¿Cuándo voy a dormir?

Tengo tos.
Tengo los pulmones con el humo convertido en pus.
Es literal. Entiéndalo así: malditaseanlasmetáforas.
Mi cuerpo se está pudriendo de tristeza y desencanto.
Carajo. Carajo. Con mil carajos.
Sólo quisiera saber cuándo podré dormir.
Cuál será la noche en que mi brazo no se imagine a sí mismo
rodeando tu cuerpo,
la mañana que en lugar de gritos me despierten tus besos.
En serio, carajo! Te quiero, ¿lo entiendes?
Aquí, así, atándote de brazos y piernas
con piernas y brazos.
A la chingada las metáforas, te quiero empiernada a mí,
sudando a mí,
dormida a mí,
unida a mí, a mí,
imposibilitada para irte a donde tienes que irte.
No quiero te que te vayas y me dejes aquí
pudriéndome, literalmente, de tristeza.
También me molestan esos intentos de poesía romántica
que denotan el estúpido sufrimiento de quien ve perdido el objeto de amor,
pero malditasea, así me siento:
como quien se pregunta, cuándo voy a dormir,
y desde recién está despierto.