de retomar la lectura.
Volvió a desear lo de momentos antes. Ser ése, el que vivía en las letras. Lo deseó profundamente. Tanto que la cabeza le dolió, por lo que se decidió a apagar el cigarro con el mismo movimiento distraído y firme contra el cenicero.
Ojalá el libro nunca terminara. Eso bastaría.
Sonrió, vio el volumen para leer la tapa: La Historia Interminable.

La muerte de un infante inocente (escrito en Twitter)

2009-04-16T22:46:00.000-05:00

La noche pasada conocí a un mago, a un dragón del interior y a un infante que pretendía tenderme una trampa.
Yo me había reunido con el mago, era un hombre viejo calado en ropas grises, él mismo parecía un sueño aparte.
El mago me pidió partir sin más demora, nos habíamos refugiado en una plazoleta de piedra tallada. Yo me decidí a seguirlo hacia un bosque.
Llegamos hasta el punto donde discurría un río. Se podían ver claramente las piedras bajo la corriente y me guió a un punto para vadearlo.
De alguna forma salieron al paso las dos figuras que esperábamos y que, no deseaba ver: el dragón interior y el infante malévolo, y atacaron
El dragón interior se abalanzó contra el mago y el infante engañoso me encaró a mí. Casi pude ver -o imaginé que lo hacía- ambas peleas.
Ví -o imaginé ver- al dragón interior sujetando con sus garras y elevar por los aires al mago mientras trababan pelea: garra contra espada
Yo estaba a la orilla del río, peleando con el infante engañoso, encontré un trozo metálico en la corriente y arremetí con el arma hacia él.
El infante y yo nos enlazamos en lucha, él peleaba desesperado, con los ojos muy abiertos y rugiendo. Yo pronto encontré su cuello.
El dragón intentaba detener al mago, que había empezado a decir algo que no escuchaba. Parecía que su lucha era inútil y la mía avanzaba.
Con toda la fuerza de mi cuerpo empujé el trozo de metal que empuñaba sobre el cuello del infante engañoso y empecé a estrangularlo.
El mago gritaba sin dejar de luchar, trataba de advertirme, y mi trozo de metal empezó a cortar, decapitar al infante engañoso que me miraba
Mi improvisada espada empezó a penetrar en la carne, los ojos del infante se desorbitaban y la sangre se difuminó en la corriente del río.
Finalmente, el hierro atravesó el cuello completo y la cabeza rodó a unos pasos. El cuerpo del infante convulsionó una última vez.
Caminé hacia el mago, el dragón interior me veía compadeciéndose. ¿Por qué? Ya no parecía enemigo, sólo lucía cansado, agitado y confuso.
Yo había matado al infante engañoso, pero él no era quien yo creía, no era el enemigo y lloré su muerte, desesperado, triste, rabioso, lloré.
Su muerte me pesaba, era un inocente y había caído a mis manos. Confusión y tristeza se mezclaron en el río. En mí. ¿Dónde está el enemigo?
Todavía no lo sé. He despertado, con la conciencia cargada de su muerte y no, aún no lo sé. Pero quisiera.

Dolor de muelas.

2009-04-15T23:10:00.003-05:00

Quizá apresé demasiado pronto. O es el peso de un sueño, de esos extraños, que las noches anteriores llegaron y me tocaron el hombro para decirme "este es el tiempo del que te habías olvidado".
O es la piel que cae a pedazos, barriendo de golpe el interés por ver la corriente espumosa de un mar que me advierte de fronteras y vasos rotos.
O no es nada. Simplemente un recuerdo ido, una nota al pie de página o un recado traspapelado.
Y si lo es todo, qué más da.

Hecatombe.

2009-04-15T00:11:00.002-05:00

Y vi ciudades en ruinas, arrasadas por las manos que, impotentes, intentaron edificarlas y que en sus vanos esfuerzos las echaron abajo. Los muros que la rodeaban tenían piedra labrada con huellas de lo que un día fueron bellas figuras talladas y del otro lado se podía percibir aún la fortaleza con que habían sido establecidas las uniones, pero incluso en los puntos que debían ser más resistentes, la roca se había resquebrajado y tanto pilares como cimientos se hallaban quebrantados.
Los palacios y los edificios de comercio estaban abandonados y sus ventanas parecían como cuencas de ojos que habían sido abandonados por el órgano de la visión. De algunas puertas emergían murciélagos, serpientes, insectos y demás alimañas que se refugiaban en las oscuridades interiores y si uno se atrevía a trasponer los umbrales, podían encontrarse los restos de la civilización que había habitado.
Ciudad tras ciudad y muro tras muro visitado era un desastre sin remedio.
Vi calles atravesadas por cuarteaduras y aberturas en la piedra que devoraron a quienes huían.
Y entonces, sonó detrás de la montaña el segundo estruendo. La nube nuclear se elevó ante mis ojos y la ráfaga, el efecto en cadena, meció mis cabellos en el momento en que el impacto alcanzó el promontorio desde el que contemplaba la devastación.
Un niño se acercó a mi lado, lucía las ropas roídas y sucias, la boca carecía de la mitad de la dentadura y su mirada estaba turbada por las imágenes de la ruina. Pero habló claramente diciendo estas palabras:
-Esto es lo que ocurrirá con cada ciudad y fortaleza, con cada gobierno y sociedad, con cada mujer y hombre, con cada familia y gobierno, con cada empresa y proyecto, con cada sueño y pesadilla, con cada ilusión y desencanto, con cada amor y decepción: caerán uno a uno los sueños de las manos que los crearon, como cartas de una baraja marcada para perder, y nadie podrá evitarlo. Porque los artífices estuvieron corruptos desde el principio y su destino era que cada cosa que construyeran o naciera de sus corazones, pereciera y se degradara. Y todavía hay más, pues lo que ves es sólo el principio.
"Los hombres y las mujeres volverán de sus refugios bajo tierra y verán la hecatombe y querrán reconstruir lo derruído. Tomarán la piedra rota y la fraccionarán hasta obtener las trazas, la mezclarán con agua y la colmarán de aire y sueños, entonces edificarán nuevas ciudades pero cometerán el mismo error. Y el mundo se replicará a sí mismo hasta volver a caer una vez más. Y esto llevará 10 mil años".
- ¿Y qué más pasará? -le pregunté al niño.
- Pasará que olvidarán este desastre, lo enterrarán en lo profundo de sus corazones y eso los llevará a cometer el mismo error incansablemente. Crearán dioses que volarán entre las ondas del sonido y de la imagen, abrirán el arcón de sus sueños rotos sólo para tropezar de nuevo, incansablemente, vivirán 2 mil seiscientas noventa y tres generaciones estos hechos antes de que la primera explosión empiece a arrasar de nuevo la superficie, ese será el tiempo. La primera caerá en medio del mayor gobierno y la segunda en el último, y el abrazo del fuego lo recorrerá todo. Los hombres llevarán a sus mujeres bajo tierra y los niños veremos el espectáculo de la devastación. Pero no podremos contárselo a nadie por que nadie nos escucharía. Eso es lo que pasará.
Y vi al niño caminar hasta un árbol muerto que alzaba sus ramas hacia el cielo negro. Entonces lloré, lloré como ése debió haber llorado. Pero nada pasó.

El mar, la mar....

2009-04-13T22:10:00.003-05:00

Habian pasado nueve años desde que lo vi por última vez, aunque en realidad era otro. El Caribe, en aquella ocasión. La arena era blanca, el agua azul, y el tiempo se extendía más allá de las necesidades. Nueve años hasta volver a verlo.
La impresión no fue pequeña. Debo confesar que no tenía ganas de ir, me provocaba recelo el calor, la humedad, las cantidades de arena a soportar, el viaje para llegar hasta él, hasta ella. El mar, la mar. Y de pronto, ahí estaba como ha estado quizá desde siempre, sus olas rompiendo hacia la orilla, la gente dejándose abatir por ellas, y no quise otra cosa que no fuera estar ahí, en el agua.
Primero con desconfianza. El ir y venir del agua por mis pies me causó vértigo, la imponencia de las olas a unos metros me causó una mezcla de asombro y recelo, miedo, sí, a ser engullido y no volver.
- Ven, vamos, vamos -decía ella, alentándome. Yo no quería, vi hacia la orilla mientras nos alejábamos. Allá estaba la seguridad, como ver el espectáculo desde tierra firme, pero no estábamos en la comodidad de la arena, sino en medio del agua.
Unos bañistas estaban donde el ímpetu de las olas era mayúsculo. ¿Dos metros? ¿Tres? ¿Cómo se miden las olas del mar? Si "el mar se mide por olas", las olas deberían medirse por ojos que las miran elevarse y batir hacia el frente con su fuerza acumulada por corrientes que no logro saber de donde vienen.
Me explicaron de la marea, del movimiento de rotación y la fuerza de gravedad de la luna. Pero nadie me preparó para la imponencia del océano con su azul levantándose ante mi mirada. ¡Cuánta admiración, miedo, inquietud, gozo acumulados! Si hubiese podido, lo abrazaba cuan ancho era, y me lo metía en el pecho para hacerme uno con él, con ella. El mar, la mar.
- Hasta aquí -dijo el salvavidas de la Marina.
- ¿Ya ves? El señor sabe -alcancé a decir antes de ver la más grande ola que hubiera observado con mis propios ojos alzándose por encima de nuestras cabezas.
- ¡Corre! -me gritó ella mientras tomaba mi mano y avanzaba entre el agua que nos llegaba hasta la cintura. Y sí, dimos unos pasos antes de sentir el dulce azote del agua salada que rápidamente nos cubrió hasta el pecho.
En ese momento no quise nada más. Seguía con ese cosquilleo propio de la curiosidad insatisfecha y la intensión de andar hasta la orilla, pero una nueva ola, en realidad, como el eco de la primera, nos acarició la espalda y volteé hacia atrás, hacia lamar, para ver la llegada de una nueva ola.
- ¡Mira esa, es de las grandes! -me atreví a decir como si supiera. Y nos reímos, ella de mí, yo de mí, ambos de mí.
La ola rompió mucho antes de alcanzarnos y pude ver el tropel de pegasos blancos agitando sus líquidas alas sobre la superficie, avanzando veloces hacia mi pecho.
- Cuando llegue, salta.
- ¿Para que no me lleve?
- Ajá -me contestó, con la sencillez de la que hace lujo ante las cosas que me impresionan. Y saltamos en el momento en que esa estampida de bellos animales de agua nos alcanzaron mientras yo sentía el arrastre del agua hacia la orilla.
Ahí aprendí una cosa más. Las olas que se acumulan en la orilla vuelven y te empujan hacia las que empiezan a nacer, juntándose en el momento indicado: dos corrientes, en direcciones opuestas, reventando gustosas, cumpliendo su propósito.
Lo descubrí cuando sentí que mi cuerpo era llevado hacia la mar, el mar; de pronto mi mano perdió la seguridad de su asidero y sentí como si mi cuerpo se moviera aunque mis pies no abandonaban el sostén de la arena que pisaban. El mundo daba vueltas en torno mío y yo estaba a merced de una ola que había terminado su vida y volvía hacia la fuente mientras una más se acercaba a mis espaldas para reventar en brazos de su hermana.
- Es bello -dije mientras el primer trago del mar, la mar, se metía en mi boca llenándome de su salinidad-. Es bella -hablé, bajo la superficie del agua que mecía mi cuerpo en múltiples espirales hacia los brazos de una nueva ola.
Era de las grandes. Lo leí en la mirada de ella que contemplaba junto al salvavidas de la Marina mi cuerpo convulsionarse en medio del agua. Lo imaginé cuando la playa se hizo pequeña y el cielo parecía al alcance de mis manos. Pero ni un músculo de mi cuerpo se movió buscando las nubes, ni mis pies reclamaron anclarse en la arena, sólo sentía al agua adentrarse en mi cuerpo como si hubiéramos nacido juntos.
Y ella clamando mientras era arrastrada hacia la orilla, sin yo entender porqué, sin ella entender que yo estaba feliz, siendo arrastrado por las olas, por su ir y venir sin más propósito que la belleza propia, el fin último, el mío, inundándome de él, de ella: el mar, la mar.

Dae Pecuniae

2009-04-03T22:50:00.004-06:00

No estoy. Porque me he ido antes que tú, andando esas calles aburridas en las que las farolas revientan ante la provocación del calor insoportable. No estoy, no: ves el reflejo del aire en el que estuve. Así he sido siempre: espacios vacíos que te recuerdan a mí. Como una ecuación irresoluble, pretérito de tus besos en noches para las cuales, las luces de mi auto, rompían la cortina de la oscuridad en dos perfectas partes: y los portones que no hemos tocado, y las llaves perdidas, y los setos en los que no podemos esconderos; hay universos miles y más de una forma de contar la historia: vamos a sonreír, a donde nos toque, vete de compras y trae alcohol en una bolsa de papel, convídamelo en la primera oportunidad, cuando vuelva al lugar donde me has visto siempre: lugares vacíos que deben de llenarse, lugares pletóricos de los que vaciaremos los recuerdos. No estoy: me has llevado contigo.

Pain of Salvation - Dae Pecuniae - Be/2004
[Dea Pecuniae:] "If you're looking for fulfillment A Kingdom and a Crown A Paradise of Free Rides I am here... ...to let you down I'll get you the sexy cars And a taste of divinity A glimpse of the Stars Immortality But then Vanity Will leave you dried and scarred ([Mr. Money:] That's right, oh, give it to me!)

Pain of Salvation es una banda sueca de metal progresivo centrada en el multitalentoso Daniel Gildenlöw. En 1984, Daniel Gildenlöw con apenas 11 años, inició una banda llamada Reality que luego en 1991 sería renombrada Pain of Salvation. Luego de algunos cambios en los integrantes, la banda logra producir su primer disco llamado Entropía en 1997. Este éxito inicial fue seguido por más producciones discográficas, cada una más aclamada por la crítica. En 2004 Pain of Salvation produce su álbum más ambicioso, BE.
Esta vez con el apoyo de una pequeña orquesta sinfónica llamada Orchestra of Eternity. Este álbum fue el primero en dividir la opinión de los fanáticos, debido a que es musicalmente experimental y de naturaleza filosófica. Su sonido es caracterizado por poderosas guitarras, grandes rangos vocales, cambios abruptos entre pasajes fuertes y calmados y experimentos con polirítmicas. Otro característica de la banda es el hecho de que cada álbum es un álbum concepto con letras bastante emocionales y complejas.

Estabas.

2009-04-02T23:11:00.002-06:00

Triste, ausente, comiéndote el techo con la mirada, sin lágrimas cayendo por la orilla de tus ojos, sin nada, con las uñas aferradas a la sábana, con mi cuerpo cercano, preocupados por que el universe se contrae después de tantos millones de años replicando su explosión, concentrándonos en la incapacidad intrínseca del mundo para equilibrarse, en la inefable necesidad del destino, su insensatez, por estrellarse de cabeza contra las paredes, estallando y regando sus pensamientos sobre nuestra cara. Así estabas. Y yo, testigo de mil risas y tragedidas unísonas, no pude llorar por ti.

Aprensivo.

2009-03-26T01:09:00.002-06:00

Y voy. Saltando los múltiples topes de la ciudad y el cigarro humeante por la ventana. Sin música en el estéreo. Con el motor sobrecalentado por el constante ir y venir por las calles. Con las ganas enredadas en los dedos. Odiando el tiempo que corre y mi izquierda desnuda (quisiera un reloj con brújula, como los que usan los boyscouts). Pienso en whisky en las rocas y en The Watchmen. He de distraer a mi mente. ¡Ah, sí! No puedo imaginar la cantidad de cosas que pasaron para que sucediera el milagro de haberte conocido.

¡Master! ¡Master!

2009-03-23T23:11:00.002-06:00

Era solo un reflejo. Como un destello. Quizá fuera la luz del sol rebotando caprichosa desde la ventana del edificio aquel. Sonríes. Se llama paranoia, estrés, cansancio, como sea. Caminar es lo que te preocupa en este momento y por eso aceleras el paso, algo en tu mente te impulsa sin importar las pocas horas de sueño, el desayuno a medias que se quedó a disposición de las moscas en la mesa de casa. Tampoco te importa estar usando el mismo par de calcetines desde hace cuatro días. Ni qué decir de la ropa interior. Todo es a causa de que no conoces el tiempo libre, el esparcimiento, la vida social. Pero no importa. Te convences de ello. El descanso es para la gente fracasada. Tú vives para seguir adelante, para rebasar al que está a la cabeza; las órdenes superiores son comandos que te impulsan. Sonríes para ti mismo al convencerte una vez más de ello.
Lo has visto de nuevo. De reojo solamente, porque al voltear la mirada, ha desaparecido. No, no era un reflejo de sol, parecía una línea de plata cuyo destello invadió brevemente tu campo visual. Frunces el seño. ¿Qué sería? Seguro nada. ¡Ah, el reloj! Estás por llegar tarde. Por eso, en lugar del transporte colectivo, tomas un taxi. El asunto vital en todo esto es destacar. Si lo haces bien, ascenderás, serás reconocido, el mundo mirará hacia arriba para encontrarte, no como hasta el día de hoy.
¿Revolución? ¿Rebeldía? Pérdidas de tiempo. Absurdos. Lo dices entre dientes mientras ves las paredes cubiertas de grafitis. Vandalismo, eso es lo que es y se lo comentas de esa forma al taxista. Él se encoge de hombros. Empieza a hablar pero no voltea a verte, ése es su código: comunicarse sin perder de vista el objetivo. Si todos fueran así, piensas.
Ahí está de nuevo. No es solo uno, son varios. Te frotas los ojos. Han desaparecido. Pero, ¿dentro del taxi? Quizá debieras visitar al oftalmólogo, después de todo, un par de anteojos podrían hacerte ver más sofisticado. Seguro que alguien se fijará en ti. Alguna secretaria eficiente. Quizá la jefa de área a la que viste ascender a un liderazgo que habrías deseado tener tú. Sí. Unos lentes. Suena a buena idea.
El vehículo da vuelta, está a punto de llegar. ¿Cuánto es? Ah, claro. Pagas. Sonríes al conductor mientras lo ves partir pero tu rostro muestra sorpresa. En un día habitual habrías sonreído solo para tus adentros. Habrías menospreciado su trabajo. Pagado con desprecio. Incluso, un sesgo de piedad se habría asomado a tus pensamientos pensando en el triste futuro que puede aguardar a alguien como él, quien sentado al volante, sólo puede hacer algo. Pensarías eso porque tú tienes una vida y una carrera por delante. Pero no lo piensas.
Lo has visto claramente. Delgadas, luminosas, plateadas, centelleantes. Hilos sujetos al cuerpo del conductor. Mientras el auto se aleja, los sigues viendo, colgados de algún punto del cielo. ¿Qué era eso? No. Podría tratarse de una ilusión óptica. El día es claro, el sol llamea en el cielo y tú estás cansado.
Caminas hacia la puerta giratoria. Miras tu sombra en el suelo. Tus ojos pican. No es el desvelo. La sonrisa de la locura se asoma lentamente a tu rostro. La carcajada fría del sinsentido empieza a brotar de tu boca. Ahí están, delicadamente incrustrados a tus brazos, piernas, columna y cabeza, los hilos de tu titiritero.

Punzocortante.

2009-03-19T00:19:00.002-06:00

"Ahora lo sé. Estoy deprimido. Y no he salido como me lo propuse. Todavía no".

Pensamiento previo a la masacre.

En cuanto todo se definió ante mis ojos, como un cristal limpio, empecé con la tarea. Me quedé en casa juntando pedazos de metal viejo y oxidado. He seleccionado las mejores partes. Recuerdo cuando añoraba esa katana y el viejo me la negó. También recuerdo esas bellas navajas que no pude poseer.
Ahora todo es distinto. En las ruinas de este caserón del siglo pasado, donde he aguardado tanto tiempo esperando a que el cielo se abra, lo único que ha llegado es esa dulce epifanía. Ahora mismo te la he de contar:
Dispuestas como están las ruinas de la residencia en una colina, la mirada alcanza sin obstáculos el horizonte. El primer día creí que era una especie de alucinación mía, pero fue al siguiente cuando confirmé mis sospechas. Sin embargo, sólo en el tercero la revelación llegó. Era gente. Hombres y mujeres caminando con sus roídas ropas huyendo de la devastación nuclear. Vienen caminando en dirección mía con los rostros cubiertos de hollín y la mirada hacia la tierra, quizá los pensamientos se les hayan secado dentro del cerebro o sean una manada completa de vivos sin conciencia.
Son como un botín. Un festín. Hacía mucho que no veía a tantos juntos. Son como un ejército de muertos vivientes cuya carne está aún fresca. Cuando me percaté de ello medité un instante en correr, pero he aquí que tuve aquel momento de iluminación.
El metal está en la tierra y me he puesto a inspeccionarlo. Tomo lo mejor que encuentro. Hay un perfecto tubo de titanio con una punta perfecta, al parecer, el resto de un artefacto volador. También una bella hoja de metal terminada en punta, con sus noventa centímetros de longitud, sólo tuve que acondicionarla para poderla sujetar adecuadamente.
Todo justo a tiempo. El primer grupo se acercaba, caminando sin percatarse de la lluvia pertinaz que había empezado a caer ni del sol que se terminaba de ocultar. Tampoco se percataban de mi risa, de mis ojos ansiosos, de mi felicidad nacida en ese instante y que se desbordó al caer la hoja de mi espada hechiza en el cuello del primero.
En mis ojos escocían las lágrimas cuando el tubo que empuñaba en mi siniestra quebró la espalda de una niña cuya piel ya era gris. No escurrió sangre ni emitió grito. Ninguno gritaba. Sólo ese estertor que se interrumpía y desaparecía para siempre.
Uno a uno, seguí golpeando, desmembrando, quebrantando; estaba feliz, pletórico, aterrado al mismo tiempo por el paroxismo de sentimientos y asombrado, como si hubiera llegado a mi nirvana personal, cuando contemplé aquel camino del que la masa de sanguinolientas formas provenía, interminable, rumbo a mis manos.

Imaginancia.

2009-03-12T20:14:00.001-06:00

Me pregunto si puedes sentir cómo te pienso, cómo intento acercarme a tí, rodear las paredes y no chocar -como hasta ahora- con ellas.
Si sabrás que hace apenas unas cuantas horas, intenté dormir pensando en ti, solamente en ti. De una manera absurda, patética, y que terminé escribiéndote esto -igualmente absurdo y patético-.
Me pregunto si evocándote, me habrás dedicado un segundo. Si habrás visto hacia arriba, abajo, a cualquier lado, intentando encontrar un recuerdo mío prendido de los espacios vacíos de la vida.
Supongo que no. Que los pensamientos no vuelan a través del concreto y que por el contrario, se quedan colgados -prestos a olvidarse- entre las ramas de los árboles, por que físicamente es imposible transportarnos a otro sitio en un respiro, bilocarnos, no, no se puede. Estamos aferrados a una realidad que corre torpe a través de la masa del tiempo. Por lo tanto, no debe tener caso seguir pensándote, lanzando piedras de deseos a ventanas rotas de antemano, concentrando la escasa energía química del cuerpo en la idea de "ti". Mejor, jaja jajá, saldré a buscarte.

I see my red door....

2009-03-11T22:49:00.004-06:00

...and I want to paint it black...

Si estuviera deprimido, quizá tomaría el martillo arrumbado en una esquina de la casa y saldría a la calle a partir cabezas para divertirme un rato. Me pondría una máscara burda hecha con tela y un par de agujeros para asomar la mirada y caminaría, al compás de una buena canción, con el martillo goteando sangre por la calle. Sonriendo bajo la máscara, tarareando la melodía, empezando a sonreír poco a poco mientras los cuerpos van quedando atrás, mientras los rostros aterrados de mujeres que se atraviesan en mi camino descubren demasiado tarde la presencia maniática de mi brazo armado con un martillo. Si estuviera deprimido, saldría a las calles, sí, tranquilamente y disfrazado del peor de los superhéroes. A espantar murciélagos, atrapar fantasmas, matar poetas y mujeres: alimentar gusanos.

Acto de contrición

2009-02-19T23:48:00.002-06:00

Me confiezo un envidioso. Casi hasta el punto de la ira. Reflexiono en ello cada vez que caigo en una línea que me gusta, en un párrafo preciso, en una composición contundente que golpea contra mi cabeza diciéndome: "esto es así".
La envidio. No sólo a ella, debo decir, pero la envidio.
Ni siquiera puedo terminar esta entrada. Sólo me quedaré reflexionando en lo mismo que termino de leer sus "Sirenas".
¡Pinche Nadia! Cómo te admiro.

Necesito mi Guitar Hero.

2009-02-19T21:51:00.003-06:00

Primero el disco que se va a la basura (en realidad, aún lo guardo religiosamente en su cajita, incluso con el sello de garantía pegado en el costado interior izquierdo para recordar la vez en que lo abrí); luego el reproductor MP3 de Creative que se va a la basura despupes de tantas horas de música y diversión me había dado (sin contar los casi 15 gigabytes de información perdida entre textos, tesis, artículos, notas, etc, etc que se fueron a la ferga), luego la Palm que no sincronizaba y me obligaba a darme de topes contra el monitor ante la imposibilidad de pasar mi música favorita, finalmente la carpeta de música colocándose providencialmente en el directorio Sounds del nuevo teléfono, para repetir una y otra vez el repertorio de casi cuarenta canciones más los temas escondidos.
Y yo, ahí, con la "air guitar" en mano, recordando los viejos tiempos en los que presionaba los botones a velocidades inimaginables, convirtiéndome en un Guitar Hero (la neta, sólo logré una vez sobrepasar los 500 mil puntos y nunca terminé el modo Expert, me faltó Raining Blood).
¡Cómo te extraño Guitar Hero III!
Y ahora, ¿qué hago con la cajota?

Don Mancho.

2009-02-17T22:39:00.002-06:00

Es cierto. Siempre contaba chistes. Sentado a una mesa frente a la casa, a la hora del calor, domingo a domingo. Levantaba con calma el vaso de cerveza y hablaba del tema en turno como si fuera la primera vez en la vida que alguien lo tocara.
Hace un par de años, cuando todavía "hacía radio" y llegaba los domingos a la casa, me decía que me había escuchado. Cris dice que era "mi fan".
Su saludo era suave. Solía sentarse a cerrar bolsas de tostadas con una paciencia que el más estoico envidiaría.
Escuchaba la hora de la marimba en la radio y recibía los abrazos de Cris y sus hermanas siempre como la primera vez desde que lo recuerdo.
Yo envidiaba secretamente a Cris por ello, y me alegraba también de ello. Por eso me entristecí con ella, por eso al final, también lloré con ella. ¿Cómo no hacerlo? Cuando una familia entera te ha compartido tantas alegrías, no puedes hacer mas que sumarte también en sus tristezas.
Me hubiera gustado hacer más. Supongo que uno tiene que ocupar invariablemente su lugar.
Yo por eso sigo a lado de ella, abrazándola fuerte, acompañándola en esta despedida que es solo un "hasta después". Yo sé que ella sabrá hacer lo indicado: recordarlo con una sonrisa.

Los extraño bola de....

2009-02-13T22:22:00.002-06:00

Aunque no nos veamos todos los días, estamos juntos.
Aunque pensemos diferentes y seamos diferentes, jalamos igual.
Aunque se nos olviden las fechas, nos la recordamos -mutuamente-.
Aunque ya no compartamos los mismos espacios, seguimos coincidiendo.
Aunque no les pueda decir todo lo que siento, ustedes lo saben.
Aunque la mercadotecnica nos marque pautas, nosotros las rompemos.
Ustedes son la neta cabrones.
Feliz Día.
:D

Hiel y jaqueca

2009-02-12T22:23:00.003-06:00

Me pregunto, a estas horas, cuando las aspirinas no han hecho ni madres por mí -ni conmigo-, justo en este momento y no en otro, como si de verdad importara, cuando todavía puedo paladear la hiel, un tanto por impotencia, otro más por simple deporte extremo, sí, justo aquí y ahora, en este sitio que no es el mejor del mundo, donde me ahogo un poco cada día, donde mi cabeza no funciona como debe, si, jajajá, justo aquí -me gusta el sonido estridente de mi risa, la forma en que rompe la tranquilidad de las salas de cine, la manera en que delata que es mía y de nadie más, nadie puede reírse con las ganas con las que lo hago, nadie, mi risa me gusta, quisiera tener risa para regalar-, mientras me palpita el lado izquierdo del cerebro, mientras se hincha mi sien de manera imperceptible para todos pero no para mí, mientras deseo fervientemente un algo de qué asirme en este instante, barca, madera, ancla, con los ojos ardientes, ardorosos, ardidos, con el sueño revoloteándome en la garganta como un eructo, con los pies sudorosos, con el hambre congelada, la sed echa jirones por la cocacola, con el asco del cigarro, el mareo, con los achaques propios del estrés, del desgano, con las ganas de reventar madres por mero gusto, por venganza, por nadamás, aquí, sí, ahora, así, me pregunto, si algún día...

La escritura, una especie de travestismo: Nadia

2009-02-11T21:46:00.001-06:00

Supongo que algún día yo también le haré una entrevista... o quizá no.

Es la escritura una especie de travestismo: Nadia Villafuerte

* A través de la palabra uno se maquilla, dice la autora chiapaneca

México, 11 Feb (Notimex).- Historias de mojados, prostitutas,
corrupción política, vejaciones y extrema pobreza son el eje temático
del libro "¨Te gusta el látex, cielo?", de la escritora chiapaneca
Nadia Villafuerte.
En entrevista, Villafuerte explicó que "es un texto que tiene
como escenario las fronteras norte y sur del país, pero más que
mostrar una frontera territorial, pretendo definir a la frontera como
un estado emocional en el que los personajes huyen de una realidad
convulsa".
La escritora añadió que recurrió a personajes degradados,
ubicados en la frontera del sexo, la vida en pareja, la piel, la
mirada y todo lo real que ocurre bajo la superficie.
Continuó: "A lo largo de diez cuentos presento una realidad
donde se hilan los peligros, el crimen, la violencia y diferentes
estados emocionales como la soledad y el desarraigo".
Al inquirirla sobre la relación que existe entre lo que escribe
y su vida personal, Villafuerte mencionó: "La mayoría de las cosas
que he plasmado en mis obras traduce mucho de mi personalidad, ya que
la escritura es una especie de travestismo porque a través de la
palabra uno se maquilla".
Al respecto, señaló que el viaje, la trayectoria, la
marginalidad, el fracaso y el dolor, temas sobre los que ha escrito
en la mayoría de sus textos, tienen que ver con sus obsesiones como
autora y como persona.
Sobre sus inicios en el mundo de la escritura, evocó que fueron
intuitivos, porque la realidad no le fue suficiente y en un acto de
megalomanía y egolatría comenzó a construir un escenario propio que
estuviera fuera de su entorno inmediato.
La también periodista se autodefinió como una escritora realista
porque la mayoría de los contenidos que aborda tienen que ver con el
entorno en el que se mueve.
"No me interesa hablar de un mundo en el que no vivo, de modo
que la realidad es un escenario que me permite buscar matices y
personajes que se conectan a través de sus estados emocionales",
señaló.
La entrevistada aprovechó la oportunidad para recomendar la
lectura de este su nuevo libro porque, a decir de ella, los lectores
podrán encontrar en sus páginas historias de personajes que puedan
decirles algo de ciertos escenarios y emociones que los vincule con
el medio en el que se desarrollan.
Finalmente, reveló que en la actualidad trabaja una novela
polifónica, que tiene como escenarios diversos puertos del mundo y
cuyo personaje central es una mujer que enlaza a los demás
protagonistas.
Nadia Villafuerte nació en 1978 en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas,
donde estudió periodismo y música en las universidades Autónoma de
Chiapas (UACH) y de Ciencias y Artes (Unicach).
Es autora de los libros de cuentos "Barcos en Houston" (Consejo
Estatal para la Cultura y las Artes de Chiapas, 2005) y "Presidente,
por favor", en la colección de narrativa negra La casa ciega (Edaf,
España;, 2006).
"¨Te gusta el látex, cielo? es publicado por el Consejo Nacional
para la Cultura y las Artes (Conaculta), a través del Fondo Editorial
Tierra Adentro. Reúne los cuentos Flores rojas, Tinta azul, Frontera
de sal, Yésira, La piscina, Roxi, What are you looking for, Grillos,
Cajita feliz y ¨Te gusta el látex, cielo?
Su presentación está prevista para el 24 de febrero en la Feria
Internacional del Libro del Palacio de Minería, que organiza la
Universidad Nacional Autónoma de México.

Aunque sea de "Mi Alegría"

2009-02-01T20:23:00.002-06:00

Quiero un telescopio. De nuevo. Como cuando era un chavalito y el cielo se veía colmado de estrellas titilando y yo me discutía entre las que serían planetas y las que serían soles brillando desde hace miles de años en un punto indeterminado e inimagible del universo.
Aunque sea de "Mi Alegría" y no se vea mas que la cara golpeada de la luna a lo lejos y las estrellas sigan siendo puntitos diminutos enmarcados en un círculo negro en la orilla del telescopio.
Quiero un aparato de esos con espejos, lentes, tuercas y tornillos para ajustar la imagen; sentarme en la azotea de la casa como niño con juguete nuevo -y así sería- soñando a ser el astrónomo que nunca seré.
Quiero un telescopio, aunque sea de "Mi Alegría", para mí solito, para viajar a través de los espejos fuera de este planeta y caminar, como el principito aquel, de asteroide en asteroide para platicar con rosas solitarias y vanidosas, trepar por baobabs empecinados en crecer, y caer finalmente, en el amplio desierto de la realidad junto a un piloto pintor perdido.

Te quiero ver con otros ojos.

2009-01-27T20:57:00.003-06:00

Mis ojos no me sirven. Te miran como simples ojos humanos.
Están rotos. Oxidados.
Quisiera tener ojos con un zoom 20x
o con rayos equis,
o con un resorte para espiar
desde el punto de vista de tus zapatos.
Tener unos ojos de cámara reflex
y disparar fotos a tu lado,
arriba, de frente:
click, click, click, ...click.
Cosas raras como esa.
A veces, tan simple como suena,
quisiera no tener ojos...
para verte solo con las manos.

Para ganar.

2009-01-22T15:24:00.004-06:00

Ya sé.
Propondré una novela que narre los hechos que ocurren en un poblado indígena de la región Altos de Chiapas donde Juan, un joven tseltal y Carmen, una chica tsotsil, se enamoran apasionadamente; sin embargo, sus sentimientos se ven afectados por la rivalidad que existe entre las familias de ambos. Su pasión se desbordará mientras recorremos las páginas que describirán los escenarios propios de un Chiapas que es moderno y que a la vez, guarda celosamente sus tradiciones. Quedarán descritos de forma impecable los fríos caminos que conducen de un poblado a otro en la zona Altos pero también habrá lugar para retratar la realidad cuasi cosmopolita de un San Cristóbal de Las Casas asediado por los turistas europeos. La trama se desarrollará reflejando además las costumbres y tradiciones de las dos etnias, y permitirá conocer cómo la influencia ladina las ha afectado al paso de varias décadas. Veremos la forma en que la discriminación y la intolerancia siguen presionando al estrato social más bajo de la población mientras avanza la aventura de un amor que no podrá ser. Las supersticiones y la religión marcarán el camino de muchas de las decisiones de los héroes y avanzaremos juntos hacia el trágico final.

Eso haré.
Eso haremos.
Seguramente, vende.

No sé que dice: Mutter

2009-01-21T21:37:00.002-06:00

No tengo ni la menor idea de lo que dice, pero la estaba escuchando en el trabajo y la quise compartir.
Wiiiiiii.

P.D. Se acuerdan de cuando eran niños? Yo me acordé de cuando me acordaba... y escribí lo de abajo.

Un poema para niños...

2009-01-21T21:20:00.004-06:00

Un día quise escribir un poema para niños.
Terminé escribiendo un poema como un niño.
Terminé llorando.
Por escribir como niño.
Por pensar otra vez como niño.
Por recordarme cuando era niño.
Por reconocer que antes, cuando niño:
soñaba, amaba, imaginaba, volaba, jugaba, corría,
no había hambre ni sed que durara, ni mañana que significara algo,
ni recuerdos malos ni buenos, solo recuerdos acomodados en cajones,
solo besos en las mejillas y sonrojos, dulces, exploraciones a los zaguanes,
pelotas perdidas en el atardecer que nunca aparecían de nuevo
(¿a dónde habrán ido a parar?),
solo despertares y caminos a la escuela,
calles llenas de hoyos que eran una aventura,
televisiones monocromáticas con caricaturas una hora al día,
juguetes del mercado que eran los más bellos del mundo,
árboles gigantescos que escondían amenazantes panales de avispas,
incursiones nocturnas al patio después de la lluvia para cazar hormigas
que se tostaban al comal y se comían con limón y sal,
refrescantes vasos de maíz y cacao que sudaban entre las manos,
espejos rotos sin intensión y castigos que duraban un amago de llanto,
uñas negras después de construir fortalezas en la tierra,
miradas que curaban, pesadillas que se esfumaban con un abrazo,
rivalidades que terminaban a la hora de la comida,
lealtades sin colores ni banderas,
retos deportivos que terminaban con rodillas raspadas,
los pasteles más ricos del mundo.
Quise escribir un poema para niños y recordé cuando fui uno
y lloré por ese niño, aprisionado dentro de mí,
regañado y triste, que siente miedo de soñar.
Así que abrí la puerta y lo mandé a jugar.

Me ponen triste.

2009-01-20T21:21:00.002-06:00

Me ponen triste todas las páginas que leo.
Esos blogs que yo no he escrito,
esas frases incisivas como dientes.
Me duelen las tardes fugaces.
Viajar hacia el trabajo
sintiéndome incómodo con el mundo.
Odio las noticias absurdas al despertar.
Y me alegra poder apretar tu garganta treinta segundos
y escuchar cómo empiezas a asfixiarte.
Hacerte pensar en mis manías más absurdas
para que te asustes un poco,
lo suficiente para que tu corazón se agite
y tu inconciente se entregue a mi instinto asesino.
Amo las contrariedades de la vida,
me dan mucho de qué reírme al día siguiente.

El tiempo es un niño corriendo con un cuchillo.

2009-01-19T22:37:00.003-06:00

Entre pasillos atestados de gente.
Soñando con el campo abierto.
A toda velocidad, riéndose a carcajadas
mientras intentamos
-vaya estupidez-
hacernos a un lado.
Nos hiere los brazos con los que apresamos.
Nos corta los dedos con los que invadimos.
Nos desfigura con su sonrisa sin pausa.
Corre, por ahí, cuchillo en mano,
ese niño traviezo y atrevido
que a veces, solo por diversión,
en un día que parece común y corriente,
solo corta las costuras de la ropa y nos deja desnudos
en el momento que ha inventado como el indicado.
El tiempo es un niño corriendo
con un cuchillo en la mano.

Un día largo... el de hoy y mañana.

2009-01-16T00:53:00.002-06:00

El día va a ser largo, sí, el de mañana.
El de ayer fue largo, sí, ese mismo.
¿En qué momento estoy entonces?
No.
¿En cuándo?
¿Cómo se escribe el instante mismo en el que uno da el salto?
Los viajes en el tiempo son canicas de sabores atoradas en la garganta.
Mañana la única promesa vigente
es el viaje a una catarsis.

Cosas.

2009-01-12T22:50:00.003-06:00

Voy a decirte cosas. Las peores. Las inimaginables.
Apilaré mis blasfemias preferidas sobre tu almohada,
en los pliegues de las sábanas
que juntos (jajajá) arrugaremos.
A mí los juegos de palabras no me salen,
no me gustan, los deploro.
Por eso, el lenguaje sencillo de las maldiciones,
podredumbre palabreada,
manchando las paredes blancas que nos mirarán
(jajajá jajá jajajá)
queriéndose tapar los oídos
-porque las paredes, oyen mi vida, oyen-.
Atrás de ti y de mí quedarán los poemas viejos
que nadie lee ni aprueba.
Esas pérdidas de tiempo en las que revoloteaban mis plumas.
Porquería.
Vamos a decirnos cosas. Las peores. Las inimaginables.
A manchar el eco de tus gritos en la habitación.

Se me olvida.

2009-01-05T22:20:00.005-06:00

Se me olvida escribir. Llenar las hojas de garabatos. Cargar conmigo la libreta y sentarme ante una mesa de café.
Hacer la pose pues.
El mundo es de apariencias y si te esfuerzas en parecer algo,
quízá, algún día, termines siéndolo.
Pero a mí se me olvida aparentar que escribo,
aparentar que fumo,
aparentar que veo a la gente pasar para inspirarme,
aparentar a fin de cuentas que soy yo.
Se me olvida, por tanto, escribir.
La frase "ideas en el tintero" cobra su total sentido
en mi cabeza.
Mi cabeza es, por tanto, un enorme tintero
del que no salen las ideas.
Yo necesito tu mano entintándose
y escribiendo en las paredes para que se me antoje,
por tanto,
dejar de olvidar escribir.

Yo no olvido al año viejo.

2008-12-29T18:51:00.002-06:00

Ni modos, llegó el momento del recuento de fin de año.
El 2008 me enseñó a ser suspicaz, a no confundir la lealtad con la credulidad y por lo tanto a cuestionar lo que se debe creer cuando viene de boca ajena. Quizá esté mal que año con año nos volvamos más incrédulos y desconfiados, pero no está mal volvernos más suspicacez. Guardaré toda mi capacidad de asombro para espacios de la vida que realmente lo valen.
Que podemos desesperarnos cinco minutos, pero no sabemos soltar la toalla. A veces, cuando la cosa se ve más fea, más desnutrida, más desesperanzadora, hay varias manos amigas que ponen el pulgar arriba, que empujan, que se extienden para dar. Eso ya lo sabía, este año lo confirmé.
Que el adagio de "siempre habrá alguien peor que uno" no sirve para darnos auto-consuelo, pero nos pone en perspectiva la vida y que es en esos momentos en los que nos damos cuenta que por muy jodidos que andemos, siempre tendremos algo qué ofrecer a esa persona que nos necesita.
Que los fracasos no desvanecen los sueños, por que cuando sueñas acompañado, los tropezones, las cuestas arriba, las caídas que no se acaban, son mero requisito para aprender que la mayor dificultad siempre será perder la esperanza y que por lo tanto, nosotros no tendremos que enfrentarnos a eso por que siempre tendremos ojos en los cuales reflejarnos para recuperar nuestra fe en el día que viene.
Que siempre habrá maneras, lugares y momentos para bailar, cantar, saltar, beber, reír, abrazarse, sudar, cansarse, tirarse cansado al suelo, siempre contentos. Y que los motivos no son necesarios. Porque quien necesita motivos para reír, no se merece toda la fiesta que hay en el mundo para quien tiene ojos para encontrarla.
Que no hay sueños pequeños. Lo que importan son las grandes ganas para lograrlos.
Que los viajes duelen. Que las ausencias calan. Pero que siempre estaremos aguardando por aquellos que se van para abrazarlos con la misma fuerza con que los despedimos.
Que las sillas vacías frente a la mesa de café en realidad son lugares reservados y que siempre hacemos todo, todo, en honor a los que se ausentaron para crecer.
Que los recuentos son absurdos. Por que al final de cuentas, lo importante es saber que hemos aprendido algo y que terminamos el año, quizá con más pena que gloria, pero que empezamos el otro con los mismos bríos que éste que se va.
Porque habemos ruidosos, soñadores, revolucionarios, desintegrados, izquierdosos, poetas, músicos, constructores de casas y de palabras, maestros, anarquistas, punketos, extranjeros en nuestras propias casas, turistas en este largo viaje que se nos va entre las manos, quejosos ante jueces sordos, luchadores con la espalda contra la lona, criticados, criticones, protagonistas de comentarios y de olvidos, somos quienes somos, aunque entre nosotros dejemos de gustarnos, aunque solo entre nosotros nos admiremos. Somos los que terminamos el 2008. Quienes crecimos.

Quienes esperamos el 2009.

A todos nosotros:

Que el 2009 esté lleno de éxitos. De retos y de triunfos.

Mi espíritu navideño.

2008-12-24T17:01:00.001-06:00

Lo siento. Traigo espíritu navideño. Esta vez no hay manera que me salga lo Grinch.
A todos los que visitan este humilde (y a veces descuidado espacio) gracias.
Espero que este día sea la culminación de los buenos deseos.
Y sobre todo que este cierre de año sea por un lado una vuelta de página pero por el otro, una confirmación de que crecemos y somos mejores.
Un abrazo a todos.
y claro....
FELIZ NAVIDAD.