30

No salté en paracaídas.
No planté un árbol.
No viajé al otro lado del océano.
No aprendí una lengua extranjera al 100%.
No publiqué ningún libro.
No me titulé.
No compré una casa.
No saldé mis deudas.
No me gané ningún premio literario ni la lotería.
No dejé de fumar.
No eliminé mis vicios y placeres culpables.
No gané una carrera.
No viajé de "mochilero".
No fue al Festival Internacional del Libro de Guadalajara.
No regresé a Guanajuato.
No conocí al Pirata y al Señor Lagartija.
No obtuve ninguna beca literaria.
No fui a un concierto de Heavy Metal en el Foro Sol.
No empecé a hacer ejercicio diario.
No bajé de peso.
No cambié de carro.
No compré una MacBook.
No hice una película.
No aprendí a nadar.
No aprendí a andar en bicicleta.
En fin.
No hice todo lo malo que pude haber hecho.
Tampoco hice todo lo bueno que estuvo en mis manos hacer.
Pero, a estas alturas, hoy, aquí, puedo decir que ninguna decisión tomada me carcome el alma y ninguna oportunidad perdida me quita el sueño.
Ninguna meta extraviada me es inalcanzable.
Ningún sueño olvidado está bajo un candado inviolable.
Ningún amigo me es demasiado lejano.
Quizá algún día llegue a saber exactamente quién soy yo, pero mientras ese día llega, seguiré riendo escandalosamente, seguiré saboreando cada taza de café, seguiré abrazando a quienes quiero, seguiré besando intensamente, escribiendo para quienes vengan, soñando, acertando, equivocando, ...viviendo.
Yo soy. Hoy cumplo 30 años. Algo me dice que estoy en lo correcto cuando pienso que la vida aún tiene infinitas sorpresas para darme.

El Club de Los Imposibles - Enrique Bunbury
http://youtu.be/esIuZwCUy68

Conocerte a ti...

De todos los juegos de azar,
de todas las cartas marcadas,
de todas las noches veladas,
de todas las horas perdidas
-y de todo lo encontrado en el camino,
de todo lo construido y demolido,
de todo lo hallado y perdido,
de todo lo ganado y robado-,
de todas las sorpresas de la vida:
ningún evento supera el conocerte a ti.

Gracias.

A quienes han estado siempre.
A quienes nos han acompañado incluso a la distancia.
A quienes están, aunque no les veamos.
A quienes no pudieron estar, pero que no se alejan nunca.
A quienes inventaron los motivos.
A quienes apadrinaron no una noche, sino lo que viene después de esa noche.
A quienes con nosotros han reído, llorado, esperado, compartido y peleado.
A quienes nos conocen.
A quienes nos han ayudado a conocernos a nosotros mismos.
A quienes se emocionaron con nosotros.
En fin, a todos y todas ustedes:
Gracias. Aunque esa palabra no puede englobar todo lo que les debemos por todo lo que hemos compartido y por todo lo que aún habremos de compartir.
No tenemos palabras para agradecerles. Pero tenemos toda una vida para ello y así lo haremos.
Un abrazo solidario, de esos que van de izquierda a derecha, envuelven y apapachan.
Siempre!

I don't want to fight tonigh... =)

Primero, dele click a PLAY o si no, no se sentirá en ambiente.



Una vez hecho lo anterior, puede continuar leyendo:
Los asiduos a este blog saben que pocas veces suelo escribir entradas de este tipo y, aunque podría resistirme a la tentación que la fecha pone en mí, he decidido dejarme llevar con la corriente (ser parte de la masa no es tan malo a veces).
Esta pequeña entrada es para desearle Feliz Navidad a usted, sí, a usted y a nadie más que a usted:
A usted que visitó cada día mi blog a la búsqueda de algo nuevo.
A usted que dio click en el reproductor de los podcast y me envió correos para pedirme nuevas emisiones.
A usted que dejó comentarios en alguna de mis entradas.
A usted que leyó en silencio y se fue para nunca más volver.
A usted que leyó, sonrió, maldijo o simplemente desistió tras la primera línea, pero volvió después y decidió leer de nuevo.
A usted que me saludó un día.
A usted que prefirió no hacerlo.
A usted que es mi amigo.
A usted que es mi amiga.
A usted que es mi cómplice.
A usted que, aunque no le conozco, sabe ya bastante de mí.
En resumen:
A usted le deseo que se deje llevar por la fugacidad de la navidad -es un sólo día, después todo vuelve a ser tan normal, tan natural, tan humano como siempre-, porque la vida a veces se reduce a un momento y por que la vida misma es una sucesión de accidentes hacia los cuales corremos sin darnos cuenta -sí, usted escuchó una frase parecida en El Extraño Caso de Benjamin Button y déjeme decirle que no, no fue hollywood quien la inventó, sino un escritor que era un genio-.
Déjese llevar. Mañana, cuando llegue, ya veremos lo que hay que hacer.
Feliz, Feliz y plena Navidad.

Atenta y respetuosamente para usted:
Lord Edramagor

Gracias.

Gracias a todos. Gracias por todo.
Por los mensajes madrugadores.
Por las llamadas.
Por los abrazos.
Por los correos.
Por las mañanitas y los japiverdeis.
Por acordarse.
Por recordarme que estoy rodeado de tanta gente que es mi gente.
Gracias por ser ustedes conmigo. De veras, gracias.
Hicieron de mi lunes, ese día en el que siempre llovía, en el que todo daba vueltas, una fecha de recuerdo.
Gracias.
Y a ti, méndiga flaca perversa, las más grandes gracias por acompañarme en un año más. ¡Te amo!

Hoy sí me voy.

El camión sale a las 7:50.
Tengo algo así como un portafolios con documentos falsificados para poder llegar a mi destino.
Alzo la vista al cielo y le doy gracias por el advenimiento del Photoshop.
Reviso la cartera casi vacía: alcanzará para unas cocas, unas tortas, unos cuantos cafés y varias cajetillas de cigarros. Suficiente para sobrevivir una semana.
Reviso de nuevo la lista de cosas para no olvidar nada:
pasta dental, peine, cepillo de dientes, interiores, cargadores para el teléfono. Mis gadgets son artículos de primera necesidad.
No quiero ver atrás cuando me vaya, por que el panorama que deje a la espalda lo volveré a ver de frente muy pronto y no quiero llorar por ver algo que me alegré de haber abandonado.
No sé. Quizá termine quedándome allá.
Lo más probable es que quién sabe.
Me pregunto para que insistimos tanto en irnos juntos y al final, los viajes de vuelta que son los que importan, los emprenderemos por separado.
Vaya manera tan pendeja de construir metáforas con la vida real.
No importa. Igual te amo. Igual te estaré esperando.

No quiero cuentas regresivas pero...

Las fechas se cumplen, ¿o no?
[Seguro que ya ni leerás esto. Alguien menos preocupado que yo diría simplemente, ¿qué más da? Pero sabes que en ese aspecto soy diferente: soy el perdedor empedernido, el más patético de los excusadores, bah! ¿qué más da? Pero igualo haré, aunque ni te enteres.]
Las fechas se cumplen, sí. Como ésta que llega en unas horas.
Te vas.
[Aquí podría apuntarte todo lo que voy a extrañarte, todo lo que voy a necesitarte. Todo lo que... todo. Pero sería tan largo y tan extremadamente patético que lo dejo a imaginación tuya.]
Yo sólo te acompaño a mitad del camino, después regreso.
¿Sabías ya que me frustran los viajes solitarios, sobre todo los de regreso?
Supongo que no, es obvio que no lo sepas por que hasta hoy, todos los viajes de regreso eran -para mí o para tí- vueltas hacia nosotros mismos. Ahora ya no. Regreso solo. Tú te quedas allá, a donde te vas.
!Carajo! Qué patético me ponen las despedidas.
No quiero cuentas regresivas, no me gustan, no les tengo afición. Las evado cuanto puedo. Pero las fechas se cumplen, ¿o no?
Entonces, saca el cronómetro o el reloj de arena y que empiece a correr el tiempo:

X Días para tu vuelta.

Me doy cuenta que no sé nada.

De eso me percato cuando las últimas neuronas se me apagan. De que mi cabeza no da para más. Que debería sentarme en un cubículo (ya lo he dicho antes) a realizar una labor mecánica y evitar que mi cabeza deambule por lugares en los que no encuentra ni un espejo en el que reflejar la mirada. Me he dado cuenta de que no sé nada. Ni hablar, ni decir, ni pensar. No puedo construir una idea de lo más elemental. Pregúntame de algo y me quedaré callado. No sé. No sé. Y no voy a entrar en filosofías sobre la sabiduría de entender la ignorancia. Eso es estúpido. Dejen a los griegos con sus pensamientos bajo tierra. El mundo es otro y es el mismo. El mundo es un asco. Los que piensan son acallados por el fusil y los que no, amedrentados por la bayesta. Qué importa pensar. Yo no sé nada. No puedo descifrar el momento histórico, el porqué de aquello y el por qué de lo otro. No tengo palabras, todas las he sacado del diccionario de mi casa y mis andanzas son malabares sin fruto, sin hado. No sé nada hoy, ni ayer, ni mañana. Soy un cascarón vacío en el que el viento hace eco. Fuuuuuu uuu uuu uuu. Fuuuuuuu uuu uuu uuu uuu. ¿Lo ves? Aquí no hay nada: ni reflexiones, ni emociones, ni descubrimientos ni hazañas. Nada, eso es todo, nada. Después de tanto cavilarlo, he descubierto que no sé nada.

Otra vez lunes....

Lunes de nuevo.
Lunes otra vez.
Lunes como lunes.
De flojera, lunes.
De aburrimiento, lunes.
Lunes como día entre domingo y lunes.
Lunes de sobrevivencia.
Lunes de impaciencia.
Lunes de pereza.
No.
No no.
No no no.
Lunes de necedad.
Lunes de plomo.
Lunes de no me vencerás, lunes.
Lunes de aquí estoy de nuevo yo, lunes,
para patearte en la espalda lunes,
para arrancarte tiras de la piel, lunes,
para despedazarte de una buena vez, lunes,
para dejarte atrás de nuevo, lunes,
para decirte no podrás conmigo, lunes,
para despertarme a fuerzas y abrir bien los ojos, lunes,
para no desfallecer, lunes,
para abrir en dos el mundo, lunes.
Lunes de mañana no será lunes.
Lunes de sobrevivir
hasta el próximo lunes.

No tengo uno. (Regalo de cumpleaños)

No tengo un regalo de cumpleaños.
No tengo una caja envuelta en papel brillante
coronada con un bello moño color naranja.
No tengo mas que mis manos
y un arma con dos balas expansivas.
Tengo las llaves de un auto al que le suena todo,
unos pantalones que cada día están más viejos
y un montón de gadgets que no uso.
Tengo ese cabello largo que sólo te gusta
cuando lo suelto, a las horas indicadas.
Estas manos llenas de errores
y esta cabeza repleta de preocupaciones
por mañanas que no llegan
y planes que nunca se concretan.
No tengo un regalo en mis manos
ni una ampolleta alucinógena.
Sólo tengo superhéroes en la imaginación
y uno que otro cuento en el tintero.
Mil poemas sin escribir
y un rebosante cenicero.
Mis ganas de aprender música,
mis noches de medio insomnio
y medias cavilaciones.
Mis llantos contenidos por que te vas a ir un día de estos
y mis puños apretados, con sus nudillos blancos
de querer romper el mundo.
No tengo regalos: solo promesas.
Y tengo una cosa más
que no sé si quieras:
Una lanza afilada de pensamientos
con tu nombre y el mío escrito en ella.

Flaquita, feliz primer día de no cumpleaños. Un día de estos, podremos finalmente salir a cazar poetas por la noche. A soñar a manos llenas.

Otra vez las manos.

Las vi de cerca y no parecían mías.
¿De quién serían? ¿A quién se las habré robado?
Quizá me las robaron a mí,
las han cambiado,
o son de utilería y se han ido atrofiando.
Se mueven torpes, cometen errores,
pellizcan y se duermen.
Las uñas crecen más durante la noche
y se convulsionan de día, nerviosas,
sudorosas, casi ajenas.
No parecen mías cuando las veo de cerca.
Parecen estar esperando el momento indicado
para saltarme al cuello, a estrangularme,
independizarse de mí para después,
despegarse e ir por ahí, andando,
por las calles mojadas de lluvia
o por las aceras hirvientes de sol.
Seguramente, de poder hacerlo,
se irían de mí,
confirmándome como lo que soy de tiempo atrás:
un simple, tonto, torpe manco.

Crédito de imagen: www.en-berlin.com

Polvo, polvo, polvo.

En los recovecos, pegado a las paredes,
polvo.
Bajo la cama, incrustado al colchón,
polvo.
Mira cuánto hay sobre la computadora.
Cuánto abajo y a los lados.
Mira cómo se ha incrustado a las superficies
de todo lo que veo.
Polvo, polvo.
Échale agua para barrerlo.
Échale agua para sacarlo.
Polvo,
polvo.
Quiero quitarlo todo.
Polvo.
Quiero expulsarlo.
Polvo.
No dejes que se meta a mi nariz
y me la tape.
Polvo.
Soy alérgico. Me hace estornudar.
Me lloran los ojos.
Polvo.
Todos mis recuerdos cubiertos.
Los diarios acumulando.
Polvo.
Maldita sea, que alguien limpie todo.
Que alguien se lo lleve.
Antes de que termine siendo
polvo, polvo, polvo.

Debo retomar la flauta.

Sólo por gusto. Por ver si puedo volver a sostener el sonido hasta los 10 segundos. Por que más, simplemente, no podía. Por intentar seguir los puntos, negras, blancas, redondas, corcheas, a lo largo de la partitura. Por repetir y repetir el mismo pasaje hasta que sienta que finalmente, lo conseguí. Por buscar una nueva pieza y encontrarme con que no entiendo nada. Que adaptarme a la tonalidad es más difícil. O que simplemente, no encuentro el ritmo y debo comprar un metrómono. Por repetir la misma pieza una y otra vez, simplemente por que es mi favorita, aunque nadie me la haya escuchado, aunque quizá, ante alguien más, carezca de ritmo y sentido por que soy simplemente un mal ejecutante.
Para quitarle el polvo de encima al estuche, ejercitar una vez más los dedos y repirar profundo antes de afinar. Mover las llaves: de arriba a abajo, de abajo a arriba. Después sólo sostenidos. Después, después, después.
Debo retomar la flauta. Por gusto. Por necesidad. Por ganas. Por compromiso. Por ejercicio. Por lo que sea. Volver a retomar la flauta. Antes de que la música, se vaya de mis pulmones. O el aire.
Debo.

Crédito de imagen: www.freefoto.com

La verdad es que... yo soy Iron Man.

No lo niegues. Tú como yo lo has deseado. Ser un super héroe y patear culos de los malos. Salvar a la doncella indefensa, romper estrellas con una mano. Ja! No lo niegues, dilo ya. Todos queremos ser superheroes!

BLACK SABBATH - IRON MAN

I am Iron Man!
Has he lost his mind?
Can he see or is he blind?
Can he walk at all
Or if he moves will he fall?
Is he \'live or dead?
(Has he / Icy) thoughts with in his head?
We\'ll just pass him there,
Why should we even care?
He was turned to steel
in the great magnetic field
When he traveled time
for the future of mankind
Nobody wants him;
He just stares at the world,
Planning his vengeance
that he will soon unfurl
Now the time is here
for Iron Man to spread fear,
Vengeance from the grave
kills the people he once saved
Nobody wants him;
They just turn their heads
Nobody helps him
now he has his revenge
Heavy boots of lead
drills his victims full of dread
Running as fast as they can,
Iron Man lives again

Quizá sea la gripa o quizá no.

Pero quiero viajar. Vender la cama y cancelar el cable para no tener pretexto alguno que me retenga al cuarto.

Tomarte de un brazo y arrastrarte al auto. Llevarte conmigo para al fin y al cabo, no tener nada ni nadie por lo cual volver.
Quiero viajar, casi como siempre en esta época del año, casi como siempre cuando no tenemos un peso partido por la mitad. Un poco de huída y de aventura.
Viajar sin rumbo sería un genial experimento, mundo laboratorio y nosotros la sopa de cultivo. Vámonos, vámonos de una vez. Tan fácil que sería, ¿no es cierto?
Pero a final de cuentas sigo atado. Envuelto en una burbuja de comodidad de la que -diantre!- no me sé escapar.
No te pido un alfiler ni una espina, sólo rómpela, ¿qué más da?
Quiero viajar, cargar con una cámara fotográfica para irme llevando trozos de cada sitio por donde pase.
Nos tomaríamos fotos frente a arcos y monumentos, junto a las fuentes, como turistas normales en busca de un recuerdo.
La única diferencia es que no volveríamos. ¿Para qué? ¿A qué?
Tengo ganas de viajar, como siempre en esta época del año en la que todo mundo hace algo menos yo, que me quedo acostado, enfermo en mi cama una vez más, con un rollo de papel higiénico a lado, con los ojos llorosos. Con una pinta patética que, debo ser honesto, me hace alegrarme de no tener espejos en casa.
Ganas de viajar, eso sólo, aunque quizá sea sólo por la fiebre, por la gripe, o quizá no.

Somnum

Días
largos unos, cortos otros.
Noches iguales.
El problema
no es dormir
o no dormir.
El problema,
el asunto al final del día,
es haber dormido menos
y haber soñado más.
Ojos arenosos de ensueños,
de tantas cosas construídas
a golpes de imaginación,
tallados sobre la almohada.
Soñar despierto, como si no fuera bastante,
soñar dormido.
Ensueño tras ensueño,
y el trajín del nuevo día,
es mi somnolencia lúcida.
Ayer caminaba por una calle,
hoy espero sentado frente al escritorio.
Escribo reportes de trabajo,
camino con hambre hacia la casa.
Cuántas cosas se pueden hacer
durante un día
y yo sigo soñando,
despierto.
Cierro los ojos que me arden de sueño.
Abro los ojos.
Y sueño.

Dormir lejos de ti

Es dormir cansado, dormir sin dormir.
Dormir con un brazo dormido, acalambrado,
peso muerto sobre el pecho y asfixiando.
Es dormir para despertar cada quince, veinte,
diez minutos.
Abrazado a una almohada sin tu olor, anclado a una cama sin tu figura.
Es despertar cansado, hastiado, cansado otra vez.
Despertar sin ganas pero despertar,
por que la mañana es promesa de verte
y de intentar, una vez más e infructuosamente,
secuestrarte.
Dormir lejos de ti es no dormir,
es cansarme sobre la cama,
dar vueltas, prisionero de los remordimientos
por cada crimen cometido en las calles,
cada disparo, cada navajazo limpio y mortal.
Es reírme con el televisor encendido
y no leer un libro por que el interruptor de la luz
está muy lejos.
Dormir lejos de ti es un extraño insomnio:
son ocho horas de la noche que pasan sin pasar,
que son oscuras para todos menos para mí,
es tu luz que lejana, me delata que si duermes,
que estás abrigada y descansas,
que roncas aunque digas lo contrario.
Mientras yo no duermo, o duermo como si no,
duermo lejos de ti,
con frío, con calor, con hambre y sed, con rabia y aburrimiento.
Dormir lejos de ti no es dormir.

La necesidad de ser vil.

El hecho es que forma parte de nuestra naturaleza.
Es un instinto irreprimible y acumulado, a veces sutil, a veces no tanto.
--- --- Ve al niño quitándole las patas al saltamontes.
--- --- Al mayor aplastando a una cucaracha
--- --- ---> no siempre refiriéndonos al insecto.
--- el hombre es el parásito del hombre ---
Sujeto con sus bien adaptadas zarpas,
imposible de separar con baños de insecticida.
Refugiado hasta en el más diminuto cabello.
Es un sadismo natural que no debiera llamarse sadismo.
Resulta como el hambre:
--- --- --- --- ataca a horas determinadas del día,
de improviso,
a veces sin quererlo siquiera.
Es una necesidad no siempre constante --- --- --- ---
Fuimos nacidos con una espada o una resortera.
Algunos más agraciados, con un revólver.
Es una extremidad a fin de cuentas necesaria.
Permite la catársis a costa de hondas heridas ajenas.
Para algunos, goce.
Para otros, no tanto.
Es el más humano sinsentido.
Corroe.
De ser autómatas, no cabe duda, andaríamos con el pecho oxidado.
Eso nos iguala a todos aunque
hay quienes viven orgullosos de ello y quienes
--- --- a pesar de todo --- ---
viven evitándolo.
Sólo el toque esporádico de un beso calma.
O el recuerdo de un tiempo mejor, habido o por venir.
La ira es tan necesaria como el aire.
Aunque todos seamos, sin saberlo,
anaeróbicos.

El balance

En retrospectiva, todo es balance. La desigualdad es por consiguiente, necesaria en principio pero erradicable al fin.
El arco descrito por el tiempo va de un lado a otro, atado a la base del péndulo.
Es la espada de Damocles. Es la cuerda con la que juega la niña
----- no una niña de hoy, que ya no juegan a eso, una niña de antes -----
Todo pende hacia el balance.
---mi hambre, de la tarde, se equilibrará con mi estómago lleno de la noche---
---- ---- nuestra hambre general, insaciada, insaciable, se equilibra con el vientre redondo,
casi a reventar
de unos cuantos---- ----
Las filosofías importan poco.
Sólo el filo de las hojas, cortando el golpe del viento.
El si yo hubiera
es la ecuación alterada, llena de anomalías,
del tiempo que no es pero que una vez alterado,
habría dado los mismos resultados presentes.
No hay lados del tiempo sin satisfacciones
---- ---- ---- ---- ni sufrimientos.
El delicado equilibrio del cigarro entre tus dedos,
el contrapeso exacto del aire sobre tus labios.
Somos pesos inexactos
acumulados en brazos infinitos de una balanza universal.

-- -- -- !Ah, pero que estupidecez piensas! -- -- --
-- !Ah, sólo para ti mismo tienes razón! --

Todo tiende al balance, viéndosele bien.
El amor que va de un lado a otro de los cuerpos emparejados.
El dolor contagiado por vasos comunicantes.
La necesidad de guerrear, disparada por la cuestión de perspectiva.
La vida, el destino, en el cual
hasta la desgracia más absoluta tiene su impresionante contraparte de felicidad.

Space Dementia mi niña, Space Dementia

Inclino la cabeza hacia la derecha para liberar, sólo un poco, el dolor de las horas frente al ordenador. No sirve, quiero estar recostado, ventilador prendido, mientras empiezo a sentir sueño. Y qué a eso? No puedo.
Vuelvo a inclinar la cabeza, arqueo un poco la espalda, me duele todo, el ánimo. El ánimo. Dejo correr pues la música, al fin y al cabo, la única fiel, verdadera reposición a una realidad que se resquebraja.

..."you make me sick because i adore you"...

Entre obligaciones y suspiros, sigo soñando, despierto, cómo no! a ganarme la lotería.

You make me sick...
...so I love all the dirty tricks and twisted games you play on me...
You play on me...
...on me...
...me...

No soy un personaje, no, no lo soy. Soy el que escribe esta historia, ésta y unas cuantas más al mismo tiempo. Es un juego de malabares con letras mientras...
Inclino la cabeza hacia la derecha, hacia la izquierda, arqueo la espalda, contraigo los hombros, respiro hondo, lo más que me es posible.

"You'll make us wanna die, I'd cut your name in my heart"...

Me gusta jugar, mover los dedos rápidamente, intentar seguir el metrónomo, aspirar rápido y profundo en los silencios, marcar los acentos, seguir haciendo música, sin que nadie más escuche.
..."we'll destroy this world for you, I know you want me to feel your pain"...
...feel your pain...
...your pain...
...feel...
...fall...

Space Dementia en tus ojos, jajajá, jajá, en tus ojos. Sonríe mi niña, sonríe. Esto es estrés, duro y carnal estrés, nada del otro mundo. Sonríe como lo hago yo. No en vano hemos visto todas esas películas. No en vano el volumen al máximo de esa música que detestas. Jajaá. Sonríe, ríe.

...and tear us apart, and make us mean-ing-less again...
...AGAIN...

No en vano somos tú y yo.
Inclino la cabeza hacia la derecha, arqueo la espalda para liberar la tensión, masajeo el hombro izquierdo inútilmente, veo la cajetilla cómplice a unos centímetros. Space Dementia, jajajá, jajá. Sólo es estrés, locura temporal.
¿Servirá de algo ante el juzgado?

*Las frases en inglés provienen del tema "Space Dementia" de la banda inglesa Muse.
** Arte Web disponible en www.coloria.net/dig.art/ y esnips.com/web/desktopimages